Для нас существует всего один мир. Хоть и маленький, но очень тёплый.

В котором живут лишь два человека.

Я и Ты.

* * *

Наш отпуск практически завершился. Оставалось меньше недели. Я решила окончательно отпустить все свои страхи, всю боль на пару с переживаниями…

Мэт немного успокоился и больше ни сердился. Он все понимал.

Понимал причину моей лжи. И даже ощутил на себе. Мы простили друг друга, решив начать жизнь с чистого листа.

Последнюю неделю пребывания на острове, просто наслаждались отдыхом. Катались на яхте, изучали новые земли, фотографировались, знакомились с уникальной флорой и фауной, снимали видео для документальной программы.

Мне безумно нравилось наблюдать, как мой мужчина работает.

Настраивает свои режиссёрские штучки, подключает камеры, прихорашивается и красиво вещает удивительные истории, а я, тем временем, выступаю в качестве персонального ассистента. Но когда съемка завершается, помираю со смеху.

Однажды Мэт позволил и мне побывать в роли ''теле звезды''. Мы сняли что, то вроде рекламы нашего отеля, тем самым заработав скидку для оплаты разгрома во время приступа бешенства у моего мужчины.

* * *

Все было просто прекрасно, пока Мэту не позвонили…

Мы загорали на берегу океана, наслаждаясь тёплым солнцем. Именно тёплым, так как сегодня погода немного поменялась, из-за тропического шторма разбушевавшегося накануне вечером.

Мэт практически задремал в шезлонге, как вдруг резко подпрыгнул от громкой мелодии входящего вызова на мобильный.

— Телефон. — шепчу ласково, протягивая мобильный мужчине.

— Спасибо, дорогая, — сонно отвечает, — Да, слушаю.

Замирает. Беззаботная улыбка мгновенно испаряется, взгляд пустеет, холодеет, а тело застывает в напряжении.

Откладываю журнал, который читала от безделья, предчувствуя что-то нехорошее.

— Я всё понял. Скоро будем. — Звучит последняя фраза и телефон отключается.

Несколько секунд мужчина сидит в полном молчании, смотрит в одну точку, сжимает руки в кулаки, и кажется, словно не дышит.

Боюсь издать мельчайший звук… Боюсь пошевелиться, так как понимаю… этот звонок — предвестник беды. А когда Мэт погружается в подобное состояние… его лучше не тревожить. Вот-вот, и проснётся дремлющий, свирепый зверь.

Наконец, мужчина встаёт с шезлонга. Не глядя на меня, произносит ледяным тоном простую, но понятную фразу:

— Собирай вещи. Мы уезжаем. Немедленно.

— Что с-случилось? — стараюсь быть мягкой, осторожной.

— Мой дядя умер.

* * *

Весь путь на материк, практически не разговаривали. Всячески пытаюсь поддержать Мэта, но не решаюсь. Обычно, мужчины переживают боль внутри себя. Подавляют рвущиеся на свободу чувства, напяливают маску безразличия, запирают раненную душу глубоко в собственном теле… Дабы не казаться слабым.

Дорога домой показалась мне вечностью. Мэт держался отстраненно, хладнокровно, все время пялился в планшет. Видимо, решал рабочие проблемы, так как фирма дяди, вероятно перешла в его руки.

* * *

Уже больше недели живем в пентхаусе Мэта. На душе как-то холодно, не спокойно. А весь романтический отпуск — показался сном.

Стою возле окна, наблюдая как дождевые капли барабанят по стёклам, длинными, прозрачными струйками стекают прямо на подоконник.

Сквозь размытую пелену запотевшего стекла, пытаюсь рассмотреть серый, невзрачный городок.

Скоро закат. Но солнца не видно. Его поглотили чёрные ледяные тучи, обрушившиеся на наш городок свирепым проливным дождём.

В моих руках — кружка с горячим шоколадом. На мне — тёплый махровый халат и мягкие тапочки.

Я жду.

Жду моего Мэта.

Потому что, безумно соскучилась.

Наконец, слышу долгожданный щелчок у входной двери.

Мой мальчик вернулся.

— Милый, это ты? — вижу высокую фигуру, облачённую в черный строгий костюм.

— Привет, детка, — подходит, обнимает бережно прижимает к себе.

Закрываю глаза, наслаждаясь блаженными секундами, вдыхаю родной запах. Запах корицы и… дождя. Ммм… Божественное сочетание, которое заставляет таить от безграничного возбуждения.