Кстати, где же он?

Оглядываюсь, потому что уже 20.10.

Опаздывает.

Бармен спрашивает, нужно ли мне повторить и я призадумываюсь. Не хотелось бы напиться и уснуть, но коктейль очень вкусный и я бы выпила еще.

— Повторите, — слышу над ухом знакомый голос, и по спине бегут мурашки. — И один бурбон.

Князев вращает мой стул, разворачивая меня к себе, и я оказываюсь в плену его глаз.

— Привет… — говорю тихо, пока он осматривает меня и кладет руку на мою коленку. Забирается кончиками пальцев под край платья и находит кружевную резинку чулок.

— Ммм…чулки… — шепчет он мне на ушко и целует его.

Глаза сами собой закрываются, а руки ложатся на его прошитые мышцами плечи. Он снял пиджак и остался в водолазке и брюках. Выглядит, как Джеймс Бонд. Дэниел Крейг по сравнению с Князевым просто неказистый карлик.

С его появлением я мгновенно расслабляюсь и успокаиваюсь. Уходят все посторонние мысли и дискомфорт от незнакомой обстановки. Он заполнил собой все пространство вокруг, наполнив мой воздух своим запахом и энергией. Чувство абсолютной безопасности, вот как можно описать то, что я ощущаю в первую очередь, когда он рядом.

— Как…день прошел?.. — спрашиваю с легкой долей заторможенности, потому что его рука осталась лежать на моей коленке, а большой палец чертит узоры на внутренней стороне бедра.

— Дерьмово, — отвечает Костя, делая глоток из своего стакана. — Ты голодная?

— Да, а ты? — спрашиваю, предлагая ему чекнуться.

— И я. Закажем в номер или хочешь тут поесть? — интересуется он, осматриваясь по сторонам.

— В номер, — без раздумий отвечаю я.

Он возвращает глаза на мое лицо и лукаво улыбается.

— Так…эм…может, хочешь массаж? — хлопаю глазами я и провожу рукой по его груди, обтянутой тонкой шерстяной тканью.

Чувствую каждую ямочку и впадинку на этом мощном торсе.

— Конечно же, хочу, — лыбится он.

Мило улыбаюсь и спрашиваю, прежде чем отхлебнуть коктейль:

— Губы или рука?

Князев поперхнулся и закашлялся. Участливо хлопаю его по спине.

— Ну что же ты так… — самодовольно приговариваю я.

Он ставит бокал на стол. Кладет одну руку на мою ягодицу, а вторую на мой затылок. Накрывает мои губы своими без предупреждения и целует так горячо, что я выронила свой собственный коктейль.

— Я сегодня с тебя не слезу, — хрипло обещает мой Герой, прежде чем отстраниться, преднамеренно задев своим пахом мое колено.

Внизу живота ощущаю кульбит. Сжимаю бедра и сглатываю. Если он хотел увлажнить мое белье, это произошло. Мне даже проверять не нужно. Уверена, там внизу его уже ждут, не дождутся.

Опускаю глаза вниз, не в силах контролировать их. Изучаю его чуть выпирающую ширинку и чувствую, как по спине бежит капелька пота.

Облизываю губы и снова смотрю на Князева-старшего. Появившийся рядом с нами бармен отвлек мое разыгравшееся воображение.

— Извините… — строя виноватую мордочку, говорю я.

— Да ничего, — отвечает паренек, заметая осколки моего стакана на савок. — Повторить?

— Да, пожалуйста, — благодарю я и снова смотрю на Костю.

Он оперся локтем о стойку, и смотрит на меня, склонив голову на бок. Протягивает руку и пропускает между пальцев прядь моих волос.

— На следующей неделе с тобой свяжутся по поводу визы, — сообщает мой неугомонный босс.

— Какой визы? — спрашиваю, благодаря бармена кивком за новый коктейль

— Думаю, лучше сразу все сделать. И шенген и для США, — отвечает Князев.

— Мы что…куда-то едем?

Я не против побывать в Нью-Йорке на самом деле. Побродить по всем этим местам, прямо как Кэвин МакАлистер…

— Пока нет, — отвечает он, прикладываясь к своему бурбону. — Скорее всего, весной.

— Ты имеешь в виду переезд? — хмурюсь я.

— Ага, — беспечно кивает он, но потом становится серьезным. — Ты не хочешь?

Нет, я не то чтобы не хочу. Просто я впервые подумала о своих родителях. Я, и в Москве живя, их вижу раз в сто лет. Сейчас, когда моя эмиграция стала такой реальной я боюсь.

— Что такое? — мягко спрашивает Костя, кладя руку мне на талию.

Черчу пальцем кружечки на его бицепсе и говорю:

— Мои родители в Саратове…

— Можем их тоже перевезти. Не проблема, — заверяет он.

Смотрю на него и хлопаю глазами.

— Это как?

— Обыкновенно, — хмыкает Костя. — Разберемся.

Если он так говорит, значит так и будет. Я привыкла верить ему на слово.

— А…твои родители?

— Мои родители погибли в девяносто седьмом.

Чего?