— О, я не… я решил отказаться от майонеза, — поспешно отвечает ее отец, вцепившись рукой в свою тарелку.

— А я как-то уже наелся. Завтра обязательно попробую.

— Рома? — строго спрашивает она.

— А я…я… детям вообще-то нельзя употреблять в пищу грибы.

— Предатели. Марк, давай тарелку.

Пока Соня от души отсыпает в тарелку салат непонятной консистенции, Денис жестами и мимикой пытается донести до него что-то, но тот на столько погружен в свой телефон, что совершенно не замечает этого.

— Вот, зацени. В последнее время я с головой ушла в кулинарию. Малыш требует разнообразия, — она с любовью прикасается к своему плоскому животу, а я смотрю на нее с завистью. Хорошей завистью.

Эта девушка так и светится от счастья. Красивый любящий муж, ребенок, который через парочку месяцев появится на свет и грудь. Охренительная грудь, выглядывающая из декольте платья. Тяжело вздыхаю, подношу к губам бокал вина и делаю небольшой глоток.

Небольшой, потому что у моего организма есть одна неприятная особенность: когда я нахожусь за столом в кругу незнакомых людей, или на первом свидании с парнем мне кусок в горло не лезет. От нервов.

Достаточно одно неосторожного глотка воды и я начинаю икать. И не просто икать, а … даже не знаю как это описать. Если бы динозавры умели икать, это звучало бы именно так.

«Гиииииууук». Как-то так. Больше похоже на громкий вопль страха, чем на обычную икоту.

Не хотелось бы опозорится в кругу близких Марку людей.

Именно поэтому, моя тарелка выглядит девственно чистой. Лишь кусочек сыра, сиротливо лежащий на краю.

— Черт, Дэн, я завидую. Тебе не приходится каждый день смотреть в пустой холодильник. Не помню, когда в последний раз ел домашнюю еду. А, нет, помню. На прошлой неделе Милана приготовила отличный ужин, два дня доедал, а вот до этого точно не помню, — с энтузиазмом ковыряясь в тарелке, выдает он.

— Я же говорю женится надо, — констатирует отец Сони.

— Наличие этой самой еды в холодильнике, не указывает на ее качество, — кривится Денис.

— То, что жена будет готовить, не означает, что она после себя уберет весь тот бардак, который разведет на кухне, — появляется с подносом в руках Любовь Михайловна, мать Сони.

— Ма-ам, спокойно. А ты Марк, лучше расскажи нам, как так получилось, что Милана готовила тебе ужин. В твоей квартире. У вас было свидание, да? Ты ведь никого не водишь в свое холостяцкое гнездышко.

После этого вопроса все резко замолкают, оторвавшись от еды и смотря в нашу сторону. Переводят заинтересованные взгляды от меня на Марка и обратно. От такого внимания мне становится не по себе. Ну приготовила ему ужин, подумаешь, что здесь такого-то? Зачем раздувать из этого настоящее событие?

— Вы задаете слишком много вопросов, а с чем салатик, кстати? — пытается съехать с темы Марк и быстренько засовывает в рот этот самый салат.

Сказать честно, как человек, который умеет готовить, я бы ни за что в жизни не стала пробовать этот кулинарный шедевр. Все, что мне удалось распознать в его составе — рис. Много риса. Что это вообще за салат с риса?

Все выжидающе смотрят на Марка: Соня, ожидая похвалы, остальные же — с сочувствием (родители Сони) и насмешкой (Денис и Рома).

Марк замирает. Меняется в лице. Смотрит на тарелку, на мой бокал с вином, на Дениса, на стену напротив, пытается прожевать еду, потом подымает руку, показывая «класс», резко встает со стола и выбегает из комнаты.

— Не зашло, — разочарованно говорит Соня.

— Не расстраивайся, Слоник, не все любят китайскую кухню.

— Милана, а может ты попробуешь? — в ее глазах загорается сумасшедший блеск.

— Что? Нет, спасибо, я не ем после шести, — со страхом смотрю на огромную салатницу на столе, пытаясь придумать любые отмазки, лишь бы не стать следующим дегустатором, который помчится к туалету.

— Попробуй. Немного. Я хочу знать твое мнение, — с нажимом говорит она и я ничего не успеваю пикнуть в ответ, как на моей тарелке оказывается горка непонятной субстанции.

— Если человек не хочет, не надо заставлять его есть, — смотря на меня с жалостью, говорит ее мама.

— Да нет, все нормально, я попробую, — как бы мне не хотелось, а есть придется. Не хочется расстраивать девушку. Мне было бы обидно, если бы мою стрепню не стали есть.

— Я вернулся, просто Сонь, там кажется, были морепродукты, а я их не перевариваю, — усаживается рядом со мной Марк, бросая взгляд на мою тарелку. — О, Милан, ты тоже решила попробовать салатик?

Ему весело. Очень. А вот мне ни сколько. Вяло ковыряю вилкой то, что по ошибке назвали салатом, вылавливая кусочек … эмм, кальмара? и с опаской отправляю в рот. Перевожу взгляд на Марка, отмечая как близко наши тела находятся друг от друга и как пристально он смотрит на меня. Разжевываю то, что оказалось у меня во рту… и да, это на самом деле кальмар. Кальмар, которого кроме того, что не очистили как положено от пленки, так еще и переварили и теперь у меня во рту находился кусок горькой резины.