Шрифт:
Уборщица шлёпнула тряпкой об пол и стала петь с завываниями какую-то странную, непонятную, заунывную, бесконечную песню.
— …И кур я люблю, и охочусь на них. Ночною порой — шаг мой неслышен, движенья быстры. Бегу, пробираюсь, сквозь щели в заборах, оградах — к домам. О, вы, сторожа!
Акробаты: справа (грохот!) — упал на спину, слева — лёг на бок, оскал стал просто улыбкой.
— Напрасно, напрасно, напрасно! Вам не удержать бесстрашного зверя, и птиц вам своих не спасти, негодяи! Грядущий ****ец с темнотою ночною в обнимку — уж близится к курам, к трепещущим шеям — и скоро с косою костлявая… Крик, избиение, ужас!
— Лицо ужасней надо, — заявил старший партнёр. — Выразительней! Глаза выпучить, голову на бок.
— И так хорошо, — ответил я.
"Ну вот, весь настрой сбил… Остолоп! Только и может, что ножом перед носом махать".
— И перья взлетели…
Дыхание так до конца и не восстановилось. Конечно, такой монолог, произносимый голосом слабым, еле слышным, с хрипотцой чудом спасённого удавленника, особого впечатления не произведёт.
С другой стороны, сейчас мы работаем без микрофоном. Во время выступления звук будет другой — куда сильнее, чище, да и звукорежиссёры поработают. Может, добавить мне лёгкое эхо? Пропустить голос через синтезатор?
— Но вот я попался…
Акробаты задрожали. Затряслись. Тела их изогнулись в конвульсиях.
— О, боже! Конец мне! Мне верная гибель! И быстрый прыжок мой по грядкам меня не спасёт от безумцев, что боль мне готовят и муки. Уж сталь мне под кожу вонзилась, и сыплются белые крошки с полночного тёмного неба… Я слепну от боли! Спасите!
— Стоп! — воскликнул скульптор. — Так, кульминация! Зрители затаили дыхание…
Уборщица уронила ведро. Села на пол и негромко заплакала.
— Дура пьяная! — прошептал акробат слева.
Акробаты перестали трястись. Лежали неподвижно (но тот, что справа — чесал иногда ногу, блаженно при этом посапывая).
— …Я подхожу к столику, — продолжал скульптор. — Беру нож… С каким лезвием?
— С широким, — ответил я.
— Правильно, — сказал скульптор. — А кто мне подскажет, с чего мы начинаем?
Ассистент помотал головой и фыркнул:
— Ещё чего! Я не обязан всю сцену заучивать.
— Между прочим, здесь и тебе надо подключаться, — напомнил ему скульптор.
— Это я помню! — заявил ассистент. — Надеваем фартук, берет, берём тазик…
"Там, вдали…" простонал уборщица.
И тут же перестала плакать. Встала, подтолкнула ногой тележку и покатила её прочь, к выходу из зала.
— Чисто! — крикнула она, не оборачиваясь к нам. — Давайте, мудачьё! Пользуйтесь!
— Я вот директору пожалуюсь, — прошептал скульптор, — так её уволят к чёртовой матери…
Ассистент протянул руки вперёд, снял со стула воображаемый фартук, надел его, завязав воздушные тесёмки за спиной. Надел воображаемый берет. Поправил его, коснувшись ладонью волос.
Вместо тазика взял картонку со стола.
— Я готов!
— Вижу, — ответил скульптор. — Приступаем!
И подошёл к невысокому пластиковому столику, на котором разложен был картонный репетиционный реквизит…
Представление. Триумф Карлика
Ночь прошла без снов.
Утром нас разбудили рано, часов в шесть. Отплескавшись в раковине и совершив ежеутреннее отправление естественных наших надобностей, сидели мы неподвижно на койках, тараща сонные, мутные глаза на особенно ярко светившую в тот день лампочку под решётчатым потолком нашей клетки.
К семи раздатчик прикатил тележку с кастрюлей и стопкой гремящих на неровностях бетонного пола мисок.
Охранник, ворчливый мужик Мишаня (по кличке "Колода"), открыл дверь нашей камеры. И сказал:
— Каша вам сегодня. На молоке. Знатно-то как…
Карлик поднял воротник праздничного своего пиджака и зимним воробьём нахохлился. Засопел.
Миску свою он не взял.
— Противно, — пояснил он.
— Мне больше достанется, — ответил раздатчик.
У меня тоже аппетита почему-то не было. Быть может, волнение перед открытием сезона, премьерой, сегодняшним выступлением (пусть чужим)… Волнение вообще?
"Сегодня" подумал я, облизывая ложку "узнаю, наконец, что же это такое — Белый клуб. Пока есть лишь мои мечты, фантазии, предположения, быть может — неверные. Но пройдёт…"
— Во сколько у тебя выступление? — спросил я Карлика.
— Как у всех, — ответил он. — Вечернее представление, семь часов.
"…Около двенадцати часов — и я узнаю наверняка, каким путём приходят к славе. А уж если учесть, что сценарий выступления Карлик получил от самого распорядителя, то уж успех-то ему гарантирован. Быть может, мне удастся использовать пару идей… Хоте нет, ни к чему. Кто знает, что именно придумал неизвестный мне, хотя и отмеченный клубом за талант сочинитель. Возможно, его сценарий совершенно несовместим с моим. Да и скульптора придётся уговаривать… Нет, оставим это, оставим…"