Новая формация. Сборник участников-делегатов мероприятия, проводимого в Государственной Думе
вернуться

Сборник

Шрифт:

Аэропорт

Нас разделила НеизбежностьГраницей – взлетной полосой,Нарушив жизни безмятежность,Приговорив болеть Тобой.А под крылом – седая бездна,Холодный мир застывших грез.Мгновенья тянутся болезнью,Лишь помню глаз твоих гипноз.Я в полусне, скучаю очень,Тревога болью сердце жмет……Аэропорт, посадка, осеньИ, словно клетка, самолет.

Ноябрь

Увядшей осени унылость,Листвой играются ветра.Дождей занудство, взглядов стылостьИ темнота по вечерам.Переобутые машиныШипами трутся об асфальт.Повсюду хмурости картиныИ о тепле былом печаль.Воспоминания о снегеТревожат душу в ноябре.Пока лишь дождь дарует НебоИ луж хрустальность на заре.

Тяжелая ноша

Как часто реальность и чьи-то мечтыБытуют в фатальном конфликте!Чтоб видеть в банальном налет красоты,Привыкни быть в мире реликтом.Общайся с другими на их языке,Быть может, со словом ядреным…А строк сокровенность в любовной тоскеОставь только лишь посвященным…Тяжелая ноша, не правда ль, поэт,Носить в себе двойственность будней,Спасать и спасаться стихами от бедИ верить, что Лучшее будет?

Александр-Ошер Штейнберг

Поэт, писатель, журналист. Зам. пред. правления Интернационального Союза писателей, член Союза писателей и Ассоциации композиторов и авторов Израиля.

Академик Международной академии литературы, искусства и коммуникации (Украина – Германия).

Посол Всемирного круга послов мира (Франция – Швейцария).

Автор книг «Рассыпал месяц бисер звезд…», «Провожаю, чтобы встречать». Сборников «Если нельзя, но очень хочется, то можно», «Под Эрой Водолея» – на русском и английском языках, «Аэлита-Фьюжн», «Литературный престиж», «СовременникЪ», журналов «Русское литературное эхо», «Новый Ренессанс» – Германия, «ЮГ».

Награжден медалями «За отличную работу в ИСП», «65 лет ИСП», «А. С. Пушкин – 220 лет», благодарственными письмами Госдумы «За активное участие в литературном процессе России», руководства ИСП «За выдающиеся организаторские способности». «За крупный вклад в развитие культуры» – сертификатами и дипломами.

Матерям

Образ Марии явился ко мне,Плыл он по небу в открытом окне.Я удивился: ну как же похожеОблако это на Матушку Божью.Ночь на дворе, открываю глаза,Звездному небу не видно конца,Ты проплываешь в таинственно-белом,Ветер ласкает твой образ, как тело.Ты на мгновенье застыла в молчанье,Чтоб раствориться в великой печали,Звезды померкли, усилился ветер,Так же несчастны невинные дети.Матери так же рыдают в молитве,Им тяжело победить в этой битве,Детям готовы отдать свои души,Чтобы воскресли, им так это нужно.Но, поливая дождями планету,Матерь страдает по белому свету,Мне бы дождаться рассвета святого,Чтобы я маме сказал свое слово:«Мама любимая, мама родная,Как мне тебя каждый миг не хватает!»Взрослые дети, распятые болью,Раны излечат лишь вашей любовью!Пусть голова вся седая, как иней,Руки твои отогреют святые,И на Голгофе, забрызганной кровью,Красные розы пробьются любовью!

Красное знамя

Пули кучно легли прямо в сердце бойцу,Он хрипел, но бежал, понимая,Что сегодня последней атакой емуДаст судьба насладиться до края.Он упал прямо в снег раскаленным лицом,Улыбаясь, глаза не смыкая,Был он просто советским обычным бойцом,А сегодня алеет, как знамя.Пули выли, как суки, терзая тела,Рвали мясо и кости ломали,Но смотрели его голубые глазаВ вечно белые, чистые дали.И не знает никто, где могила его,Он стал просто родною землею.Но победою реяло знамя назлоВсем врагам над Рейхстагом – живое!Ну а жаром сердец вечный бьется огонь.«Помни! – он говорит прямо в уши. —Как мы знаменем стали Отчизны родной,Помни! Наши бессмертные души…»

О грустном

Не расплескать бы на ухабахНам нашу жизнь, как кипяток,Ошпаримся – и будут бабыРыдать навзрыд о нас, браток.И слезы эти дорогиеУдарят бубном по душе,Не убивайтесь так, родные,Ничто не вечно на земле.Кому судить о наших буднях?Грешны ли мы, как грешен день?Любой из нас – лишь только путник,Что вдаль плывет, отбросив тень…Нам приговор не смерть, а жизнь,Вот только жаль рыданий зной,Мы не напишем теплых писем,Ведь теплый ты, пока живой.Ну а теперь и впрямь о грустном:Уходят лучшие из нас,И на душе, как в бочке, пусто,И не заявит ноту ТАСС…

Боль

Скрипка играет душою еврея,Звезды на небе, звезды на шее,Медом по сердцу, то болью великой,Бог сотворил эти руки и лики.Да и душа не земная – от Бога!Так почему ж так печальна дорога?Сяду, обняв наболевшие ноги,Я не забуду сегодня о Боге…

Образ

Мазок – и начата картина,Спешить писать, ведь образ – льдина,Растаять может в тот же миг,Как будто пламени языкЕго оближет шаловливо.В руке бокал, хрусталь сверкает,В нем бренди золотом играет,Согреет образ он в душе,Я не хочу папье-маше,Душа моя дитя рожает.Я в кресло сяду у окна,Я выношу дитя как надо,Потом я встану, и тогдаМой холст взыграет веткой сада.Дитя шагает мне в награду,Как будто ветер в паруса.Плывет мой образ по холсту,Я отложу мольберт и кисти,Поставлю кофе на плиту.Какой талант, поэт и мистик!Смотри, совсем зеленый листик,Мазком последним расскажу…