Шрифт:
Но, я вернусь сюда, где лепестки
Ласкает лето тёплыми губами,
Где земли, изнывая от тоски,
Жмут руки рек своими берегами.
Вернусь сюда, где тихий, мирный быт
Дрожит под сапогами новобранца,
И жизни изменяют темп ходьбы
В такт музыке кармического танца.
Где поутру художник, пьяный в хлам,
В жестянку тычет трупом сигареты,
И боги молча курят фимиам
Над серыми могилами поэтов.
Я, растерявший схемы, чертежи,
Сюда вернусь, но в новой ипостаси.
Ну, здравствуйте! Я здесь когда-то жил!
И, обнулившись, вновь на жизнь согласен.
Простое, мирное, ночное
Спит улица, сомкнув уста,
И ночь тиха, и хищной львицей
Тень от какого-то куста
Ко мне в окно попасть стремится.
Луна, бесшумно, как палач,
И неспеша обходит жертву,
Невидимых качелей плач
Во мраке действует на нервы .
А запоздалый гражданин,
В ночи боясь своей же тени,
Мимо строительных руин,
Сочится в улицах сплетений.
И старый тополь под окном,
Прижался к дому, будто в страхе.
Он от руки карандашом
Рисует двор при каждом взмахе.
Сад
Я выращу в душе прекрасный сад,
Чтоб кронами чесал он небеса.
Чтоб был он как в той самой поговорке:
«Ни словом, ни пером не описать».
Нашёл в ней солнцем выжженный пустырь
И стал сажать на нём свои кусты.
Чтоб выросли на нём, благоухая
Цветы, а не могильные кресты.
Харон
Ты приложи холодное к виску,
Нажми курок, чтоб вытекло горячим
Всё то, что от других усердно прячем.
Сомнения оставь на берегу.
Минуты в даль бегут, никак иначе,
И город тонет медленно в снегу.
Два пятака тебе я сберегу
Для переправы.
Сегодня – завтра
Догорит вечерняя заря,
Синеву заклеив чёрным скотчем.
Людям пожелав спокойной ночи,
Боги греют руки у огня.
Облака на звёзды поменяв,
В миг Сегодня превратилось в Завтра.
Нас с тобой, как хлопья, ест на завтрак
Новый рот прожорливого дня.
Память
Из кармана минуты прошедших лет, месяцев выну,
Тополя под ветрами, дождями и солнцами дряхнут,
И мосты гнут под небом глубоким горбатые спины,
И цветок из далёкого детства сиренью распахнут.
Только память – покинутый дом, заколочены ставни,
Старый пёс уж не бродит, скуля и гремя ржавой цепью.
Город детства, взрастивший меня, мной навеки оставлен,
Горный край, полный рек и лесов, мне казавшихся степью.
Только память, паршивая тварь, кроме песен и музык,
Сохранила и метры земли, орошённой слезами.
Поздний вечер – удачное время для самоабьюза –
Вижу лица ушедших людей в том ментальном сезаме.
И танцуют вокруг головы черти, шрамы и кости,
Спотыкаясь, сбиваясь, не в такт, свои мрачные танцы,
И бежит, молча, крик под луной, простыню зажав в горсти,
Удирая при виде того, с чем хотел бы расстаться.
Юсупова Ирина
20.03.1994, молодой писатель, пишет рассказы и книгу, а также стихи, специализируясь в основном на фантастике. Концептуальные миры, созданные Юсуповой, необычны, и могут с первого раза быть непонятны для читателя.
Родилась в Москве, закончила Московский Авиационный Институт, затем МГТУ им. Н. Э. Баумана, сейчас обучается в МИРЭА в аспирантуре в области «Оптика и Оптические приборы», работает инженером, получила патент по теплотехнике. Имеет опыт многочисленных выступлений в разных местах, со сцены влюбляет в себя зрителя своей живой харизмой.
О себе говорит в одном из стихотворений: «У меня нет актерских курсов, я просто писатель, который проснулся…»
«В этот сборник я поместила несколько своих стихотворений, в каждом из которых можно рассмотреть объективно интересный мир аллегорического и метафоричного искусства.»
«Я считаю, что поэзия, как искусство, базируется на чувственном восприятии мира и самое важное в ней – заставить читателя поверить и почувствовать. В этих стихотворениях, как в хороших рассказах, есть завязка, развязка и логическая концовка. Я не хочу, чтобы меня ставили в какие-то рамки, писали про критерии поэзии, относили меня, как автора, к некой абстрактной системе восприятия именно поэзии, не относили мой стиль к существующим.