Игнорирую выпад, но все-таки бросаю дурное занятие. Остается только одно решение, хоть как студент-медик я прекрасно осознаю все его последствия.

— Не сказал бы, что жарко.

Он продолжает насмехаться, пока я снимаю куртку и с помощью узлов превращаю ее в некое подобие авоськи. Под верхней одеждой у меня теплый свитер, но на улице октябрь, дождь и половина одиннадцатого ночи — я начинаю замерзать еще до того, как сгребаю все свои вещи и, наконец, убираюсь с дороги.

Незнакомец догоняет меня через пару минут. Слышу позади торопливый пружинистый шаг и странный запах. Не могу его идентифицировать и разложить хотя бы на первые ноты, но почему-то точно знаю, что именно так пахнет… искушение.

К черту, я просто очень голодная, и единственное «искушение», способное меня подчинить — бульон, горячий липовый чай, теплый плед и сон.

Незнакомец подстраивается под мой шаг. Я инстинктивно покрепче прижимаю «сумку», второй рукой цепляюсь в переброшенный наискось через плечо ремень портфеля. И только через пару секунд осознаю, что дождь как-то внезапно закончился, причем как раз над моей головой.

— Что бы ты ни несла в своих баулах, Овечка, мне это точно не нужно, — фыркает мой непрошенный попутчик — и я, наконец, поднимаю взгляд.

Первое, на что натыкаюсь — насмешливые серые глаза. Потом оцениваю ровный аристократический нос, тонкие черты лица и узкие губы, которые складываются в заинтересованную улыбку, пока мой взгляд ощупывает черты красивого лица.

Вылеплен, словно под заказ. Даже его несимметричность — правая бровь ровная, левая надломлена от природы, левый глаз щурится чуть больше правого. Среднего роста, худощавый, спортсменом не выглядит, но судя по выпуклым венам на тыльной стороне ладоней, периодически ходит на свидания с тренажерами.

Одет дорого. Я не разбираюсь в моде, но свитер выглядит очень мягким — и меня инстинктивно тянет пощупать плотность вязки. Ловлю себя за миг до того, как пальцы на ремне портфеля начинают предательски разжиматься.

— Понравился? — почему-то загадочным шепотом интересуется незнакомец.

— У тебя хороший череп, — говорю именно то, что думаю. Я же медик, будущий хирург, меня куда больше интересует то, что под кожей, чем то, что снаружи.

Что бы этот франт обо мне ни думал, и с какой бы целью ни поплелся следом, он явно ждал чего-то другого. Так бывает, когда выбрасываешь девять из десяти колец — и все до единого попадают на стойки. Но последнее, десятое, которое бросаешь уже практически не глядя, уверовав в победу, улетает от цели так далеко, что какое-то время психика просто отказывается это принять.

Я стала тем самым «десятым кольцом». И пока франт стоит, как вкопанный, снова и снова переваривая мою бестолковую фразу, я ускоряю шаг. До спуска метро рукой подать: сто метров — перекресток и спуск. Модник уж точно не полезет в эту клоаку вслед за мной. Главное, успеть перескочить дорогу на моргающий «зеленый». Тогда мы точно будем отрезаны друг от друга потоком машин.

Должно быть какое-то логическое объяснение моему странному желанию сбежать от него куда подальше. По сути, он ведь ни словом меня не обидел, не хватал, не грубил. А в сравнении с тем, что мне приходилось слышать, «Овечка» вполне сойдет за комплимент. Вряд ли в лексиконе таких парней есть более человеческие слова. И уж точно он не станет транжирить их на девчонку с улицы.

Это просто какая-то полная хуета.

Я смотрю вслед убегающей девчонке и пытаюсь решить простейшую математическую задачу: два плюс два всегда равно четырем. Аксиома, постоянная, чертов столп, на который, как на болт, навинчены сложные формулы.

Но как бы я ни считал, не переставлял знаки и не менял цифры, у меня ничего не сходится. Потому что я — демон искушения. Соблазн, порок, разврат — моя вотчина, моя стихия, море, в котором я плаваю ленивой сытой акулой. Похоть — мое уравнение. Так уж устроена наша троица — нас хотят и нам не отказывают. Мы — феромоны, афродизиаки и амбра в одном флаконе.

Но два плюс два все равно либо пять, либо три, либо бесконечность.

Потому что Овечка на меня не клюнула.

Я на автомате складываю зонт, сую его в ближайшую урну и продолжаю смотреть, как моя девчонка сваливает в закат. То есть, серьезно, совершенно без оглядки, явно невоодушевленная ни моим запахом, ни моей охуительной внешностью, ничем вообще. Она куда больше переживала за испорченные хлебцы, чем за то, что это, возможно, ее единственный шанс закрутить с нормальным мужиком. Судя по весьма посредственной внешности, а так же тому, что в девятнадцать она до сих пор невинна, на любовном фронте у нее полный штиль.

Откуда я знаю про девятнадцать лет? Разумеется, точно не знаю, но могу предположить. Просто заглянул в ее портфель, увидел учебники и прочую ученическую приблуду — значит, почти наверняка студентка. Один из учебников — Паталогическая анатомия. Я же двести лет воздух копчу, много чего слышал и видел краем глаза, так или иначе общался со многими девицами. Могу ошибаться, но «Патан» обычно изучают на третьем курсе. Значит, девятнадцать лет. Плюс — минус.

Пока я впервые в жизни так жестко туплю, девчонка уже почти добежала до «зебры» и вот так, запросто, собирается перебегать на моргающий «зленый». Неужели я прямо настолько ей неинтересен? Ни на грамм?