Шрифт:
Несколько перьев рисуют мне истину -
"Падать, но медленно, шатко" – На деле
Падаю выстрелом.
За мной неизменный клич холодов
И отзвуки рук твоих на фортепиано.
Вихри утихли под гнётом стихов.
Пускай незаконченных, рваных.
Столько людей без мечты я не видел доселе.
Дни полны шума, а он усыпляет.
Утром смеялся, как дети в плену карусели.
К вечеру собственный голос теперь угнетает.
Кроме того, что развешаны шторма картины
Криво на стенах моих коридоров,
Я бы украсил пол ультрамарином,
Даль предвещая и неба просторы.
Столько всего я не видел, не слышал доселе.
Были заменою миру души твоей краски.
Губы, что были обветрены – окаменели,
Не рассказав окончания сказки.
О чём же мне писать теперь, когда пожар потушен?
О том, что неизменна истина доселе?
Ты мне нужна, и я тебе нужен
На самом-то деле.
Бесконечная песня
Листья изнеженно алого цвета,
В даль поднимаясь рассказчиком-ветром,
В самых забытых признаниях лета
Рьяно купались, рыдая при этом…
Свет с маяка, окаймлённого тайной,
Листья зажёг, и всё лето сгорело.
Небо покрылось болезнью печальной,
В земли вонзив свои водные стрелы.
Пепел тех листьев рассыпали музы
Разным поэтам из разных эпох -
Руки их тут же робели в конфузе,
Разум бежал, в сердце переполох.
Пойман был пепел одним музыкантом,
Памятью листьев он душу пронзил.
И сочинял. И казалось – Атлант он,
Мир земных нот на себя взгромоздил.
И сочинил он чудесную песню,
И показать он спешил её той,
Что вот уж сто лет, как в комнате тесной
Слышит один океана прибой.
Вздохами чаек и криками шторма
Платьями ночи, холстом её гладким
Был музыкант от той девы оторван.
Где тот маяк, обрамлённый загадкой?
Тысячи миль горизонтов пустых
Песней того музыканта продеты -
Это от поисков слёзы-следы,
Словно пришитые солнцем к рассветам.
Давний товарищ растрёпанный ветер,
Тот, что рассказчик истории вечной,
Нашего бедного путника встретил,
Песню его нанеся на Путь Млечный.
Дева опять покрывала глазурью
Сны свои в томной тюрьме маяка,
Вновь ожидала, как светлой лазурью
Солнце укроет коней-облака.
Здесь и закончился сон скоротечный.
Дева прильнула к овалу окна…
Песнь музыканта чрез самый Путь Млечный
Всё же достигла тюрьмы той тогда.
И, дорожа каждым мигом, угаснувший
Девушка тут же маяк разожгла,
Юноша тотчас, чуть в бездне не канувший,
Плыть стал туда, где кончается мгла.
Нос корабля вонзив ровно в маяк,
Тот музыкант встретил узницу ту.
Пел про неё он, пока не иссяк,
Листьями став, улетая во тьму.
Туда, где изнеженно алого цвета,
В даль поднимаясь рассказчиком-ветром,
В самых забытых признаниях лета
Листья купались, рыдая при этом…
Эту историю мне рассказали
Грустные, полные неги глаза
Той, что совсем и не подозревала…
Песня того музыканта – Она.
Этому нет конца
Каждый день я вырываю всю надежду изнутри,
Чтобы за ночь она снова распласталась вдоль по телу.
Каждый день хожу бесцельно мимо окон и витрин,
Превращая время в ветер, что снуёт за мной без дела.
Всё, о чём молчит судьба, мы знаем, но молчим об этом.
Гулкий шёпот близких губ не уронит лишних мыслей.
Не глушите этот шёпот, он является ответом