В основу сюжета легли реальные события. Ночной гость без лица — сгусток энергии, напоминающий своими очертаниями высокого мужчину, появился в доме одинокой женщины за минуту до наступления Нового Года. На вопрос «Кто ты?» ответил: — Я — твои нереализованные желания. Ты мечтала о принце на белом коне. Но конь не был твоим сильным желанием и ты его убрала из своего видения счастья. А меня оставила. Только без лица. Она действительно мечтала о принце на белом коне. Но никак не могла определиться, какое лицо должно быть у принца. И сконцентрировалась в своём воображении только на телосложении.
То, что ты услышишь от меня, вряд ли кто-то тебе расскажет.
Гость без лица
Был декабрь 2016 года. Я закончила книгу и дала ему прочитать. Проглотив текст, он спросил. – – Ты убила его. Почему же так жестоко?
– А разве жизнь не жестока? – ответила я вопросом на вопрос.
Мой любимый ничего не ответил и только с укором посмотрел на меня. Потом вышел из дома и больше не вернулся. Никогда не вернулся.
По пути его забрала смерть.
Я до сих пор виню себя в его смерти. В книге, с такой лёгкостью, всего лишь ради эффектного конца, я помпезно отправила на тот свет человека без которого героиня не представляла своей жизни. Как и я не представляю своей жизни без того, кого по дороге забрала смерть.
Не будь написана книга, он был бы жив. Эта мысль укоренилась во мне. Неужели я запрограммировала его уход?
А за день до его смерти я познакомилась с Су. Это было странное знакомство. Она позвонила мне и сказала.
– Здравствуйте. Меня зовут Су. Простите, что беспокою. Мне хотелось бы встретиться с вами. И если можно сегодня.
– Сегодня не могу. – Ответила я.– Позвоните завтра. Постараюсь найти время.
Я даже не спросила откуда у неё мой номер телефона и по какому вопросу она звонит. Мне казалось, что всё должно было происходить именно так.
– Не откладывайте нашу встречу. Завтра она не состоится.
Меня застопорило. Я посмотрела на часы. Её магический голос внушал полное доверие.
– Хорошо. Приезжайте сегодня. А почему, собственно, она не могла состояться завтра?
– Завтра- первый день вашей разлуки. Не думаю, что вам будет до меня.
– Какой разлуки? С кем?
– Дождитесь. Мне хочется, чтобы вы сегодня заснули. Завтра для вас будет слишком тяжёлый день.
– А для вас?
– Для меня тоже. Кто-то уходит, а кто-то приходит. Приход не легче ухода.
– А кто? Кто должен уйти?
– Та часть вас, которую вы никогда не считали своей.
– Приезжайте, – ещё раз сказала я. – прямо сейчас приезжайте.
Меня затрясло. Страх овладел сознанием. Всё, что она говорила шло из каких-то её глубин. Хочу ли я знать, что там в глубине? Хочу. Лучше знать то, что она собирается рассказать, чем томиться в душераздирающих догадках. Я подошла к зеркалу. У меня было странное ощущение, что в комнате я не одна. Со мной кто-то был. Но кто? Мой страх. Со мной был мой страх. Я боялась этой встречи. Очень боялась.
Через час Су была у меня. К приятному голосу, который я слышала по телефону, добавилась мягкая улыбка, обаяние и привычка приглаживать волосы. Её светлые завитушки, лёгкие, как пушинки, парили в воздухе. Она больше напоминала ребёнка, чем взрослого человека. Симбиоз детскости и жизненного опыта проявлялся на её лице. Я бы дала ей лет 35. Лицо без морщин, прекрасный овал, чистые глаза. Она молода и душой, и телом. Всё гармонично было в ней и прекрасно. Но вот она протягивает паспорт, и я замолкаю. Замолкаю надолго. Су было ровно 60. Это мгновение стало одним из самых впечатляющих в моей жизни. Маленькая, худенькая, нежная, она приподняла брови и посмотрела на меня. А я подумала о том, что готова поверить всему, о чём она собирается мне рассказать.
– Я рада, что вы готовы мне поверить. Я это чувствую по вашим глазам. И хочу, чтобы вы записали мои истории. Я умею рассказывать. Но не умею писать. Таких историй никто никогда не слышал. Я хочу их сделать достоянием тех, кому они очень нужны.
– А кому они могут быть нужны? – с иронией в голосе произнесла я.
– В первую очередь вам. – Су улыбнулась.
Меня застопорило. Открыв компьютер, тихо произнесла.
– Начинайте.
Во время повествования я несколько раз останавливала её и переспрашивала детали. Но Су сказала, что этого делать не нужно. Потому что она не хочет, чтобы её истории были похожи на те, что пишут профессионалы.
– Я только причешу, – успокоила её я.
– Нет. – Ответила она. – Пусть они будут растрёпанными.
Её рассказ меньше всего был похож на правду. Он даже не был на грани правды. Но я почему -то верила ей. Как маленький ребёнок верит сказкам, которые читают взрослые.