Возле него кто-то из друзей что-то говорит, рассказывает, старается шутить... Но шутка висит в воздухе, не вызывает смеха...

Вот она, его жена, худощавая, измученная женщина... Она растерялась и, вероятно, мало соображает, что делает, как живет, что думает...

Она рада и счастлива...

А рядом с ней бледная, худенькая девочка, это их дочка...

Испуг в ее глазах, и страх и трепет во всей ее маленькой, тоненькой смущенной фигурке.

Она отвыкла от отца... Узнала ли она его?

А там, в соседней комнате много народа, родных, друзей..

Но почему так тихо?

Почему все ходят на цыпочках?

Почему все говорят шепотом? Двигаются тихо, плавно. словно боясь кого-то разбудить?

Ведь он жив, этот несчастный Мендель Бейлис, ведь он здесь, на свободе, среди вас!

Верите ли вы этому?

А верит ли он сам? Скоро ли очнется, придет в себя?

– -

{195} Прощаемся. Спешим. Несколько улиц промелькнули перед нами... Вот мы в центре города... И здесь у Купеческого клуба небольшая толпа народа, но там, внутри все набито битком...

– Ура, ура-а а!..-несутся оттуда победные клики... Там чествуют черносотенцев Замысловского, Шмакова, Дурасевича...

Какие победы и одоления совершили они?..

Чему радуются эти ослепленные люди?

Ну, что ж, раз им весело, - пускай веселятся, пока карающая рука народного суда, в бурях справедливого гнева не захватила и их в свои могучие волны... Может быть, и для них когда-либо пробьет этот час.

А он обязательно пробьет...