Общим местом принято считать, что лирика замкнута на себе самой, а потому лишена всякого движения, а вместе с ним истории. Тем не менее, эта книга лирической поэзии есть история. История пути. Не история страсти или даже страстей, а история пути, где страсть есть один из основных движителей бесстрашной поэтической мысли.
«О, если бы я только мог,
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти».
Борис Пастернак
***
В этом сумраке морозном,
Где туман и дым,
Буду уплетать пирожные
И тобой любим.
Но тоска, тоска зелёная
С самого утра
Червоточит, плачет, стонет –
Уходить пора!
Ты смеёшься. Тебе весело.
Ну а мне – до слёз.
Сердце ты моё подвесила
Сохнуть на мороз.
1984 г.
***
Принесло меня
В тихую гавань.
Штопать парус
Не хватит сил.
Что ж так гавань
Похожа на саван?
Что ж так рано ты
Отштормил?
Здравствуй мир,
Безмятежный, безгрозный!
Ты развеешь
В душе моей мрак.
Поднимает
Упавшие звёзды
Только самый последний
Дурак.
Вот и всё!
Я дошёл до предела.
Ты махни мне
Разбитым веслом.
Я любил
Слишком дерзко и смело, –
Мне досталось за всё
Поделом.
8 июля 1984 г.
***
Земля уходит из-под ног…
Так крик немой
Растёт в природе.
Растёт, как пламя, видит Бог.
А жизнь – уходит.
Я брёл куда-то (но – куда?),
Скрипя зубами.
Цветами падали года –
Под сапогами.
Ещё рывок. Ещё ползок…
Не рвись, о, загнанное сердце!
Сметёт тебя живой поток –
До герца!
Сметёт,
сотрёт,
испепелит –
До хруста в почках.
И твой рассыплется
гранит,
И – точка!
Ни встать. Ни приподняться. Всё!..
Пылайте ветры!
Меня несёт,
несёт,
несёт,
Как дым
по свету.
Я сам себя остановлю –
Не надо песен!
Люблю!
Люблю!
Люблю!
Люблю!
Но мне здесь тесно!
Постой! о, жалкий мускул-лев,
Тебя прикрою!
Но поздно – чёрно-алый шлейф
Бьёт
За спиною…
31 января 1988 г.
***
Словно юнги безусого
Свист
Я несусь –
Всё меня сторонится.
Если Гамлет –
Авантюрист,
То не стоит о нём
Беспокоиться.
Не важна мне
Гранённая суть,
Когда граны на граммы
Сводятся.
Подойдите – эй, кто-нибудь! –
Кто рискнёт рассмотреть
Непогодицу.
Я хотел распознать
В лицо
Белый парус
И дна потёмки.
Золотое твоё
Кольцо
Я бросаю
На голос звонкий.
Я хотел
Захлебнуться от слёз
И на выкрике
Задохнуться.
Не берите меня
Всерьёз
Те, кто завтра всерьёз
Отрекутся!
Рассорите
Мои глаза,
Пылью имя моё
Развейте, –
Всё равно не вернусь
Назад,
Даже если –
В лицо мне плетью!
За верстой
Поглощая версту,
Удаляюсь
Линией фронта.
Оставайтесь!
А я дорасту,
И врасту
В края горизонта.
Я прорву
Одиночество форм,
Чтоб достигнуть щекой
Подснежника.
Даже море взметнувший
Шторм –
Достигая! –
Стихает нежным.
8 июля 1990 г.
***
Что за ночь! –
Без конца, без рассвета!
И гроза норовит –
Стороной.
За окном
Догоревшее лето
Обрастает
Прохладной росой.
Звёздный взгляд!
Озарённое тело!
И прибой океанский
Души!
Так любил Дездемону
Отелло
Или в грозных горах –
Ингуши.
После битв
Так любили огузы
Своих женщин –
С зарёй из-под век –
В день,
Когда открываются шлюзы,
И стихией стаёт
Человек!
1987 г.
***
Я трагически – счастлив!