Шрифт:
Небо светлело. Скоро, совсем скоро покажется солнце.
– Стойте, - велела она. Тормеан приказал Охотнику остановиться.
– Что случилось?
– Прикажите... попросите его отъехать назад. Вернуться по собственным следам.
Тормеан пожал плечами. Охотник медленно покатился назад...
– Вот. Идёмте, - она вышла наружу.
– Ори... выходите. Смотрите. Вон там... видите?
Он вышел. Запрокинул голову... ощутил, что ноги его подкосились.
– О небеса...
Тропа. Едва заметная... уходит, поднимается вверх. Слабо видная... но заметная. Начинается метрах в двадцати от земли... уходит куда-то на восток, к горам.
– Видите, Ори? Видите её?
– Вижу, - отозвался он севшим голосом.
– Наваждение... этого не может быть.
Она придвинулась вплотную к нему.
– Да... того, что было ночью, не могло быть. Ори... мне очень неловко. Вы вновь спасаете меня. Долг растёт... я не могу позволить себе...
– Забудем, Анве.
– Нет!
– воскликнула она отчего-то злым голосом.
– Нет, Ори. Над этим не смеются. Вы... обещали, что скажете мне. Скажете, чего хотите. Я это сделаю. Не знаю... что нужно сделать, чтобы вернуть *такой* долг... но я должна. Вы не понимаете.
Он взглянул в её глаза. Вино.. молодое вино. Голова уже не кружилась. "Луна". "Встречали луну". Цикл... свободный цикл, впервые. Такого с ним ещё не было. Там, в интернате... мальчикам не позволяли пережить "первую луну" без подавления, усмирения... без таблеток. Архаичный, вредный, опасный для психики обычай. Цивилизованные люди... не уподобляются диким животным. Не поют на луну... не "гладят ушки" в такое время... подавляют, подавляют это. Загоняют вглубь.
Цивилизованные люди...
– Я понимаю, Анве. Честное слово. Вчера... у меня был разговор. С другом. Я предпочёл бы не вдаваться в подробности.
Она кивнула.
– Ори... если бы не ваш возраст... я поклялась бы, что это - ваша первая "луна". Или...
– она отвела взгляд.
– Пусть. Ладно. Но - вы обещали. Прошу, не тяните с ответом.
Он кивнул, не отводя взгляда от тропы... Что-то померещилось ему. Что-то... висящее над тропой... над уходящей ввысь пунктирной линией. Солнце. Сейчас оно взойдёт... и всё, тропы будет не увидеть.
– Ори... что-то увидели?
– Вон там, - он указал. Она подошла к нему, привстала на цыпочки. Вздрогнула.
– Вижу... что-то есть. Там, на "тропе". Когда за мной охотились... я видела. Что-то подобное.
И тут "Гепард" ожил.
– -
– Что такое?
– Анве уже сидела на сиденье, уже захлопнула дверцу.
Тормеан указал.
– Радар. Что-то приближается... быстро приближается. Уезжаем, срочно.
Прикосновение - и Охотник помчался по каменистой равнине, направляясь к магистрали.
– Проклятье, - прошептал Тормеан, стоило отъехать на полкилометра.
– Он потерял её.
– Что именно?
– Цель. То, что приближалось.
– Остановимся?
– Нет. Охотник зря паниковать не будет. Я вызову полицию.
Над машиной пронёсся силуэт. "Гепард" вздрогнул. Радар пронзительно взвизгнул. Цель... размеры - метр на двенадцать метров, скорость - полторы звуковых, азимут сорок, высота двадцать. Летит в сторону города... Тессегер-Лан-Таэр.
– ПВО!
– крикнул Тормеан, стукнув по панели.
– Срочно... срочно! Мой номер - два-один-пять-семь-пять, код белый, один! Повторяю, белый, один! Держу подсветку!
Точка на радаре стремительно удалялась. Анве пошевелилась.
– Что это... Ори?
– Смерть.
– Воздушная тревога, - голос на экстренной волне был резким, чётким. Всем, кто в квадрате тридцать пять - сорок два, магистраль двенадцать. Остановиться, выключить приборы, лечь лицом вниз. У вас пятнадцать секунд.
– Ори...
– Быстро, Анве! Охотник, спать!
Они вжались в пол... ощущая страх друг друга. "Гепард" замер, замолк, стёкла потемнели.
Ожидание...
Она протянула ладонь... Тормеан сжал её в своей.
Вначале - вспышка. Зубы... заломило зубы.
Потом - удар. Машину тряхнуло... она устояла.
– Охотник... осмотрись.
Пауза... тихое мурлыканье. Всё в порядке.
Они медленно поднялись, уселись на сидения, не отводя вглядов друг от друга.
– Живы, - прошептал Тормеан.
– Ещё одна случайность, будь всё проклято.
– О чём вы?
– Ракета. Управляемая ракета. Снова. Как вчера.
Тормеан коснулся рукой панели... поехали. Включил связь, канал экстренных собщений.