Я специалист в поиске пропавших людей. Так написано на моей визитной карточке. На самом деле, это не совсем правда. Найти пропавшего по-настоящему человека (особенно пропавшего по своему желанию) очень сложно, даже практически невозможно. Большинство пропавших мест нахождения случайно, либо возвращаются сами, когда захотят. Я немного более узкий специалист, но так как о некоторых вещах не совсем принято говорить, если вкратце – я ищу людей, которые провалились во времени, и возвращаю их в момент, в котором они провалились. Именно в эту секунду полиция времени закрывает порталы, через которые эти потеряшки провалились. Они не нужны, эти люди, ни в своем времени, ни в своем месте. Это как эффект бабочки, ненужный и опасный. Вот такой я санитар времени. Случай с уфимской девочкой – это нечто совершенно уникальное. Она три раза провалилась, три раза вернулась, но глобальных колебаний времени никто не заметил и не зафиксировал. Порталы, через которые она уходила, мы закрыли сразу. Но многолетняя практика, интуиция и специальные поисковые карты подсказывали мне, что существует еще как минимум три точки в этом городе, через которые кто-то ходит туда-сюда, и их надо найти и закрыть как можно скорее….
Все началось с того, что она уснула в офисе, разлегшись в старом полупроваленном кресле. Оно раскрутилось, занеся ее размякшее тело под полку с документами. Внезапно зазвонивший телефон вырвал ее из оцепенения, она вскочила и больно стукнулась головой об эту полку, резкий удар на секунду переключил сознание, и она вспомнила все: как лежала в гробу, почувствовала запах земли и невозможность нормально пошевелиться, это ощущение отчаяния и понимания невозможности выбраться.
Позже, спустя несколько часов, когда она стояла на остановке, и отпустила дрожь в руках и коленях, в голове начало проясняться. Решив не ждать автобус, она медленно направилась домой. Шла и сопоставляла события и факты последних лет. Бывало так, что она исчезала из времени, в котором живет. Ненадолго. Не на недели или месяцы, а так, несущественных несколько часов или дней.
Происходило это следующим образом. Утро. Кофе. Села за стол, открыла ФБ или какую-то другую соцсеть. Залипала на пять минут – поднимала глаза – а уже десять часов вечера. Это случалось в ее жизни несколько раз. И страшно пугало ее.
Я прилетела в Бургас ранним весенним утром. Стояла прекрасная погода, и я пребывала в предвкушении встречи со старыми улочками Несебра, с морем, с теплыми весенними вечерами, ресторанчиками и антикварными лавочками. В далекие 90-е мне повезло купить небольшую, но уютную студию в старом городе и сделать в ней креативный и вместе с тем очень даже современный по теперешним постнулевым годам ремонт. Я никогда не жила здесь зимой, но весной и летом приезжала минимум раз пять. Все холодные зимние месяцы мечтала об этих днях, да и что там скрывать, бывало, он мне снился, этот долгожданный отпуск. Уже в аэропорту запах свежеиспеченных болгарских булочек и клубники сносил голову, в такси добавился теплый ветер с Черного моря, ласковое солнце било в глаза, и сердце начинало радоваться жизни с удвоенной силой. А вечером, накупавшись в теплом и ласковом море, сходив в ресторан, я решила прогуляться по старому городу.
Внезапно у развалин Собора Св. Михаила меня накрыло совершенно явственное предчувствие, что на этот раз отпуск мой долгим не будет. Всю дорогу, которая вела вокруг набережной, туда и обратно, и во время возвращения в старый город предчувствие то вновь настигало, то покидало меня.
Уже совсем устав, я вернулась домой и, даже не включив свет, поняла, что у меня кто-то побывал. Предчувствие оказалось не обманчивым. Я обнаружила на столе визитку отеля и ключ от номера. «ННБТГ», – подумала я и, задумчиво вертя в руке бокал холодного шабли, расположилась на террасе. Отпуска жаль, то, что он закончился, не успев начаться, – было фактом совершенно очевидным. Усталость после перелета, шабли и горячий душ сделали свое дело. Я уснула. Как обычно, перед важным делом мне снилась ратуша с огромными часами. Я протирала им стрелки медицинским спиртом. Без лестницы. Ну да, у меня же были крылья во сне.
Проснулась я рано (ну, это по местному времени), лежала, вытянувшись в постели, и старалась запомнить это утро. Идиллию прервала наглая чайка, севшая на подоконник и совершенно нагло свесившая голову в мой дом. «Борзая какая», – подумала я и пошла собираться.
Забив адрес отеля в навигатор айфона и увидев, что это примерно в двух километрах от меня, в сторону центра, я решила неспешно прогуляться. Видимо, подсознание хотя бы так хотело продлить мой не успевший начаться и уже тут же и закончившийся отпуск. Весело тренькал трамвайчик, обгоняли велосипедисты, цвело все вокруг, благоухали знаменитые болгарские розы, бодрила вся весенняя суета южного города. В общем, все было здорово.
Отель оказался мрачным серым зданием слегка в стороне от оживленных улиц. В холле, который больше напоминал мрачный коридор, было достаточно прохладно. Мертвая тишина, мраморные стены, антиквариат, запах музейной пыли. Холсты в достаточно тяжелых, чтобы убить слона, рамах разглядеть не успела, пришел портье, а надевать очки по-быстрому у меня никогда особо не получалось.
Портье был, мягко говоря, странный. Не в кителе, какие обычно носят люди его профессии, или другой форме, а в свитере, сером, покрытом катышками; невысокий, с серым мышиным лицом и очень тихими шагами. Небритый и слишком медлительный, даже заторможенный.
Было ощущение, что даже веки он поднимал секунд сорок, не меньше. Я достала ключ от номера и приготовилась к заранее заготовленной речи, но портье поднял палец вверх и начал что-то медленно набирать на допотопном ноутбуке. Минут через пять достаточно утомительного ожидания он медленно произнес:
– Мадам русский?
– Мадемуазель, – по привычке поправила я, капризно надула губы, выставила вперед руку с «Ролексом» (чтоб у тормоза отпали остатки сомнений относительно моего социального статуса), изобразила на лице выражение крайнего недовольства.
– Ваши полотенца, – медленно, растягивая слова, сказал портье и шлепнул на мраморную столешницу ресепшн магнитную карточку.
– Номер мне покажи, я не помню, – сказала я. Моя капризная речь, «Ролекс» и надутые губы не произвели на портье никакого впечатления. Пофигизм высшего уровня, подумала я.
– Вот лифт, тебе на пятый этаж, как будешь доехать, повернешь налево и вперед, – сказал самый инфантильный чел, которого я когда-либо видела, и медленно опустил палец на цифру, выбитую на ключе.