Псина!

Исчезла!

Напрягаю разум, вспоминая последние секунды перед падением.

Ну конечно! В кустах сидел кот!

Ужассс! Что же теперь делать!? Высоцкий меня заживо спалит на костре мести! Ну ничего… Сейчас найду. Главное ни в коем случае не паниковать! Набегается, да как миленький возвратиться! Не такой уж и маленький наш щеночек, чтобы потеряться!

Высоцкий, зараза, прям как накаркал!

— К кошкам не подпускай! — мысленно перекривляла этого мажористого

''Владыку мира'', плюнув три раза через левое плечо, да несколько раз перекрестившись.

Надо бы как-то выбираться из проклятого болота позора!

Медленно приподнимаюсь, опираясь о рядом стоящее дерево, и печально завываю словно волчонок, при виде луны, содрогаясь от жгучей боли в ушибленном колене.

Подпрыгивая на одной ноге, осторожно выхожу на освещённую дорожку в парке, пытаясь оценить степень тяжести приобретённых увечий, как вдруг от ошеломительного ужаса, невольно рот приоткрываю.

Обе ладошки прилично счесаны, а джинсы в области колен, нехило разодраны, да насквозь пропитаны тёмно-бардовой жидкостью, смешанной с глиной.

Или мне кажется… или это кусок хряща выпирает на правой коленке?

Оххх! Вот это погуляли! Чертова псина, прям вся в хозяина.

Сглотнув нервный комок в першащем горле, обтерев тыльной стороной ладони непрекращающийся слёзный поток, похромала на поиски взбесившегося злыдня, в облике мягкого мишутки.

Сколько времени прошло, трудно сказать. Наверно около часа. Дождь из мелкого моросящего ливня, превратился в реальный антарктический водопад. Одежда насквозь промокла, а всё тело, в тандеме с нарастающей болью, сковал дикий холод.

Похоже, я заблудилась.

Обшарив каждый кустик парка, каждую травинку и соринку, я так и не нашла пса. Нашла только пьяного бомжа, который что-то безрадостно пробухтев в мой адрес, укутался целлофановым пакетом, да сладко засопел под монотонную мелодию летнего дождя.

Всё же, решив сгинуть от рук персонального демона, чем от лап какого-нибудь ночного головореза-маньяка, я всё же решила прекратить поиски и направиться сразу на казнь. Чего медлить-то.

Ещё пол часа несчастных скитаний в поисках дороги к дому, пролетели на одном морозном придыхании, и я, наконец, увидела знакомую уличку, по которой кое-как до хромала до ''усадьбы Высоцкого''.

Смертельная боль в ноге с каждым шагом, простреливала во всё новую область, продрогшего до самых косточек, измученного тела. То в ребро, то в живот, то в пятку.

Честно, подумывала над тем, что заражения крови не избежать. При моем-то копеечном бюджете, скорей всего, ждет самая настоящая ампутация. А что? Ни лекарств, ни доктора мой худощавый кошелёк ни в коем случае себе позволить не может. Так что лучше пусть Высоцкий скорей убивает. Сил уже больше нет мучиться.

В изорванных джинсах нащупываю ключи, открываю ворота калитки, запрыгиваю в дом.

Оййй! В голове словно ураган образовался… — наваливаюсь на фонарный столб, тем самым, препятствуя очередное грандиозное падение.

Передохнув, продолжаю ползти к входной двери, мысленно придумывая что буду говорить перед смертью.

Наваливаюсь тыльной стороной ладошек на дверную ручку, как вдруг, ощущаю, как улетаю вместе с дверью в прихожую, повиснув на той самой ручке, как жалкий слизняк.

— Какова чёрта вы так долго?? У тебя что, телефона не… — но парень, словно забывает то, что хотел прогорланить ''виновнице торжества'', так как его ледяное мраморное лицо вдруг искажается настоящим огненным ужасом, — М-Мария… Что ты… Что произошло??

— Я… Я… Прости! Гриша… Гриша… он сбежал.

Но Максим вообще походу не слушает то, что я так старательно пытаюсь донести своими дрожащими губами, захлебываясь горькими слезами боли, а как вкопанный смотрит сначала на мои окровавленные колени, затем на заплаканные глаза, с разменной тушью в виде чернющих фингалов под ними. Дальше, в полнейшем молчании, просто, подхватывает на руки, крепко прижимает к пылающей груди, и быстро несёт на кухню.

Чего это происходит?? Почему на руки вдруг схватил? Почему за провинность не отчитал? И почему так внезапно в его глазах прорезалась жуткая печаль, на пару с нереально мощным ужасом??

Высоцкий подносит моё дрожащее тело к столешнице, на которой стоят какие-то обеденные предметы, осторожно прислоняет к краешку, всё также, одной рукой, прижимая к горячему торсу, а второй — наспех смахивает, стоявшую там кухонную утварь, в противоположную сторону, тем самым освобождая пространство.

Раздается характерный звон посуды. А это значит, кое-что всё же упало на паркетный пол.