От «А» до «Я»
вернуться

Бастраков Владимир
Шрифт:

Стихи о дурачке

Есть у нас Микеша-дурачок,Блёклые стекляшки мутных глаз,Нижнюю губу – хоть на крючок,Головы торчок как ананас.Тёрханный расхристан пиджачок,Свитера тягучий отворот,Карандаш, зажатый в кулачок,Под рукой истрёпанный блокнот.Летом день-деньской метёт он дворИль траву с газончиков стожит,А зимою вроде как вахтёр —В вестибюле «польта» сторожит.На холодном гулком сквознякеВ ватнике, в ушанке набекрень,С карандашным огрызнем в рукеОн сидит на стуле целый день.Незаметно мимо мчат года,Взгляд его в пространство устремлён,Для него с рожденья навсегдаПотерялись связи всех времён.Маленький квадратненький дебилС вислой чёлкой старого коня…«Ты, Микеш, зарплату получил?» —«Не скажу, ограбите меня…»Вот и весь простой его портрет.Но его выводит карандашНа листочке оду иль сонет —Он в душе поэт, Микеша наш.Что он пишет? Не дано нам знать.И не нужно это никому.Но стихов толстенную тетрадьПрячет он в тряпичную суму.Может быть, стихи те о любви,О волшебных трелях соловья —Ведь равно весною соловьиДля него поют и для меня…И, скукожась где-то в уголке,Я частенько так же, как и он,С карандашным огрызнем в рукеВдруг теряю связи всех времён.И выводит оду иль сонетКарандаш, зажатый в кулачок, —Я в душе, как он, увы, поэтИ, конечно, тоже дурачок…

Баламуторные стихи

Играть словами – ах, как это просто,Не то что в жизни судьбами играть.Будь мой талант чуть-чуть повыше ростом,Я мог бы жить и горюшка не знать.Я б знаменитым был, прославленным, известным,Меня б толпа тогда носила на руках,(Пока б не бросила средь грязи впопыхах),А так, довольствуясь банально скромным местом,Живу я скучно, прозаично, очень пресно,Всю жизнь витая где-то в облакахИ увязая в будничных делах.А жизнь проходит мелкою монетойРазменных чувств и встреч на два раза…Лишь чуть начавшись, облетает лето,И самой верной старости приметойМорщинки набегают на глаза,А в уголочках копится слеза…А впрочем, что писать про всё про это…И всё обрыдло аж порой до сблёва,Поэт хреновый ты, товарищ Вова,И жизнь твоя беспутная хренова.Костюм поэта ты напялил не по росту,А сил и времени на всё – едва-едва,Играть словами, ах, как это просто,Во рту от слов уже шершавая короста,Да толку что, когда вся жизнь – слова.А тут ещё с похмелья голова,Знать, самогон был явно не по ГОСТу,Не зря ж я подавился им сперва…

«Процессом стихосложения…»

Процессом стихосложенияя убиваю время,Которого слишком многов растянутых сутках моих,Которого слишком мало,чтоб новое бросить семяИ, жизнь размотав на начало,дождаться плодов иных.И я опускаюсь в омутзабывчивости минутной,Из этих минут слагаячасы бесконечного дня.И катятся воды забвеньябелесой волною мутной,И я прохожу сквозь время,а время идёт сквозь меня.Играя бездумно словами,я коротаю ночи,Которые нужно бы было,наверное, попросту спать,Но тихими мирными снамия избалован не очень,И, забавляясь словами,я вынужден ночь коротать.Вычёркивая минуты,вычёркивая недели,Я убиваю времяпод слякотный шорох дождя,Я убиваю времяпод звоны апрельской капели,И, убивая время,я убиваю себя.

Декабрь

Вот и осень прошла. Облетевшей листвойПрикоснулась ко мне давней грусти пора.Отшумели дожди над моей головой,А сегодня с утра снегопад у двора…Тихо падает снег,Монотонно беляЗа окошком поля,У дорог тополя,И застыла земля,О покое моля,Только дрожь ковыляОт стебля до стебля.Снова замерло всё до прихода весны,Лес уснул, утонув в снегопаде густом,Может, видит он сны, вековечные сны,Может, стынет в снегу в ожиданье пустом.Тихо падает снегВ обрамленье окон,Словно падает онВсех веков испокон,Из ушедших времёнПозабытый мой сон,Долгожданный поклонЛикам старых икон.В снегопад распахну настежь окна и дверь,Приглашу снегопад в опустевший свой дом,Чтобы годы разлук, невозвратных потерьОн укрыл своим белым холодным крылом.Тихо падает снегНа утраты всех лет,Горьких прожитых метЗасыпает он след,И уже больше нетНи печалей, ни бед,Лишь один белый цветНа весь свет,Белый свет.Тихо падает снег…

«Майский ли цвет за окном на дворе…»

Майский ли цвет за окном на двореИли туманов осенняя дрожь,Плач ли метели во мгле в январеИли капели танцующий дождь,Всё мне едино. Все равно давно —Не разделяю я года времён,Катится лето с зимой заодно,И листопадом апрель занесён.В каменных джунглях бетонных громад,В доме пустом в деревенской глушиНе потревожит, как годы назад,Новая песня усталой души.Долгий случайный в пути разговор,Чьих-то надежд промелькнувшая тень,Давней тоской истомившийся взор,Смятая в тоненьких пальцах сирень —Всё это было. Но где и когда?Даже не вспомнить, как это давно.Канули в омут времён те года,Мертвою галькой упали на дно.Ну а теперь ни к чему снегопад,Звонкой капели танцующий дождь,Знойного лета зелёный наряд,Стылых туманов осенняя дрожь.Всё ни к чему. Что ж случилось со мной?Или достигнут последний пределИ раздавили упавшей стенойГоды забот и бессмысленных дел?Каждый мой день – всё не в лад, невпопад,Каждый мой день – суеты маета,А на душе – бесконечный разлад,И надо мной – ни звезды, ни креста.Надо бы встать, надо что-то начать,Только б не жить в летаргическом сне,Надо себя искрошить, искричать,Может, хоть что-то поможет и мне?Надо бы, надо… Но нет больше сил.Телом устал и душой изнемог.Я столько лет на весь свет голосил,Только никто мне тогда не помог.И потому между явью и сном,Не различая, где правда, где ложь,Равно встречаю капель за окном,Или туманов осеннюю дрожь…

Март

3.03.90. Мне 44 года

Месяц март, мой день рожденья.Много шума, суеты,На столе чаи, варенья,Испечённые торты.За столом всё те же лицаМилых мне моих друзей.Что же? Будем веселиться!Наливай полней да пей…По порядку тосты, речиПод бокальный перезвон,Я в речах зело отмечен,До небес превознесён.С каждым тостом вновь и вновь яПоднимаю свой бокал,И под гимны пустословьяНезаметно «вес набрал».Чередом идёт веселье,Гости сыты, чуть пьяны,Начинаю песнопеньяПри свечах под три струны.Зло терзая гриф гитары,Невпопад аккорды рвуИ напевом песни старойСам себе о чём-то вру.Поднатужившись, весельемРазгоняю жизни муть,Только песней и похмельемМне себя не обмануть.А в окошке снег кружится,Может быть, последний снег…Мне б не пить, а помолиться,Глупый свой оплакав век.Мне себя судить бы строже,Не пускать коней бы вскачь,До тебя б, великий Боже,Донести свой скорбный плач…Но веселья наважденье —Как вериги на плечах.Месяц март. Мой день рожденья.Горький праздник при свечах…

Несколько строк памяти Лермонтова

В двадцать семь неполных летОборвалась жизнь поэта.Был он счастлив или нет —Нам неведомо про это.Слишком мало скудных словИ свидетельств о поэте —Вроде, внешне был суров,Вроде, жил как все на свете.Как и все – лихой гусар,Только взглядом чуть приметней —Ликом юн, да взором стар,Словно прожил век столетний.Для друзей и милых дамБыл поручиком он просто,А в веках не по годам«Демоном» вознёсся к звёздам.Как поэт – великим стал!Но нелепо, слишком раноЖар души слепой металлПотушил смертельной раной,Что от пули из стволаКюхенрейтера тупогоСердце злобой обожглаСотоварища былого.Нет, не дрогнула рука,Хоть предлог – пустая фраза…Выстрел эхом на векаВстал в ущелиях Кавказа.В двадцать семь неполных летПламя жизни вмиг угасло.Мертв поручик.Жив поэт!Над поэтом смерть не властна.

Май

1. IX сонет

И снова май забушевалТо ярым солнцем, то дождями,Весны вскипел девятый вал,Воспетый в рощах соловьями.И снова буйная сиреньВ садах туманит чьи-то очи,И бесконечно долог день,И коротка услада ночи.И снова вдоль и поперёкЗемных тропинок и дорогИдут в ночи влюблённых пары —Пришёл для них желанный срокВновь повторять нежнейших строкРечитатив волшебный старый.