Шрифт:
И Сашка-главбух побежал набивать огромный мешок апельсинами, какими-то салфетками со столов, которые ему пихали девчонки из финансового департамента, и Рауф, технолог по нефтегазу, побежал к своим – ребята из Альметьевска начали снимать пиджаки, запихивать в мешок… А я подошел к Валерии Игоревне и положил мешок перед ней:
– Полезай.
– Я?
– Быстро!
– Ты сумасшедший?
– Да.
Мешок ей на голову, на плечо, и на счет «двенадцать» я уже стоял посреди зала. Затейник охнул и перестал орать. Вовчик удивился. Удивились все. Только Валерия Игоревна беззвучно хохотала.
В мешке.
На моем плече.
Такси остановилось недалеко от ее дома. Мы вышли. Легкий снег наполнял желтые лучи фонарей какой-то тихой, кружащейся радостью. Было слышно, как шепчут снежинки, раскрашивая город всеми оттенками предновогоднего белого счастья.
– Ты сумасшедший. А я пьяная. А ты – су-ма-сшед-ший Гришка.
Ее шубка пахла духами.
На остановке какая-то женщина поддерживала очень толстого дядьку:
– Сережа. Как ты, Сережа?
– Все хорошо, мама.
– Сережа? Может, «скорую»?
Вдруг мужик айкнул и завалился на снег.
– Се-ре-жа! Сереженька! Люди!
Мы бежали к ним.
– Гришка! Сделай же что-нибудь!
Мужик быстро темнел, становился бурым, потом фиолетовым, я все пытался запустить его сердце, дышал его свекольным запахом, его слюнями, давил на грудину, от меня шел пар, я слышал все через вату в ушах, визг женщины, Лера что-то кричала в мобильник, снег таял на моей шее и потом перестал таять на лице Сергея…
– Ничего, ребята. Вы ничего не могли сделать. – Врач был спокоен как удав. – Ничего. Так бывает. Ладно. Мы его заберем. Поможете поднять. Он страшно тяжелый.
– Конечно.
«Скорая» выключила синие огни и уехала.
– Ты иди, Лера. Муж.
– Кто?
– Муж. Сашка. Сын.
– Хорошо. А ты?
– А я… Я поеду. Все хорошо. Застегни шубку.
– Что?
– Замерзнешь. Беги. Беги. Все хорошо.
– То есть как – ты не племянник Вовчика?
– Вот так – не племянник.
– Погоди. Так не может быть. – Лера даже разволновалась, закурила. – Мне все сказали, что ты его племянник. Что поэтому ты такой борзой. Я не поверила, что тебя могут уволить.
– Вот так. Я был для них чужак. Я пришел по объявлению. Я никто в этом городе. Человек из ниоткуда.
– Врешь.
– Не вру. Все, что я делал, я сделал своей башкой. Я – бедняк.
– Погоди. – Она чуть не заплакала. – А я тебя раскручивала на самые дорогие рестораны, я же думала, что ты…
– Что я блатной? Что я блатной зануда, да?
– Ты сумасшедший. Ты сумасшедший, понятно?
– Понятно, – сказал я.
– Гришка. Что со мной, Гришенька?
Лера сидела на больничной кровати в новеньком спортивном костюмчике, сжавшаяся, похудевшая, растерянная.
– Все хорошо. Классно выглядишь.
– Правда?
– Очень. Отдохнешь, отоспишься. Тебе к лицу.
– Гришка, это же обследование. Я просто подожду, да? Гришка, ведь ничего не болит, что же такое, ну как же так?
– Да все нормально.
Все было плохо. Муж Валерии Игоревны, тюфяк, не умевший вешать мокрые полотенца, тюфяк, не знавший поэтов Серебряного века, завел себе бойкую любовницу. Пока Лера его терпела, он «представляешь, купил этой гадине квартиру, сделал ей ремонт, ты представляешь?! Как же так?!». Совершенно неожиданно уютное мироздание Валерии Игоревны Потоцкой, ее благополучие – со всеми нужными и правильными знакомыми, «булошными», кафешками, музеями и мной, в качестве вибратора души, – развалилось, рассыпалось, растаяло: и тюфяки могут, оказывается, взбрыкнуть.
– Ты правду мне говоришь, Гриша? Я такую усталость чувствую. Ты один ко мне пришел. Ко мне никто не ходит. Они такие занятые, да?
– Конечно. Ты просто устала. Все будет хорошо.
– Я тебе верю, Гриша.
Звонок. Незнакомый номер.
– Григорий Алексеевич?
– Да.
– Это Саша. Саша Потоцкий.
– Здравствуйте, Саша. Что случилось?
– Мама хотела… Мама оставила записку. Она написала, чтобы вы обязательно были на отпевании. Вы знаете N-скую церковь?