Неиспитое вино
вернуться

Летнева Татьяна
Шрифт:
В сини далёкойМой оживает каприз.Видишь, сверкает?На удивленьеСказки, как тесто, леплю.Надо ли в печку?Мир из фантазий и сна,Ищет реальность.Если капризы в душе,Значит, летаешь…

Думаю, эта книга откроет тем, кто любил творчество Летневой прежде, новые грани её таланта, а тем, кто ознакомился с её стихами впервые, позволит пополнить свой «джентльменский набор» русских поэтов, чьи стихи не забудутся никогда.

Максим Замшев,

Главный редактор «Литературной газеты»,

Первый заместитель

председателя МГО Союза писателей России,

Член Совета при Президенте РФ

по развитию гражданского общества

и правам человека,

Президент Академии поэзии

Мы друг для друга лишь страницы… и бесконечно… о любви…

Мы друг для друга лишь страницы…

Как ты умеешь…«Равнодушно» злиться…Я на тебя смотрюЛишь м'eльком…Сквозь ресницы…И быстрым взглядом,Острой спицейЗа нить, за суть твоюРаздумием своимЗа безразличие твоёХочу… вдруг зацепиться,Лучом от солнца…Своей души… иль неба…Чтоб вязью словНачать вязать…Быль-небыль…Мы друг для другаЛишь страницы…Закрытой книги…Что случится,Если вдруг меня не будет?Ко мне летелаБелой птицей мечта,Нечаянная радость,Но мне ли познаватьПрикосновений сладость?Я нарисую вновьВ своей душе Любовь,Которой сужденоОсуществитьсяСовсем чуть-чуть…Полуобрывки фразИ путаные мысли.Так… несколько минут…И много хочется сказать,А получается – молчать.В один лишь вдох и выдохЧувства-мысли одеватьИ уносить с собой.Не насмотретьсяСквозь сигаретный дым?Особый дар,Который невозможноОтобрать – влюбиться,В тебя секретно проникать,Запоминать улыбку, взгляд,Чтобы потом в себеТебя открытием держать.Кто рядится в слова,А в жизни раб?И кто из нас боится?Ты откровению не рад?К чему, зачем стремиться?Познать в самом себе свой ад?Так вот…Мы всеБез исключения – двуличны.Мне безразлично,Что скажет «бог»,Который любит лишь себяИ кормит насПодачками «сверхвласти».Мы в жизни держимсяОднообразием рутинных,Серых дней… не страсти.Два мира в нас живут.Один – для многих,И скрытый – для себя,Но чтение есть магия.Я говорю так, словно тыМечтаешь…«Познать в себеЛюбовь Наоборот»?Читать умеешь мысли?Не свои – чужие?Уже читаешь…Во-о-от!)

Чаянья по чаю… Поэма о любви

Где эта нить?сближения-разъединенья?Таитсяв восприятии опять.И где нервущаяся связьиз ниточки любви,что через годы видно?Обидно.Не пишется.Не чувствуется.Ни-че-го!И никого, кто рядом.Кто жаждал быи единенья.Без выгодыи без прозренья.В ком «алчность встреч»,а не наживы.Вы, живы? До сих пор?И взгляд, как выстрелом —в упор!Тонка, остраи интересна грань.Отстань.Он одинок. Я одинока.Не знаю Бога.Вот лист кленовый.Он никому не нужен,не мешает.А если и слетитс верхушки дерева,то лишь затем,чтобы с землёйсмешаться.Так и поэт.Пока листами словтрепещут чувства,вся жизнь его…от ветра ли, от страхаили буйства…желанием разлиться,отразиться.Он есть.Как толькостихнет ветер,остынет жаждаизливаться.Захочет быть один.В уединении остаться.Чтоб заостритьсвое притихшеепризнанье.В любви…простым деталям.Когда, зачемЛюбовь уходитповсечасно?В себя?Не ясно…Но превращаетсяв привычку.Ожиданья.В себе.И открывая,вскрывая,приручая…От себя.Вам чаю?А я души не чаю…в вас…Бесценназолотым отливоми чайная заварка.В заходе солнцаИ в луче случайном.Коснулсякраешка на блюдце,поцеловал.Так жарко.От глаз его и тишины.А муха лапкой влезла,смочила шёпот свой,жужжаньем.И жалкопр'oлитой заварки…и шоколадный цветзастыл,но прикоснулсябархат паранад белой чашкой.Дыханьем влажным.Легко.И ароматом чайным.На лицо.Понятно. Было всё.Давно,но прячется опятьв сейчас.У каждого свой час.И откровенья,и признанья.Из бесконечногомолчанья.И Бог таитсяв каждом шорохесвоих же проявлений.И чай хлебнутьТак, словно питьМелодию любви…В прихлёбе звук,Он льнётЗастенчивымПризнаньем…По-зо-ви…Горячий ток пронзит —Призыв – истокИ в жидкости…И перелёт – транзит…Какая разница,поёшь иль пьёшь?Поскольку главное —что нет забвения,пока живёшь.

Из манго рыжее вино

Как август золотится разноцветьем,Не мыслить щедростью – грешно,И голову кружит великолепьемИз манго рыжее вино…А в нём и кущи райские Таиланда,Экзотика сродни кино,Приблизит необычностью, балладойИз манго нежное вино…Не позабыть любви признания,И как бы ни было давно,Но заново горчит воспоминаньемИз манго сладкое вино…Однако не испить сердечных новшеств,Прожить повторно не дано,Вновь удалит и пыл былых роскошествИз манго лёгкое вино…

Сквозь чувственный сюжет

Счастье не живёт в неволе

Птица счастья прилетела, села на плечо,Стало очень, очень жарко, сердцу горячо.Птица-диво, мексиканка, с именем кетсаль [1] .Счастье птицей улетело, что, конечно, жаль.Символ Гватемалы знаком, меченный судьбой,И Бог воздуха, свободы или же святой,И Сокровище, и Доля или Ничего.Счастье не живёт в неволе, не спугни его.На плече осталась метка званием тату.Не спугнуть бы, раз присело счастье на лету.Птица, графикой-красоткой, чудом на свету,Лишь теперь татуировка с песенкой «Ку-ку»!

1

Кетсаль – священная птица племен майя и ацтеков. Живёт во влажных горных лесах Центральной Америки. Эту птицу и сейчас называют «летающим сокровищем». Считают, в неволе она умирает от разрыва сердца. Как своеобразный символ свободы, изображение этой птицы украшает герб и государственный флаг Гватемалы. Слово «Гватемала» (Guauhtemallan) в переводе с языка ацтеков означает «место, покрытое лесом» или «земля лесов».

Счастье где-то вдалеке

Счастье где-то вдалеке,Я стою же налегке…Радуюсь мгновению,Ветра дуновению.Как прекрасен жизни миг,А у жизни солнца лик.Улыбаюсь и молчу,Приближения прошу.Щурюсь, прикрывая глаз,И вбираю дня экстаз,Время – раз, блаженству – час,Радость чувствуется в нас.

Недосказанность, подруга тайн

Ах, сколько между строк воспоминаний,Где память сердца не забыта вновь,Там и страданья задушевных знаний,Словами не окрашена Любовь.Неоспорима прошлым, невесома,А мемуары нелюбви – ручьи,Молчаньем, акварельностью знакомы,Но каждый помнит «сундуки» свои.А в них вкус аромата, как грехи,И недосказанность, подруга тайн,Что прячет чувства, искренность в стихи,Перелетая пеплом сразу в рай!