Паровоз продолжал свой путь, труба от локомотива поднимала столбы дыма, который белой лентой тянулась за нами. Можно было слышать, как машинист гудел в гудок, предвещая приближения к станции. Паровоз, на котором мы передвигались был вроде как американского производства, или у нас, на заводе, который владел американец. Паровоз был типа 2-2-0, изготовленный в конце девятнадцатого века, древняя штука, но уверенно нас перевозившая.

При наборе скорости, паровоз угрюмо скрипел и стучал, такое ощущение, что старые, даже древние ворота открывали, назло, туда, сюда, туда, сюда, до мурашек на коже раздражительно.

У нас все ценилось, что приходило или доставалось из-за океана, или границы. Вот так вот и повелось.

++++++++++

В подростковом возрасте, когда мне было лет четырнадцать я порой «уходил в себя» и задавался вопросом: «кем я буде лет через десять?» и я очень переживал по этому поводу, продолжал жить завтрашнем днем и не находил себе место. Повзрослев, понимаешь, что все это, что было раньше, все это глупые пустяки, на которые не нужно обращать внимания, или вовсе их забыть, но даже сквозь время, то самое ощущение возвращается на круги свояк, что порой думаешь, лучше бы я родился эгоистом, и с блядским характером, но нет, я к сожалению, правильный весь, и эта «правильность» мне мешает жить.

Помнится, в детстве, я любил годить к бабушке в гости, особенно это незабываемое чувство поглотило меня именно в зимнюю пору. Приходишь, стягиваешь тяжелые от налипшего снега валенки, снимаешь тулуп с заячьей шапкой, и только ступаешь за порог парадной, как чувствуется аромат, доносившийся из печки, пахнет картошкой, жаренкой, в сочетании с гарбузней кашей, – это просто нечто, вот ради таких моментов и стоит жить, все проблемы, вся суета остается там, позади на втором, третьем, да Боже, десятом планах.

++++++++++

От нахлынувших теплых воспоминаний, меня прикимарило, и я не заметил, как уснул.

Проснулся я от невыносимой жары, странно, но почему-то я стал вспоминать свой сон, как ни редко бывает, я человек суеверный, и не упускаю сны, для интереса у меня даже есть знакомый есаул. А приснилось мне как бане, меня стегают вениками дубовыми сиськастые бабы-молодицы, аппетитных форм, и как не редкость от такого зрелища мой Пан-барон привстал, что мне стало неудобно. На людях как-ни-как. Позже, я обратил внимание, что люди, с которыми я ехал, сидели совсем обездвиженными, как будто замерли, мороз по телу вдруг прошел, ладонями протер я лицо, но они продолжали также сидеть и даже не шелохнулись, я взял свой стакан, из которого я пил свой чай, чтобы проверить может кто-то мне что-то подсыпал в него, хотя, как я мог определить? А паровоз продолжал все ехать и стучать колесами, ту ту ту тух, оставляя за собой клубы пара, и какое-то голубое свечение.

«И вот, я снова пишу, не помню уже когда в последний раз я притрагивался к перу и куску папируса, довольно-таки давно, раз они покрылись пылью, а чернилица осушилась.

Как я и хотел, я в Брянске, учусь. Безумно рад что поступил, не представляю теперь, свою жизнь без учебы, просто не представляю.

Я познакомился со многими хорошими людьми, с красивыми девушками, хоть мало общаюсь с ними, но все же. Мне нравится Брянск, очень, здесь все по-другому, другие люди, да все блядь другое.

Я пока что, там никто, просто приезжий студент, с огромными планами на будущее, который смотрит в «светлое будущее» а где оно?

Я сказал себе, что когда приеду в Брянск, в моей жизни все станет по-другому, она изменится, почему я не вижу изменения? Или они есть, просто я их не замечаю. Может то, что я там оказался, и есть изменения? Может те, с кем познакомился, и есть перемены в лучшую сторону? Поди знай. И все же я тот человек, который верит в чудо. Верит в исполнения желаний, и прочее, прочее. Двадцать лет вроде бы, а в душе еще ребенок, который верит во что-нибудь.

Я приезжаю домой каждый месяц, просто отдохнуть. Странно, но я только сейчас понял, что вот оно тихое место, не мое конечно, нет. Это просто после Брянска, так всегда после большого города, маленький городок кажется тихим, и беззаботным.»

Да, отличия конечно же есть, и это как ни странно, в людях. Я уже заебался писать об этом честно говоря, ну что поделать, это реальность, такая, какая она есть.

Как написать строки для книг? Конечно же нужен мотив, тема, и желание просидеть всю ночь у компа, или листка бумаги. Нахуячится бухлом, сесть в кресло и приступить, попытаться взять ручку, и начать писать все, что лезет в голову, а на утро начать исправлять.

Строки даются не просто, труднее всего, – это начать писать, просто, для себя. И если у вас получилось написать хотя бы пару страниц, прочтите, и представляйте о прочитанном. Если в голове рисуются картины, на момент прочтения вашего текста, то это то, что вам нужно. Это знак свыше.