Реликварий ветров. Избранная лирика
Читать

Реликварий ветров. Избранная лирика

Стихи и поэзия

:

cтихи, поэзия

.
Аннотация

В книгу вошли стихотворения из шести сборников поэта, прозаика, переводчика, эссеиста Александра Радашкевича, охватывающие почти полвека творчества и представляющие лучшие образцы того уникального явления русской поэзии, которое критики давно и по праву назвали «стилем Радашкевича» и о котором, возможно, лапидарнее других сказал Вальдемар Вебер: «Радашкевич знает: то, что он говорит, не скажет никто, и говорит так, как способен только он один». Эта книга приглашает читателя совершить внутреннее путешествие сквозь города, страны, миры и эпохи, «где кенотаф оплаканных химер алеет в час нечаянных признаний, когда мы ясно смотрим в никуда, чему-то ничему смущенно улыбаясь».

Книга издана при финансовой поддержке Министерства культуры Российской Федерации и техническом содействии Союза российских писателей

Из книги «Оный день»

Представление автора

Но я зерно иной земли. Туда приблудшуюармаду не изумит, что в гавани сверкает,встречая, алая толпа из королей, из королев, что,в волнах мантий подлетая, пажи, себя самихсобой смутив, упёрли око в хвостик горностая.Земля заставлена дворцами, и каждый паркомзаключён, где всякий принят королямии королевами с двором. И всякий после, охмелён,отпущен в дол, где ветры носят взятый взор,где греет плечи рыхлый ствол – пока плывущая рукаперстов не пустит по кудрям, по векам тонким, по векам.И ты увидел: всё не зря, ни в чём не зрев обмана.Туда заблудшая армада легла в коралловом лесу…Того и я не обману, кого нетрудно разуверить.

4. III.1980. Нов. Гавань

«Пусть бегущие добегут…»

Пусть бегущие добегути летящиене сорвутся,путешествующиеплававшихразыщути живые живоедопьют.Ну а мёртвые пусть не пеняютна недужное нашежитьёи с лопастых цветовпусть снимают губами росуу прозрачного дома,где они непробудноживут

XI.1976. Пб.

Сказ

В пушистых павловских куртинахживёт прохладная лягушка,на лире лап достойно каменеети, не мигая оком золотистым,сливает дождь по лаковой спине;найдя глухие заводи Славянки,там побивает тьмами комаров.Впивая запах сохлой тины,в широких ранах колоннадполдневным сном томится недвижимо.И ночью всякой, в час один и тот же,прошлёпав по аллеям и мостам,следит, как проплывает в кронах дымных —из Новой Сильвии на Красную долину —хламидой окрылённый Мусагет.Когда же зацветёт вода и помутнеет,когда повеет медным сном листва,последний раз прыжком последнимпод солнцем оседлает камень лысыйи лопнет изумрудным пузырём.

VII.1973. Пб.

Боги

Все боги живы ныне в нагорных странах иливо тьме нечеловеческих пустот.Снимая жатвы спелых душ,они не властны умереть. Над безднамиколышутся печальные их лики,пугая стаи робких облакови ясность вод великих.Века откатят, и в пространный чассмолой кадилен, гарью теокалли,цветами, кровью, плошками и воскомони бесстрастно запираютушей бездонные воронкии после спят, и снятся после,плывя туманами по мракам,к земле своей лицом.

IX.1976. Пб.

«О голубь мой, товарищ сизый…»

О голубь мой, товарищ сизый,нахохленный, конец крадущийся принятьготовый тут – под сенью водосточно —архангельской трубы из серебра.Как дым, избитый непогодой, ты такустал и прячешь в перья клюв. Морщины обступивдалёкой лужи, другие воду пьюти грязь, толкуя о любви и корках.Проходит дождь. Я слышу: покатилсяуж по ступеням. Как же, друг,тебя потом перешагнуть? Но вотстаруха с бормотанием уносит,что было птицею. Нахохлилось,что было мной, в своем углу теперь.

23. VIII.1977. Пб.

Мумия

Сегодня в зимнем доме Государейот серости и тяжести небесраздетая мумия вздрогнула зябкои изменила выражение оскалана горькое. Владельцы тел при этом,шатнувшись, вышли вон из зала.Сквозь две копилочные щелиона смотрела бывшими глазами,едва от хруста, слава Богу,удерживая кожаное сердце:Нева тяжёлая у стен ещё недавноползёт, глотая мокрый снег…Хранились вина в пирамиде —иссохшие, хранились воры,подкошенные шорохом песков;на волнах бледной темнотывставали сотни лет поминыв разлив её души… Не так теперь.И взор её, густее смол, отливназад, оставил нас опятьна нас и маету, бродящую, озлобясь,сегодня в зимнем доме Государей.

22. X.1977. Пб.

«Мне не бывает скучно никогда…»

Мне не бывает скучно никогда,как в юности – порой огромной,но так же страшно иногда и больно.Как жили славно: было ей не доменя, когда разматывались далии близь цвела у рук. Я помню.Не от того, что сумрак одинок,мы умереть старались в марте.Теперь тенями густо населён,и время льётся плотной тканью,разматывая взор часами,и скуки страстной нет, чтоб воскрылить,и рук моих теперь не выпускаетпора моя. А мне не до неё.

15. IV.1978. Пб.

Круг разлучения

1. Город

Не принимает меня в окна,не глотает зёвами арок и некружит каменным штопором лестницпо карманам подъездов – молчитгород, в котором пунцовые свечисквозь вино разгорались, как кровь, и часыпроводили ущельями музыкик озарённым подземным озёрам.Бездомная моя улыбкавчера осиротела здесь. Бьёт десять. Десятьраз короны вздрогнули в гробах,и ангел, полетав чуть-чуть,вновь накололся на иглугранёную.От Иоанновских воротпо берегу брести и видеть: башни пророслилазурными и белыми цветами,и слушать плеск темнеющей Невы,и – отлететь с моста к тебеза лапками плаксивых чаек.
в официальном магазине Литрес

Без серии

Земные праздники
Реликварий ветров. Избранная лирика