Шрифт:
О, дорогой дневник, если б я знала, чем все это закончится! Но я не знала и сделала шаг вперед.
Глава 2
Я оказалась в непроглядной темноте. И ведь это тоже был знак, правда, дорогой дневник? Знак номер пять.
И будь у меня с головой все в порядке, я бы сразу повернула обратно. Но я не сделала этого, а стала упорно продвигаться вперед, шаря рукой по правой стене в поисках выключателя. Вот балда! Сейчас я думаю: а почему именно по правой? Ведь выключатель мог быть и на левой стене коридора!
Словом, я шарила рукой по стене и никак не могла нащупать выключатель. Вдруг до слуха донеслось слабое шуршание. Я остановилась. Шуршание усиливалось, и я уже не знала, что делать: идти вперед или повернуть обратно.
Вскоре к шуршанию добавилось тихое позвякивание, похожее на звяканье монет в полупустом кошельке.
Если б ты знал, дорогой дневник, какой ужас я испытала!
Сейчас, когда все позади, мне кажется это не столько страшным, сколько забавным, но тогда…
Я закрыла глаза и по привычке заставила себя глубоко дышать – я всегда так делаю, когда волнуюсь или чего-то боюсь. Спустя какое-то время звуки исчезли, я успокоилась и вместе с этими осознала свою неимоверную глупость. Ну сам посуди, дневник: ведь у меня был телефон со встроенным фонариком, я держала его в левой руке, в то время как правой шарила по стене! Ничем иным, как затмением мозга это не объяснить, честное слово!
С фонариком я без труда нашла выключатель, зажгла свет и тут же услышала, как позади меня с шумом захлопнулась дверь. Я бросилась к ней, попыталась открыть замок, но он не открывался… Я оказалась в западне!
На меня нахлынуло отчаянье, но я быстро успокоилась, ведь, судя по записке, вот-вот должен вернуться Леонид К. (хотя, если честно, мне не очень-то хотелось с ним здесь встречаться), ну а в самом крайнем случае я могу позвонить маме. Они-то с дядей Ираклием найдут способ меня отсюда вызволить.
Как все-таки хорошо, что в последний момент я взяла с собой телефон!
В общем, я успокоилась и вошла в мастерскую. И остолбенела, оказавшись в огро-о-мадной, как мне показалось, прямоугольной студии, все стены которой увешаны картинами. Ну прямо как в выставочном зале! А посредине стояла тоже, видимо, картина, завешанная белым покрывалом. Скорее всего, над ней художник Кирюшкин еще работает.
Что тут говорить, дорогой дневник, картины Кирюшкина просто завораживали! Я поняла, что не смогу уйти отсюда, пока хотя бы мельком не взгляну на каждое полотно.
Оказалось, что некоторые их них я уже видела на персональной выставке. Например, вот эту, на которой изображено только что вспаханное поле, и оттуда, как мне показалось, даже дует свежий ветерок. А здесь уже колосится то ли рожь, то ли пшеница. А это – шестеро трактористов на фоне только что вспаханного поля обедают, сидя за длинным столом.
Но что это? Мне показалось, что до меня чуть слышно доносятся их голоса…
Но минуту спустя я поняла: голоса раздавались вовсе не из картины, а откуда-то из глубины мастерской, как будто бы здесь, кроме меня, еще было, по крайней мере, человек двадцать, и каждый из них что-то тихо говорил.
Мне опять стало не по себе. Я замерла, боясь оторвать взгляд от уплетающих обед трактористов. Чтобы немного отвлечься, я по привычке начала сочинять страшную сказку.
В мастерской художника со всех сторон раздавались тихие голоса: мужские и женские, старые и молодые. И даже – детские. А потом голоса превратились в длинные руки, которые тянулись со всех картин и пытались задушить непрошенную гостью…
Тьфу, какая ерунда, подумала я, набрала в легкие побольше воздуха и резко повернулась к трактористам спиной. Теперь вся студия была как на ладони. И в ней не было ничего страшного или угрожающего. Стояла полная тишина.
Я облегченно вздохнула и решила, что, пожалуй, пора возвращаться домой. (К этому времени я и забыла, что с замком на входной двери творится что-то неладное). Оставалось сделать последнее: узнать, что же таится под белым покрывалом.
И в этот самый момент мой взгляд упал на дом напротив…
Глава 3
Я увидела свой новый дом, в кавычках, конечно же. С высоты десятого этажа он казался маленьким, неказистым. Я попыталась найти окно «своей» комнаты, и, похоже, нашла, точнее, не окно, а балконную дверь. И вдруг… Вдруг в окне соседней «голубой» гостиной вспыхнул свет. Или мне показалось? Может, я перепутала подъезд, этаж?
Скорее всего, так и есть, ведь Ираклий сказал, что в этой комнате вышла из строя электропроводка и что там теперь нет света. Но выходит, что он есть!
Я еще раз прикинула, тот ли это подъезд и тот ли этаж (хотя третий этаж в четырехэтажном доме, согласись, дневник, трудно спутать с другим), – да, это было окно голубой гостиной. И только потом я поняла, почему так долго соображала: мне не хотелось верить, что это на самом деле голубая гостиная. Ведь в таком случае получалось, что дядя Ираклий нас обманул. Но… почему? Может, он прячет в голубой гостиной что-то такое, о чем мы с мамой не должны знать? Я продолжала стоять как истукан. Я видела, как мелькнула его голова и скрылась в правом углу. Мгновенье – и свет погас. Видимо, дядя Ираклий вернулся в кухню вспоминать детство.