(Не) моя история любви

Аннотация

Семь долгих лет я продолжала любить его... Лелеяла призрачную надежду, что однажды мы снова будем вместе. Я одержима им, добровольно сдалась в плен красивых серых глаз. Семь долгих лет я не знала, что с ним и где он. Заставляла себя не думать о том, что он забыл обо мне, что у него давно есть другая. Семь лет я ждала этой встречи, после которой рухнули все мечты. Но может еще есть крохотный шанс исправить ошибки прошлого? Не знаю. Судьба сама расставит все по местам. Содержит нецензурную брань.

Для обложки использована фотография с фотостока. Ссылка: https://www.shutterstock.com/ru/image-photo/portrait-two-sweet-gentle-delicate-gorgeous-1273588069?src=vSoniZNTn0fjMD0l6Dfvjg-1-51 (На всякий случай продублирую это в конце текста тоже) – Скажите, вы когда-нибудь любили в своей жизни? Очередной вопрос, прозвучавший в тишине, был подобен выстрелу. Девица смотрела на меня заинтересованно, прикусывая белоснежными зубами карандаш. Ждала сенсации и, наверно, уже видела заголовки статей на новостных сайтах. – К чему этот вопрос? – хрипло спросила я, чувствуя ком в горле, который никак не желал рассасываться и очень затруднял дыхание. – Вы никогда не раскрываете личную сторону вашей жизни, почему? Вы когда-то любили и не хотите об этом вспоминать? – вновь спросила она, подавшись немного вперёд. Чертов ком, который я безуспешно пыталась сглотнуть, казалось стал ещё больше. Нестерпимо жарко. Я потянулась рукой к пуговичкам пиджака. – Кто он? Назовите имя, или хотя бы намекните! – воскликнула девица, ёрзая на краю кресла. Собака. Ищейка, которая почуяла добычу и теперь просто так не выпустит меня из поля своего зрения. Черт, и почему так тяжело дышать? – На сегодня хватит, – стараюсь взять себя в руки, хоть и получается это отвратительно. – Вам пора. Простой кивок менеджеру, и журналистку выставляют вон. Она не сдаётся, кричит, что мы ещё встретимся и я пожалею. На мгновение мне становится страшно, а что, если раскопает мою историю, которую так тщательно скрываю от посторонних? Но теперь, не чувствуя на себе колкий взгляд, пронизывающий насквозь, я быстро прихожу в себя и поднимаюсь с кресла. Очередной тур по городам закончен, и я могу пару дней отдохнуть. Беру телефон в руки, набираю знакомый номер и, услышав тихое «Алло», выдыхаю. – Привет. Как вы там? – У нас все хорошо, – отвечает подруга. – У тебя как? – Тоже в порядке. Лечу домой завтра с самого утра. Встретишь? – Как обычно, – её голос звучит тепло и мне становится уютно. – Спасибо, – шепчу, старательно пряча слезы в голосе. – Отдыхай, ты потрудилась на славу. В трубке короткие гудки, и мне на миг становится легче. Марина – мой личный психолог. Она всегда находит нужные слова, и я порой не знаю, как мне прожить без неё. Но не сегодня. Сейчас меня колотит озноб, и я тянусь к мини-бару, чтобы выпить немного виски. Снять напряжение, которое сковывает мою душу. Прошло семь лет с той поры, когда я была глупа и наивна. Целых семь лет. И, может это знак, но спустя столько времени я впервые посетила этот город, в котором раньше жил он. Говорят, любовь живёт три года. Это ложь. Прошло семь лет, а я до сих пор постоянно думаю о нем. Помню его голос, немного высокий, но такой ласкающий мой слух, что я таю, как леденец на солнце. Помню его руки, тонкие, с длинными музыкальными пальцами, которыми он касался меня, вызывая ток по коже. Помню его запах, свежий аромат парфюма, что так чертовски сексуально смешивался с запахом мужского тела. Я помню все. И по-прежнему люблю так, словно не было семи долгих лет разлуки. Сердце учащенно бьётся, когда я подношу к губам бокал с виски. Его любимый напиток, который он позволял себе выпить после тяжёлого рабочего дня. Теперь и мой. Мой любимый. Руки тянутся к пачке сигарет, но я вовремя вспоминаю, что курение вредит моему голосу. Зову менеджера, и протягиваю ему практически полную пачку. Лёше говорить ничего не нужно, он давно привык к этой маленькой и очень глупой традиции. Подкурив, выпускает облако сизого дыма наружу, глядя прямо мне в глаза. – Ты все еще ждешь? – спрашивает, вновь делая затяжку. А я молчу. Откидываюсь на спинку кресла и закрываю глаза. В воздухе витает аромат дорогого алкоголя с примесью табачного дыма, и я погружаюсь в воспоминания. Он сидит, развалившись в кресле и сквозь полуопущенные ресницы смотрит на меня. Его глаза серого цвета притягивают взгляд, возбуждают и, в то же время, заставляют чувствовать себя неуютно. Мне кажется, что он заглядывает прямо в мысли и душу. Что не нужно говорить что-то, он сам все понимает. – Малышка, – тянет он, словно пробует на вкус это слово, а я схожу с ума. – Я скучал. Очень скучал. Иди ко мне, залазь на ручки. Наверное, я самая счастливая. Точно-точно! И я покорно подхожу, добровольно попадая в крепкие объятия. Он трется носом о мою щеку, пальцами убирает волосы в сторону и прикасается губами к шее. Тихо шепчет о любви, легко прикусывает кожу… Стук в дверь разрушает иллюзию. Лёша было подскакивает, но я жестом руки показываю, что все в порядке. Иду и открываю дверь… Сердце вот-вот выпрыгнет из груди, и впервые появляется надежда. Надежда на то, что все еще не потеряно. За дверью стоит администратор отеля и, улыбаясь, протягивает огромную коробку, после чего ретируется. Я в недоумении рассматриваю синюю круглую коробку и чувствую слабость в ногах.

Конец ознакомительного фрагмента.