Избранное
вернуться

Мавродиев Владимир
Шрифт:

«За что мне такое, скажите?…»

За что мне такое, скажите?Не меньше других ведь грешу…Земли необжившийся житель,вновь росным Заволжьем дышу…За что мне – мозоли дороги,несмятость апрельской травы?И солнца поболе, чем многим,и новый накат синевы?За что – ощущение силыв душе, что не будет слаба,а будет крепка, как Россия:надежда, защита, судьба.За что говорят по-родномурассветы со мной и река?Ко мне, до веснушек земному,снижаются вдруг облака…За что – понимание звуковлиствы и томящихся льдов?Плечо молчаливого друга…И верности чудо – любовь…За что – осязание дали?В крови – ощущенье огня?..Коль надо – возьмите, отдайтетому, кто беднее меня.1964

Глаза

Есть глаза – они темны, как ночьюдва листка на чуть склонённой ветке.Есть глаза – они спокойны очень,будто бы озёра на рассвете.Есть глаза – в них полдень летних улиц.Есть глаза – загадочны, как сны…Или – будто капельки с сосулек:голубы, прозрачны, холодны…А твои…Я от тебя не скрою –непонятны мне твои глаза.Может быть, в них что-то неземное.Но зачем такая мне краса?..1964

Твоё имя

А я его писал не на бумаге…У моря –веткой тонкой на песке.Ручьями –на асфальте в свежем марте.И серебром –ночами на реке.Заветные чертил четыре буквыдождём июльским тёплым –на земле.Лучом звезды –на глади крымской бухты.Дыханьем –на заснеженном стекле……Пусть кто-то третий явится к тебе,когда у нас надолго расставанье…Пусть смело подойдёт к твоей судьбе.Не торопись.Придумай испытанье.Пусть он,везуч во всех делах подряд,напишет пустьтвоё простое имя –на шелесте деревьев,что стоятпод окнами высокими твоими…Пусть скажет он: «Неисполнимо это!»Пусть рассмеётся:«Что за ерунда?»Пускай уйдёт.И хлопнет дверью где-то,оставив твоё Имя навсегда.1964

«Споткнулась в переулке осень…»

Споткнулась в переулке осень,под утро встав не с той ноги.Снег гасит, торопясь, заноситлиствы багряной огоньки.Но не с того мне нынче грустно,что разлетелись соловьи,а потому, что в сердце пустобез ожидания любви.Расстались мы, себе на горе.И с небосвода навсегдаслезою первою и горькойсползла последняя звезда…1964

«Торжественно застыли в парке вязы…»

Г. М.

Торжественно застыли в парке вязы,поддерживая ветками луну.Каким-то старым, неизвестным вальсомзвучит ноябрь, тревожа тишину.Я от тебя в ноябрь уйти спешу,в кармане спички пальцами ломаю…Поссорились.Надолго ли? Не знаю.По листьям мягким в осень ухожу.Скажи, зачем разлуки нам придумывать,не заходить опять и не звонить?Зачем в сырую сонную предутренностьмне одному по улочке бродить?Нас не такие испытанья встретят,никто не в силах приказать судьбе,а мы не устоим, мы в ссорах этихрастратим что-то главное в себе.А ночь добра – ни грубости, ни злости.Спокойна ночь, едва-едва слышна.Сквозь ветки вязов,как сквозь пальцы осени,синея, протекает тишина.1965

Дожди

И вот пошли осенние дожди,среди деревьев призрачно мерцая.Деревнями, дорогами, мостамиони до нас, до города дошли.Они не бьют, а гладят окна, крыши,как будто им смиренье суждено.Ты слышишь этот дождь?Наверно, слышишь,в октябрь холодный приоткрыв окно.То тише шорох полночи, то громче,искрящиеся ветки шелестят.Нас разлучают только эти ночи,но скоро дни нас тоже разлучат.Бегут ручьи по крышам и по трубам.И по краям дорог бегут гурьбой.Давно известно, что в разлуке трудно,ну а зачем нам лёгкая любовь?Пусть будут расставанья,возвращенья,и не в укор – в согласие судьбе.За все обиды я прошу прощенья,за радость всю – вернусь опять к тебе.Пусть многое придётся нам разрушить,чтоб многое построить впереди.И пусть всегда, перед любой разлукой,всю ночь идут такие вот дожди.1965

Жёлтые птицы

Виктору Мосолову

В небо, в неболистья ветром заброшены!Вверх летят они, вверх,ни один не опустится вниз.Посмотрите, вглядитесь,сейчас они очень похожина внезапно явившихсямаленьких птиц.Ах, судьба,что ты с листьями этими сделала…Им бы тихо упасть,ждать подхода зимы.А они – полетели,сорвавшись с родимого дерева,в небо, в небоот серой осенней земли!..А они – всё мне кажется –там, в небосводе,во вторую, крылатую,поверили жизнь.И летят, и смеются,веря в то, что никто не позволитвдруг отнять у них небо,эту долгую высь…И не знают они,что судьба так изменчива,что последним станетих первый в небе полёт……Осень, осень,желтоглазая женщина,задевая прохожих,по городу молча идёт.1965

«…Горят, горят мои леса…»

…Горят, горят мои леса.Озёра высохли за лето.Берёт начало из рассветадубравы красной полоса.Трамвайчик грибников привёз,они спешат в осинник дальний.Им долго вслед взирает пёс,он ночь под старой лодкой мёрзи потому такой печальный…Ну, где там в сумке колбаса?И хлеба есть полсайки где-то……Горят, горят мои леса,протоки сузились за лето…Прозрачно всё и одиноко,ни ветра шалого, ни птиц.Упасть в листву глазами вниз,вздохнуть спокойно и глубоко.Лежать бы так и час, и два,почуять сердцем: стало легче.И слышать, как тебе на плечибессильно сыплется листва…А после, в жёлтой тишине,дыша усталою природой,молчать смиренно со свободой,брести по лесу, как во сне.На пристань к вечеру вернутьсяс весёлой на душе тоской.Трамвайчику вдруг улыбнуться,псу бедному махнуть рукой……Октябрь.Золото.Краса.Течёт дорога из рассвета.На листьях улетело лето.Горят, горят мои леса…1965