Мысли, мысли, откуда вы, мысли,Над моею несчастной главой,Мои чувства молочно прокисли,И оскомина душит собой.Мне ль не чувствовать вкуса отравы,Мне ль не плакать над горькой строкой,Ах, Наталья, вы все-таки правы,Вот про этого, с рваной душой…Мысли, мысли, зачем же вы, мысли,Заставляете думать, терпеть,Без мелодии струны провисли,И на них не сыграть и не спеть.Думы, думы, заблудшие думы,Ни начала, ни края у вас,И мечусь я меж вами, безумный,Вы и в прошлом моем, и сейчас.
Имя тихо шептал и забылся
Ветер горький, пропахший полынью,Имя тихо шептал и забылся,Перепутал все буквы и с леньюВ небесах сине-серых укрылся.Я пытался сложить имя снова,Но оно рассыпалось дождями,Словно скинув земные оковы,Разметалось страданье горстями.Нечто крепко держало у края,Перетерлось о выступ сознанья,От испуга взметнулась вдруг стаяЧувств, что создало мирозданье.Я уже не вернусь – я не прежний,Обделен безграничным терпеньем…Улетел эльф, не вынес усердий,Оказался, увы, он последним.
И лист последний
Вот так же я хотел уснуть,Как лист, сорвавшийся и павший,Чтоб ветер мне шептал: «Забудь!»А я ответил ветру: «Не смогу»!К дождю я обратился: «Плачь, дружище»!И дождь сказал: «Я помогу,Чтоб чувства стали ярче, чище»!Я Осень умолял не торопиться,Не уходить, не отнимать любовь,Она советовала мне забыться,А я просил все вновь и вновь.Я говорил о доме с мезонином,О ласковых ее речах…Она грудь прикрывала крепдешиномИ танцевала вальс мне при свечах…Дождь плакал о любви моей,Под небесами тихо я молилсяО той несбыточной мечте своей,И лист последний надо мной кружился.
Всполохи прошлые
Всполохи прошлые, всполохи грустные,Памяти бурной, как прежде, послушные,Думой разбужены неугомонныеВсполохи чувства, давно отдаленные.Нет ни покоя душе, не пристанища —Снова с рассудком она на ристалище,Мечется, мается непокаянная —Снова разбитая, но постоянная.Всполохи памяти – вы неустанные,Сердце мое и душа многогранные,Нет, не отпустите – мучиться бедному,Сколько безумному. Столько и верному…
Скоро осень…
Скоро осень, пожухнет листва,Облетит и осыплется лето,Моя память тобою все так же свежа,И все так же тобою согрета.Мою боль ты, конечно, поймешь и простишь,Расстоянье натянуто нитью,Я кричу своим мукам: «Подите вы, кыш!»Устоять бы на хрупком покрытье.После осени бросит в лицо мне зима
