– Как-как, каком. – отвечает Ники, слегка окосевшим взглядом окидывая зал. – Выхода другого не нашлось, вот и…

– Понятно… – Грас задумчиво разглядывает бокал, переливающийся в лучах софитов. – Ну и что ты будешь делать дальше?

– Поначалу планировал купить корабль, устаревших медкапсул с расходниками и рвануть обратно. – тон дяди был каким-то погасшим, что ли… – Но раз ты говоришь, что всех кто числился пропавшими без вести в том секторе признали погибшими, то даже не представляю… Я еще удивился, что мне оповещение пришло, о том, что мой аккаунт в Глобосети аннулирован. А тут, вон оно что… Черт, кто ж знал-то…

Оп-па… Что-то я прослушал походу, увлекшись рассматриванием знойной брюнетки, вертящей задницей на танцполе. Это что они там обсуждают такое интересное? С трудом оторвавшись от женских прелестей, переключаю внимание на разговор, идущий за нашим столом.

– Да, кстати, на твоем месте, я бы поменял нейросеть. – голос Граса звучит серьезно. – Да и племяннику твоему тоже.

– Почему? – недоуменно поднимает брови дядя.

– Тут ведь смотри, как получается. Двести лет назад корабельная группа уходит в разведывательный рейд. Так? – дождавшись кивка от Ники, адмирал продолжает. – Из которого уже и не возвращается. Напомню, рейд был по территориям архов, а даже о них нет никаких известий больше полутора сотен лет, со времен Исхода. И тут ты появляешься на примитивном кораблике, живой и невредимый, да еще и сказку рассказываешь, о том, что якобы, провел все эти годы на родной планете. Как думаешь, контрразведка через сколько придет за тобой? – под конец резюмирует он свою речь вопросом.

– Мда… Дела… Но ты же мне веришь? – задает вопрос дядя, пристально глядя на Граса.

– Я… Я верю, хотя и тяжело в такое поверить, но вот чувствую, что правду говоришь… – адмирал отводит взгляд, вертя в руках недопитый бокал. – Только защитить тебя от СБешников не смогу, если вдруг они прознают о твоем появлении.

Хм… похоже мы в очередной жопе. Блин, прослушал разговор, а все из-за этой горячей красотки. Эх… Вот бы я с ней… Так, стоп, а то опять упущу что-нибудь важное.

– А если через Центр Беженцев по новой зарегистрироваться? – прерывает затянувшуюся паузу Ники.

– Хм… Тебя вряд ли получится протащить. Там же генетическую карту сравнивают с имеющимися в архивах. Дальше объяснять? – в голове адмирала явно идет тяжелый мыслительный процесс.

– Ну да… По мою душу придут, как только я лягу в капсулу… – тон Ники говорит сам за себя.

– А если я зарегистрируюсь? – встреваю в разговор, а то чего-то старички совсем пали духом. – Я же раньше никогда в этом вашем Содружестве не был.

А чего они на меня уставились, как на дурака? Будто я какую-то ерунду ляпнул.

– У тебя стоит «аварийка». – пожав плечами, коротко отвечает Ники.

– И? – то что он про мою аварийную нейросеть, я понимаю, но связи не вижу.

– Макс, каждая аварийная нейросеть зарегистрирована в специальном реестре. Каждый случай установки проверяется СБ на правомерность. Стоит тебе только попытаться пройти тестирование или регистрацию, как доблестные сотрудники контрразведки тут же нарисуются. Быстрее даже, чем за твоим дядей, реши он пойти по этому пути. – Отвечает мне, как ни странно адмирал. – Да и поменять ее можно только на высокоуровневом оборудовании последних поколений. В этой системе, если уж честно, такого просто нет. Захолустье… Да…

– Зашибись… – подвожу итог разговору.

– Полностью согласен, положение на букву х… И это совсем не «хорошо». – подтверждает мою правоту Ники. – Черт, надо было лезть… – резко обрывает дядя фразу.

Мда, завез меня дядя, так завез… Удружил. Куда не кинь, всюду клин получается.

– Ну а что, прям все места, где можно поменять «аварийку» контролируются СБ? Дядя, ты вроде говорил, что здесь всем заправляют корпорации? – пытаюсь выдать хоть одну идею. Черт, как же мне не хватает понимания ситуации. – Неужели нельзя найти тех, кто может сделать операцию нелегально?

– Хм… Найти можно, только платить нам нечем. – барабаня по столу пальцами отвечает Ники. – Это будет очень дорого. Черт, черт, черт…

– Ээээ… Ты же говорил, что деньги у тебя есть? – интересуюсь я.

– Угу… Были бы, если бы государство нас не списало… – угрюмо произнес дядя, залпом глотая остатки своего пойла. – Планетарки бы щас… – в никуда произносит он.

– Ну… ты же сам говорил, что вроде в таком случае должны выплатить страховку наследникам? Не? – действие алкоголя на меня уже закончилось, и я стремительно трезвея, пытаюсь просчитать варианты, при недостатке информации.

Блин…

– Наследникам… Где ж я ее сейчас искать-то буду… Да и… А… – отмахнувшись, дядя жмет на выскочившем голографическом меня кнопку заказа.

– Господин Грас, а вы не могли бы помочь нам разыскать дядину НАСЛЕДНИЦУ… – вопросов задавать пока не буду, но запомню…

– Хм… Слышь, Ники, а возможно это вариант… – Грас, до этого отрешенно молча гипнотизировавший стол, резко вскидывается.

– Ты думаешь? Мы с ней немного повздорили перед рейдом… А ты же сам знаешь ее характер… – Ники пристально смотрит на своего старого товарища. А я мотаю на ус, все новые и новые эпизоды дядиного прошлого. Судя по всему, у него тут была жена. Но торопиться с выводами не стоит. – Да и сам говоришь, Ригон разнесли архи. Не факт, что Кира жива. – и такая непередаваемая тоска в его голосе, что мне как-то не по себе стало.