Я говорю:

— Сорок.

Он засмеялся, затряс головой… Ну пьяный человек, что с него взять?

— А о чем? — спрашивает.

— Об Алтае. Рассказы…

— О! — обрадовался он. — О Сибири! А я — из Новосибирска. Давай, поглядим…

Дал я ему поглядеть… Мне — не жалко. Руки вроде чистые… Пощупал он ее, помял…

— Что-то тоненькая, — говорит.

Я разочаровался в нем как в покупателе.

— Ну и что! — говорю сердито. — Зато — хорошая.

— А о чем она? — еще раз переспрашивает. Ну пьяный, ума-то нет.

— Ну, о природе, о людях… — грустно мне отчего-то стало.

— А там про пьянку нет?

— Так она вся про пьянку! — сразу оживился я.

— О! — обрадовался он. — Наша книга! Тогда берем, — и вытащил пятьдесят рублей.

Я засуетился…

— Так у меня сдачи нет! — и, правда, не было у меня десятки на сдачу. Другие деньги — были, а десятки — не было.

А он отмахнулся…

— А-а-а, сдачи не надо, — говорит. — Сдачу в Сибири дадут… и еще поддадут… — засунул книжку за пазуху и заснул.

Больше я ни одной продать не успел, милиция на меня напала…

— Ты что это тут, — говорит, — продаешь? Тут — общественное место! Иди в другом месте продавай! А тут — нельзя!

Ну, ушел я от греха… Сами знаете: с милицией свяжешься, обязательно в дерьмо вляпаешься. А сам подумал: «А где же мне еще свою книгу продавать, как не в общественном месте? Мне же для этого — народ нужен, покупатель! Нe в лесу же мне ее медведям продавать? На хрен им мои книги нужны! Они и без меня все знают. А эти — меня гонят… Ну и идиоты!»

Пошел, получил посылку из Томска и домой направился… Хоть одну книгу, а все-таки продал! Сибиряку, земляку.