— О, господи! Нет, конечно! То есть да… То есть… Уф!

— Варя…

— Что?

— Замолчи, пожалуйста. И раздвинь ноги.

Горячий язык на нежном комочке плоти, пальцы в волосах. Вскрик.

— Глеб!

Довольно ухмыляясь.

— Что? Проснулась?

Задыхаясь:

— Еще… еще так… сделай так еще… пожалуйста…

— Ну раз ты так красиво просишь…

Пауза, наполенная тяжелым дыханием.

— О, боже… как такое… Глеб, я… я не верю… я сейчас опять… опять…

— Ну же, сладкая… хочу попробовать тебя…

— Глеб… не останавливайся… сейчас… аххх…

Мокрое блаженство, хриплый стон в подушку.

— Мероприятие.

— Ev'enement.

— Пожертвования.

— Donation.

— Университет, в который все хотят попасть.

– 'Ecole normale sup'erieure, ага. Я помню.

— Как вы сюда добрались?

— Comment vous avez atterri ici?

— Не подскажите ли, где здесь буфет, я ужасно проголодалась.

— Excusez-moi… Je cherche la buffet… Je n'ai mang'e pas six… Уфф… Опять!

Веселый смех.

— Вот чего ты ржешь? Ты добьешься того, что я реально это скажу. И тебе будет стыдно.

— Почему это мне должно быть стыдно? Это же не я заучиваю слова без понимания их смысла.

— Я не заучиваю… Просто… ты вбил мне это в голову… как песенку, от которой трудно избавиться.

Фырканье.

— Да, это смешно. Учитывая то, что ты даже не знаешь, откуда эта фраза.

С возмущением:

— Как это я не знаю? Я «Двенадцать стульев» еще в тринадцать лет читала!

Ошеломленное молчание.

— Чего?

Торжествующе:

— Не «чего», а «что»!

— Погоди-погоди… Это сейчас не важно. Ты реально читала «Двенадцать стульев»?

— Ага. Еще в тринадцать…

— Это я понял. А что… ты еще читала?

Морща нос:

— Нуу… так сразу и не скажу… Много чего… Тебя что интересует? Классика или современное?

Слабым голосом:

— Ну, допустим, классика…

— Наша или иностранная?

— Наумова… ты меня пугаешь.

Не обращая внимания:

— Больше всего мне, конечно, любовные романы нравятся… Бронте, естественно… но она-то кому не нравится… Из совсем старого — Антуан Прево — Кавалер этот, как его… де… де…

Совсем слабо:

— «Кавалер Де Гриё и Манон Леско»?

— Ага… Ну что еще… Из нашего только «Каренина» нравится… остальное скучновато как-то. О, вот! «Любовник Леди Чаттерлей»! Боже, у меня чуть оргазм не случился от этой книжки…

Хрипло, прочищая горло.

— У меня сейчас у самого оргазм случится… А из… нелюбовного ты что читала? Неважно классика или нет…

Задумчиво:

— Много чего… Набокова… Пруста… Мопассана, конечно — но там тоже больше про любовь. Хэмингуэй мне не пошел — вообще. Лессинга читала наискосок… Потом этого, который «Убить пересмешника» написал… Я прям влюбилась в «Страшилу»…

— Харпер Ли — женщина. Прости, что перебиваю… Варя, стоп. Откуда ты все это читала?!

— Так библиотека у нас была, в поселке — хорошая, кто-то кучу книг пожертвовал, еще при Совке. Закрыли, правда, уже…

— И что, там вот все это было?

— Было, да… — хихикая. — Я даже своровала одну книжку — нечаянно. Вернуть забыла, а сейчас уже поздно. Моя любимая — раз в полгода обязательно перечитываю…

— И что же это за книжка? Погоди-погоди… сейчас приготовлюсь морально… Вдруг там Кафка, — пауза. — Давай.

Смешок.

— Да нет… не все так сложно. Это Маркес — «Сто лет одиночества».

Молчание.

— Варя…

— Чего?

— Передай мне сигареты. Пожалуйста.

Белый прибор в дрожащих руках. Две полоски в окошке.

— О нет… Нет-нет-нет, только не это…

Стук в дверь.

— Варя? Все в порядке?

Слабо:

— Ага… Сейчас выйду…

— Что ты там делаешь столько времени?

Сухо:

— Тебе весь процесс описать?

— Вот уж спасибо, не надо. Ты мне просто скажи, тебя ждать, или можно уже спать ложиться?

— Ложись, Глеб… Я… я ванну приму, — шепотом, себе под нос. — Надо еще раз попробовать… Может, тест бракованный…

Через пять минут — сдавленные ругательства, всхлип.