Память на ветрах
вернуться

Карауш Петр
Шрифт:

Медсестра

(из рассказа ветерана)

Она шагала вместе с нами,Еще не знавшая любви,Девчонка с чистым, ясным взглядом,Добром светилась изнутри.Я снова вижу взрыв снарядаИ слышу мин противный вой.На поле, там под Сталинградом,Где каждый день шел смертный бой.Она спешит, бежит по полю,Услышав где-то чей-то стон.Осколки, пули не преграда,И взрывы бомб ей нипочем.Не о себе тревожат мысли,Не ради славы и наградОна спасала наши жизни,Спасала нас, простых солдат.Она не плакала ни разу.Никто не видел ее слезИ, перевязывая рану,Шутила весело, всерьез:– Ну что ты, милый, успокойся,До свадьбы точно заживет……Я видел сам, осколок жаркийУдарил точно ей в живот…Он замолчал и отвернулся…Воспоминаний сбит полет…Кто видел, как солдаты плачут?Лишь только тот его поймет.

Пусть нету голоса…

Я песней этой к сыну обращаюсьИ для него ее хочу пропеть.Пусть нету голоса (об этом сам я знаю),Но есть слова, есть сын и песня есть.Не верь, мой сын, не верь, мой сын, наветам.Я в этой жизни не был подлецом.Я не был пьяницей и не был я повесой,А был рабочим и просто был отцом.В краю суровом от тебя далекоМы строим город, нефть даем стране.В краю берез, в краю болот глубоких,Я помню, сын, я помню о тебе.Мела пурга, и не пройти УРАЛу,И ночь застала нас в глухой тайге.Но выбраться с беды мне помогалаОдна лишь мысль, что ты есть на земле.Ну, что с того, что жизнь нас разлучила.На разных полюсах отец и мать.Ты взрослым стал, и, путь свой продолжая,Еще ты человеком должен стать.И, если будет трудно на дороге,Да так, что не свернуть уже нельзя,Ты позови, и я приду на помощь,Ведь я отец, и мы с тобой друзья.Я песней этой к сыну обращаюсь,И для него ее хочу пропеть.Пусть нету голоса (об этом сам я знаю),Но есть слова, есть сын и песня есть.

Чайка

Библиотекарю Дома культуры села Ново-Борисовка

Суровое небо, тяжелые тучи,Осенний промозглый день.Голодный мальчишка в худой одежонкеИдет по дороге, как тень.В огромных ботинках (купили на вырост),В фуфайке солдатской с ремнем.У самого сердца запрятаны книжкиС бесценным своим багажом.Хрустальные слезы на веточках вишни,И ветер холодный в лицо.Но греют мальчишку тяжелые книжки,Улыбка ее и тепло.Далекие годы, как звонкая песня!И чайка, как будто крылом,Прикрыла мальчишку от жизненных бедствий,Своим одарила теплом.

Сестра моя

Сестра моя, в краю далекомЖиву я мыслью о тебе.Москвой надменною плененный,Я помню о своей земле.Я помню вербы над водоюИ лунный след в ночном пруду,Деревню нашу под гороюИ песню соловья в саду.И братьев наших помню тоже.Они в сознании моемЕще живут, еще смеются,А, значит, мы еще споем.А, значит, скоро я приеду,И ты накроешь круглый стол,И сядем дружною семьею,И нашу песню запоем.Когда увижу я могилы,Прошу тебя, уйди, как сон.Чтобы не видеть слез мужчиныИ чтоб не слышать его стон.Чтоб опустившись на колениВ тиши могильного холма,Я мог бы попросить прощенья,За то, что не было меня.В тот час, когда вершилась тризнаИли когда еще живой,Я верю, каждый из двух братьевТихонько звал меня домой.Я ль виноват, что в нашем миреТворится зло, и нет добра,Что я не мог в тот час печальныйСтоять у смертного одра.Я много ездил по Союзу,И смерть дышала мне в лицо,Но я не трусил и не бегал,И не был, не был подлецом.Прости меня, Элеонора,Прости за все, в чем виноват,Ну, не такой уж забулдыгаТвой самый младший добрый брат.

За наш стройбат…

Ко дню строителя

Давай, дружище, вспомним наш стройбат,Где мы впервые встретились друг с другом,Пустынный полуостров МангишлакИ светлый город за Полярным кругом.Еще мы вспомним город НавоиИ Ясный, что когда-то поднимали.Дороги, что построили в степи,И Бэ эР Ка, что в скалы закатали.По всей стране бросала нас судьба,А служба наша не хожденье в гости,Не ныли мы с тобою никогда,Хоть ныли руки и трещали кости.Мы шли с тобой сквозь стужу и жару,Ладони толстой кожей покрывались.А позади наперекор врагуВоенные объекты поднимались.Пусть было очень трудно нам в пути,Но мощь страны мы все же укрепили,И нет на нас ни капельки вины.Не мы ее с тобою развалили.Ну что ж, дружище, выпьем по одной.За мирный день, за наш прекрасный праздник,За наш стройбат, за то, что ты живой,За командира, хоть и был он бабник.

В том сорок первом

(Из воспоминаний ветерана)

В том сорок первом под Смоленском,Где принял взвод свой первый бой,Мне непонятно и поныне,Как смог остаться я живой.Комбат наш бросился в атаку,С наганом стареньким в руке.И мы поднялись покачнувшисьВ смертельном, яростном броске.В лицо нам «шмайсеры» плевалиГорячим огненным свинцом,Снаряды воздух рвали в клочья,Осколки сыпались дождем.Противно где-то выли мины,Свистели пули у виска,А мы бежали и кричали,Кричали грозное, «Ура!»В том жутком, рукопашном бое,Казалось, вздыбилась земля,И падали, крича от болиДрузья мои, мои друзья.Там и попал я в окруженье,Но в чем была моя вина,Когда винтовка-трехлинейка,На пять солдат была одна.Поверьте было много схватокНо первым был тот страшный бойМне не понятно и понынеКак смог остаться я живой

Я снова в городе…

Я снова в городе далекой юности,Назад вернулся я совсем седой.Иду тихонечко по старым улицам,Шепчу восторженно: «Ах, Боже ж мой!»Одесса старая, Одесса новая,Одесса юная, привет, привет.Одесса милая, всегда веселая,Я не видал тебя уж много лет.А помнишь, Витя, те года далекие,Когда гуляли мы по переулочкам.Брючата узкие, рубашка в клеточку.В кармане ножичек, а рядом Мурочка.А по Фонтану мы, и по АркадииПрохожих щупали на интерес…Потом увидели края далекие,Степную зону нашу Соль-Илецк.И разбросало нас, и раскидало насПо всем окраинам большой страны.Я строил ГЭС и ГРЭС, в тайге рубил я лес,Еще я строил ТЭЦ и ел блины.Спускаюсь к морю я порой вечернею,В ладони горсть беру морской воды,И слезы горькие от счастья тихогоБегут и падают на край волны.Одесса старая, Одесса юная,Ты не увидишь больше той шпаны,Когда гуляли мы по ДерибасовскойИ были узкими у нас штаны.Одесса старая, Одесса юная,Одесса новая, привет, привет,К тебе вернулся я уже не юноша,Домой вернулся я на склоне лет.

Нет, правда, я хочу приехать…

Ольге Фёдоровне Барнабаш-Терзман.

Нашей любимой учительнице.

В тиши вечерней у печурки,Под шум осеннего дождя,Я вспоминаю нашу школуИ вас, мои учителя.Шумит японский телевизор…Политики ведут свой спор…А меня снова тянет в детство,На школьный наш, весёлый двор.И вот уже я снова в классе…Опять стою в своём углу…За что наказан и не вспомнить,(И даже помнить не хочу).Я знаю, Вы мне всё простили,Проказы, дерзость и враньё.Но всё ж, хочу просить прощеньеЗа поведение своё.Как далеко умчалось детство…Уж правнук, прадедом зовёт,А я как будто снова слышу:Там Ольга Фёдорна идёт!И снова хочется за парту…Ответить правильно, на пять…Но вот беда, как не старайсяА время не вернётся вспять.И снится класс….доска…»камчатка»…И всё как будто на яву…Нет, правда, я хочу приехатьИ тихо постоять в углу.