Что ломаной деньги за них не дашь.

Что за великими мне не угнаться,

Что Пушкин лучшие писал стихи,

Что мне не стоит здесь стараться,

Что ей виднее все мои грехи.

Что зря я просто гроблю время,

Что деньги лучше для её души,

Что мужики ленивейшее племя,

Что лучше б все они ушли.

х х х

Какая жизнь? Тягучая отрава.

И ничего уж нет в душе.

А может быть она и в чём-то права,

Но, жаль, писать не брошу я уже.

А напьюсь я небом,

Ветром и дождём,

Обожгусь я снегом,

Солнечным огнём.

Я пройду тропинкой, -

Мой растает след.

Сгину я травинкой, -

И меня уж нет.

Я в тайге растаю,

С листьями сгнию,

Версты прошагаю,

Сердце напою

И укроюсь снегом,

Палою листвой,

И отмечусь небом

Тронусь головой.

Весенний день теплом умойся,

Как умывался снежною водой,

Небесам цветком откройся,

Цветом нежным, может, резедой.

Жаль, не знаю цвета лета.

Что цветет весной?

Но пишу, зачем про это?

Я весной больной.

Мне зима всего дороже.

Мне зачем весна?

А снега глядятся строже-

Там лыжня вольна,

Там душе весьма просторно

Среди скал крутых,

Там дорога лыжам торна:

Время для святых.

А весной промокнут ноги,

Негде и присесть,

И нигде там нет дороги:

В топи не пролезть.

х х х

Но весна теплом умоется,

Изойдет травой,

Лето следом приоткроется-

Буйной головой.

Мрачно. Ночь за окном.

Слишком мокро, тоскливо и глухо.

Только мысль об одном:

Было б мне лишь тепло и сухо.

Только бесится ночь,

А гроза выплетает по небу нити.

Не спешит она прочь,

Да и ветер не сбавит прыти.

И стучится тяжелая ставня в окно,

Гнётся дерево, ветки клоня,

Мира нет, лишь мельканье одно.

Ветер кружится, тучи гоня,

Дождь за порогом – сплошною стеной,

И огни за стеной этой тоже не видны.

А поток с крыши льет и такой ледяной,

Что оковы дождя тяжелы и до боли обидны.

х х х

Мрачно. Ночь за окном.

Слишком мокро, тоскливо и глухо,

И ложатся стихи об одном:

Облаках, что нежней лебединого пуха.

Сосна чернеет на пригорке,

И тишиной пугает лес,

Узор, как на оконной створке,

И бархат сыплется с небес.

Он оседает на ветвях и хвое,

Он убирает всё кругом,

Деревья исчезают гордо стоя,

А снег кружиться чуть ли не бегом.

И травы клонятся под бременем

Забот ушедших так давно,

Их души изошлись уж семенем,

Но грезят травы прошлым всё равно.

Калина ягодой пылает

На ветках голых и давно,

Пусть про забвенье тоже знает,

Но веткою стучит в окно.

х х х

Сосна чуть видна на пригорке,

И глохнет тишиною лес,

Мороз рисует на оконной створке

Узор нам посланный с небес.

Моя слава заплутала

В ветре и дожде,

Она птицей улетала-

Нет её нигде.

Не ловлю её нахрапом,

Не ломлюсь я напролом,

Не крадусь я тихим сапом,

Не беру и на излом.

Может мне её не надо

На путях земных,

Не оно моя отрада

В чувствах не больных.

х х х

Моя слава заплутала

На путях земных,

За собой оно позвала

Баловней своих.

У леса на опушке

Тетерева пускают кровь