Всё бы хорошо, если бы не их дурацкие стеклянные лифты с наклонными стенками… До сих пор ладошки мокреют, когда вспоминаю. Жуть как не люблю высоту. Именно поэтому две бутылки шампанского ушли за минуту. Мы пробежались по верхней площадке, плюнули вниз и счастливые спустились на землю. Мечта идиотки осуществилась!

А потом был выбор — Мулен Руж или Лидо, музей Дорсэ или Лувр. Я выбрала Дорсэ и Лидо. И не пожалела… Тем более после представления, которое снова сопровождалось шампанским, мы долго гуляли по ночному Парижу, потом пили непонятно что в каких-то забегаловках, забитых неграми и арабами, и что самое смешное, нас никто за все это время не тронул. На рассвете ввалились в отель и так смачно трахнулись, что чуть было не проспали. Запыхавшись, с синяками на пол лица, вбежали в зал, где уже все собрались.

— Как это понимать, Вики, — гаркнул режиссёр, — ты хочешь уехать домой?

— Нет, я домой не хочу, — спокойно ответила я, — еще в музее Дорсэ не была.

— Начинаем репетицию, — крикнул он в мегафон, и каша завертелась.

Мы смешались с модельками, и пытались так же как и они вертеть жопами, становиться в привлекательные позы на самом краю подиума и чеканя шаг возвращаться за кулисы. Вроде все получалось. Ну по крайней мере нам так казалось. А они смотрели на нас, сучки, и ржали…

Съёмки прошли штатно, если не считать нескольких неприятностей, которые случились с французскими моделями — у одной случайно в туфлях оказалось оливковое масло, и она благополучно навернулась в самом центре подиума, а у другой, самой смешливой, неожиданно лопнули бретельки и шикарное платье во время финального выхода свалилось с её костлявых плеч. Мы были довольны…

Сцены секса прошли на автопилоте, поскольку мысли были совсем в другом месте. Я даже не помню деталей тех съёмок, поскольку все самое интересное было после…

У вас когда-нибудь бывали судороги на ногах от количества пройденных километров? А судороги во время секса после большого количества пройденных километров и неопределённого количества многократных оргазмов? А у меня тогда были. И всему виной Париж. Везде хотелось побывать, все посмотреть, везде залезть и после обилия впечатлений разрядиться на прохладной кровати, мило прибранной невидимой горничной. Главным нашим помощником была карта города с нанесёнными на неё достопримечательностями и Макдональдсами. И это было очень важно, поскольку там можно было спокойно пописать и недорого перекусить.

Монмартр обрадовал, расстроил и удивил одновременно. Через полчаса после съеденных там блинчиков, я рыгала в подворотне, затем у какого-то испанского художника сторговала за 500 франков чудесный пейзаж, потом кормила голубей на лестнице возле собора, беря кусочки хлеба у улыбчивого дедушки, который без смущения потребовал за эту услугу 200 франков. Следующим местом был Собор Парижской Богоматери. Уникальная штука, от посещения которой количество мурашек на теле растёт в геометрической прогрессии, особенно после того как ты взбираешься по полуметровым ступенькам внутри узенькой башни на самую крышу, и фоткаешься в обнимку с гаргульей, которая жадно смотрит на веселящийся внизу Париж.

Ещё одним местом, которое произвело сильное впечатление на мой ещё не окрепший от потрясений разум, было посещение района Дефанс. Это такой очаг современности на стареющем теле города. Очень понравилось бродить среди странных небоскрёбов. Именно там я купила себе свой первый мобильный телефон… А Тибор нашёл для меня фантастическое по красоте колечко… И чем заканчивался каждый наш день? Не угадали… Сначала мы ужинали в ресторанчике на перовом этаже гостиницы, а уж потом трахались. И делали это каждую ночь, невзирая на то, что до этого была ещё восьмичасовая смена на съёмочной площадке. С каким-то остервенением мы высекая одну за одной искры наслаждения. И судороги этому способствовали. Просыпались утром, не в силах сделать шаг, так все болело.

Вот такой он, Париж… Город любви… Останется ли он городом любви в будущем или станет пристанищем французских пидарасов, воинствующих арабов и бесчинствующих нигеров, трахающих по подворотням остатки несчастных француженок, готовых на любые унижения ради обладания хоть каким-нибудь членом…»

Илья Маркович снял очки, и краем рукава промокнул скопившиеся в уголках глаз слёзы.

Каждый её шаг отдавался звоном в голове, словно та была наполнена тысячами металлических шариков. Боясь разбудить этим звоном сына, Лена заглянула в его комнату. Он спал. На цыпочках подошла ближе, аккуратно положила планшет на кровать, и замерла, прислушиваясь к чему-то… Вдруг, сквозь звенящую в её голове какофонию пробилась одна единственная мысль, которую, ещё несколько минут назад она задушила бы в зародыше: «Какой красивый у него писюнчик… Какой красивый у него писюнчик…» Лена стояла не шелохнувшись, а мысль всё кружилась и кружилась внутри, отражаясь многоголосым эхом и смешиваясь с незатихающим звоном металлических шариков.

Она присела возле кровати, медленно протянув руку и провела по нему пальцем, и тот откликнулся, слегка шевельнулся от нахлынувшего потока крови, а через мгновение начал расти и твердеть, пока не встал почти вертикально. Лена нежно сжала его, и оттянула вниз кожицу, обнажив розовую головку. Стас лежал с закрытыми глазами, боясь показать, что он уже проснулся, выдавали мурашки, которые разбежались по всему телу и приятно щекотали откуда-то изнутри. Ничего этого она не заметила, и продолжала смотреть только на сыновью красоту. В мозгу заколотилась новая мысль — Нельзя!.. Нельзя!.. Нельзя!.. Но она её не расслышала или не захотела услышать, влажный огонь уже выжигал всё внутри, не давая возможности сдерживаться, в конце концов, похоть взяла верх, и Лена наклонила голову… Сын продолжал лежать с закрытыми глазами, всё его тело тряслось, и только на лице замерла блаженная улыбка.