Но в борьбе той, теряет много сил,

Что до воздуха, уж не так красив.

Выперся наверх, еле он живой,

Кто б полил его, свеженькой водой.

Но вот нет, этого ему не дадут,

Сверху плитку тротуарную, уж кладут.

Не отчаялся, цветочек аленький,

Упрямый он, хоть и очень маленький.

Стебель тоненький, ветер гнёт к земле,

А он всё своё- бьётся уж к луне.

Так живёт на земле флора-фауна,

Хоть подорвана, но не сломлена.

Если цель была изначальная,

То считай она заколдована.

Будет к ней идти из последних сил,

До чего же красив и силён наш мир!

Громкие мысли, гремящие в черепе,

Тянут тебя, как судно бурлак.

По своемУ, эгоистичному усмотрению.

А ты удивляешься- Что со мной не так?

Сменяет вторая, всегда следующую,

И так день за днём и за годом год.

А после зовёмся мы человечеством,

Хотя по отдельности- каждый идиот.

Как куклы пляшем, в тумане, затхлые.

Каждый день по одной тропе.

Порвать это всё, давно уж надо бы,

Но не очевидна болезнь тебе.

Рвешь рубаху, орёшь- моя лишь жизнь!

Я в ней решаю, что, да как!

А ум ухмыляется и, нитку дёргает-

Верно, верно, говоришь зомбак.

Края все порваны, обуглены,

Кто покусал их, а кто рванул.

Хожу как страница недописанная,

Того и глядишь уже психану.

Туда, сюда, в жизни тыкалась,

Не исписалась ещё сполна,

Только замурзалась, замусолилась,

Как-будто вытер мной, кто говна.

Ветер бросал меня в края разные,

Холод, зима где, ну а где зной.

Что только не было, что не делалось,

Где-то странице не повезло.

В угол задуло, дождём прокапало,

Высохла под забором гнилым,

Солнышко лучик свой направило,

Это дало страничке сил.

Так и швыряет туда-сюда,

Кто его знает, чем строки кончатся.

Главное, жить. Не встрять в углу,

И жирной кляксой не озабочиться.

Гордыня не зря, самый страшный грех,

Давайте глянем, что она делает?

Ходит, слоняется человек,

Словно бы недоделанный.

Нет у него никого, кто люб,

Кроме себя ни о ком не думает.

Спросишь его- словно бы бирюк,

Ебло оттопырит, глазами лупает.

Помощи он не спросит в жизнь,

Хоть подыхать будет, как муха сраная.

Весь такой больной, в нищете, в дерьме,

Только морда высоко задрана.

На всех свысока смотрит гордый пёс,

Сам он злой, бока драные.

Не принимает он всерьёз,

То, что жизнь всем одна, равная.

Все в ней одно, кто мудр, кто туп.

Нет посторонних, случайно засланных.

Проще себя закатать в тулуп,

И плевать на других. Пасмурно.

Много жизней мной уже прожито.

Много судеб мною виделось.

Вот так живу смотрю в стороны,

До сих пор на жизнь не обиделась.

Ржачно лишь порой,

С одной стороны,

А с другой, порой плакать хочется.

Как посмотришь, что человек творит,

Так прям можно сразу закончиться.

Кто в обидах живет,

Весь свой век хмурной,

Ищет жизни дурной оправдания.

Кто кривой, рябой,

Волком хоть бы вой,

Всё мечтает он о свидании.

У кого всё есть, если так смотреть,

И ему, вроде как, нету свойств гундеть,

Но уж нет, и он почему-то груб,

Может потому, что ещё и туп.

Смотришь это всё, руки разведешь,

Хочется сказать, но потом поймешь-

Нефиг просто так воздух сотрясать,

Сядь себе молчи, лучше записать.