– В Лехе двадцать пуль, - кричал, прыгая по комнате, Ромкин, с каждой секундой прибавляя подробностей, словно он сам все это время был в машине.

Книга, трепеща страницами, пролетела через комнату и врезалась в стену.

– Где Митреев?

– В штабе. Дело затирает. Леху на боевые пытается списать. Спасается, гад! Вот им их междусобойчики!
– злорадствовал Ромкин.
– Теперь - конец. Не отвертится.

– Отвертится!
– сказал Евграфьев.
– У него все кругом дружки. Где Леха?

– В центральном госпитале, в морге. Точно отвертится?
– переживал Ромкин.
– Не спишут?

– Да пошел ты..!
– впервые выругался Евграфьев и надел куртку.

Ромкин плюхнулся на кровать и обиженно поджал губы.

– В госпиталь поедешь?
– примирительно спросил Евграфьев.

Ромкин отрицательно покачал головой. Лейтенант достал из тумбочки деньги, сунул их в нагрудный карман и вышел из комнаты. Вернулся он под вечер.

На кровати лежал Ромкин. Рядом, на тумбочке, стоял перемотанный изолентой портативный магнитофон. "Над Баграмом дует ветер. Мы выходим на рассвете...
– выплевывал черный ящичек из себя.
– Развевая наши флаги до небес".

Евграфьев щелкнул кнопкой. Магнитофон замолк.

– Митреев где?

– В сто восьмидесятом. К Люське уехал.

– Вернется?

– Не знаю. Приказал баню топить. Бухала закупил. Париться будет. Отмазался Митрич. Брусков на орден Лехе пишет. Скатили Мачту на боевые. Начпрод в госпитале. Ни царапины нет, а завалился. Прячется, гад.

Скрипнули пружины. Евграфьев лег на кровать, закинул руки за голову.

– Видел?
– спросил Ромкин.

– Да.

– Как?

– Ужасно.

Евграфьев говорил нехотя, лениво, словно речь шла о чем-то совершенно обыденном, никакого отношения ни к лейтенанту, ни к прапорщику не имеющем. Тишина была отвратительной, и Женя раньше времени заторопился на ужин.

– Кушать будешь?

Евграфьев по-прежнему молча глядел в потолок. Ромкин тихо прикрыл за собой дверь. Когда он вернулся, держа в руке два куска хлеба, между которыми виднелся темно-желтый кусок масла, Евграфьев все так же лежал на кровати. Женя положил хлеб на тумбочку лейтенанта.

– Не будет Митреева сегодня! В сто восьмидесятом водку жрет с Люськой. Не приедет он. В баньку не хочешь? Брусков зовет. Не пропадать же пару? И Брусков говорит: "Давайте за упокой души дернем!" Пойдем. Опасается он тебя, гад, приглашает. Сам хотел зайти. Но я говорю: "Зачем? Вместе придем". Скривился, шестера митричевская, но говорит: "Приходите". Ни-ч-че, теперь они с нами дружить будут. Бу-дут козлы! Куда денутся? Слышь, я за ветчинкой бойца послал и за хлебом. Неудобно с пустыми руками. Давай минералку возьмем. Чтобы для запивки, - суетился Ромкин.

– Бери, - сказал Евграфьев и пошел к дверям.

– Ты куда?
– опешил Женя.

– Прогуляюсь, - ответил лейтенант и так хлопнул дверью, что две полевые сумки, висящие на гвоздике, рухнули вниз.

Ромкин растерянно хлопал глазами, держа в руках бутылки с минеральной водой.

Как добрался до сто восьмидесятого полка Евграфьев без оружия, вечером, в темноте, как ему удалось пройти через КПП, спуститься вниз, миновать темный и враждебный кишлак, где можно было бесследно пропасть навеки, просочиться через советские посты, откуда открывали стрельбу солдаты без предупреждения по малейшей подозрительной тени, - загадка.

Евграфьев появился в комнате Люськи в тот момент, когда майор с покрасневшим и потным лицом нависал над столом, упираясь на него рукой. В другой он крепко держал стакан с водкой.

Магнитофон орал во всю мощь импортных динамиков. Веселые, скачущие звуки носились по комнате. Сигаретный дым туманом опадал на стол, где в беспорядке валялись вилки, куски ломаного хлеба, длинные стебли лука, мятые дольки помидоров. К тарелкам белыми комками прилипла остывшая картошка.

Крепко сбитая, похожая на толкательницу ядра, Люська хохотала. Митрич пытался что-то сказать, но не мог перекричать смех. И его неудачные попытки лишь прибавляли оживление всеобщему веселью. Груди у смешливой Люськи колебались так, что, казалось, вот-вот ударят ее в подбородок.

Евграфьев молча стоял на пороге и смотрел на радостные пьяные лица, которые медленно оборачивались в его сторону. Смех, клокоча, постепенно стихал, переходя в отдельные всхлипы. Взвизгнув, осекся магнитофон. Наступила тишина.

В мутно-красных глазках Митрича заплескался страх.

– Да-а-а, - грустно выдавил майор, придавая лицу соответствующее выражение.
– Леху, вот, поминаем.

Тут же поняв, что сказал совсем не то, Митрич заторопился:

– Проходи, проходи, Миша. Водки выпьем. За Леху! За то, чтобы он там... Да... Судьба видно... Все бывает... Вот и я думаю... Вдруг... бац... а завтра... наша пуля.