Одно дело – преднамеренное убийство. Совсем другое – под влиянием белой горячки.

В голове не сходились две вещи. Первая – как мать нашла этот нож? Это ведь не какой-то кухонный затупленный ножик, а большой садовый нож, качественный, бразильский. Блин, им можно лианы расхреначивать. Он был на антресолях, на такой высоте, куда старуха с ее метр шестьдесят три просто не достала бы. На табуретку она вряд ли бы встала – от алкоголизма ноги-руки едва слушались.

И вторая вещь не сходилась. Люда уже месяц не пила! Он ведь сам три дня назад был тут, и все было отлично. Перед отъездом Андрея в Киев Люда была трезвой, спокойной, хотя и немного грустной. Как, черт побери, все могло так круто поменяться за 3 дня?

– Черти! Проклятые черти! Игорь!

Опять этот крик. И неуверенные шаги. Андрея снова бросило в дрожь. Стоп-кран в мозгу, видимо, имел ограниченный срок действия.

– Я убью тебя! – закричал он грозно. Но не сдвинулся с места. Понимал, что если сейчас он пройдет в свою комнату и увидит там мать, то задушит ее своими руками. Пашка! Сколько лет!

Нужно взять себя в руки. У него жена и трое детей. Старший сын уже поступил в университет в прошлом году, сейчас заканчивает первый курс. Нужно быть мужчиной до конца. Нужно подавить эмоции. А точнее, раздавить…

Андрей медленно прошел в свою комнату. Там тоже было темно. Когда у Люды белая горячка, ей кажется, что свет слишком яркий. И она выключает его повсюду. Тогда “хрущевка” превращается в маленький склеп.

Люда стояла, полусогнувшись, держась за большой дубовый комод. Андрей мгновенно заприметил, что она совершенно не в себе.

– Мама, Игоря нет. Он давно умер. Это я, твой сын. Андрей.

– Андрей! – Люда, словно привидение, направилась к нему. Казалось, она едва видела его, двигалась практически наощупь.

– Мама, я включу свет.

Это прозвучало, как приговор: медленно, холодно и жестоко.

Андрей нажал на выключатель. Люда произвела нечеловеческий вопль, закрыла глаза старыми морщинистыми руками, и упала на кровать. Хорошо хоть, что эта кровать была рядом. А если бы упала на пол, непременно ударилась бы головой. И тогда в квартире было бы два трупа.

Люда несколько раз громко всхлипнула, ударила ладонью по кровати, и отключилась. Самая лучшая развязка этого кошмарного эпизода. Андрей прошел на кухню, быстро достал из холодильника воду, и судорожно выпил 12 глотков. Он сам не знал зачем, но он пересчитал все глотки. Видимо, грузчик хотел хоть как-то отвлечься это этого кошмара.

“Так”, – подумал Андрей. – “Мне нужно вызвать полицию. Участковый Паша Сирбу, мой знакомый. Он что-то придумает, оформит дело. Ведь убийство совершено в состоянии невменяемости. Ее пошлют в психушку. Там ей и место. В конце-концов, старухе уже 63 года. Никакая тюрьма ей не светит”.

Да, Паша Сирбу. Он в курсе Людиной ситуации. Старуха ведь пьет еще со смерти отца Андрея, Игоря. А это было 7 лет назад. Семь долгих и мучительных лет.

Андрей хотел выйти из квартиры быстро, чтобы не увидеть тело Пашки. Собрался с духом, и уверенно зашагал к входной двери. Через минуту он уже был на улице. Взглянул на часы: 21:56. Достал мобильный телефон и быстро, почти механически, нашел в “Контактах” телефон Сирбу. Нажал кнопку вызова.

Ипполит Пташкевич

Возраст: 25 лет

Профессия: коуч, гештальт-терапевт, психолог

Вибрации души: 68 Гц

Он вышел на балкон, закурил, и стал рассматривать двор. С 11-го этажа все видно, как на ладони. Прямо возле его подъезда стояла желтая "Шевроле Камаро". Она блестела в лучах утреннего одесского солнца – хозяин хорошо заботился о своем "железном коне".

– Прямо как "Бамблби", – буркнул Ипполит сам себе под нос, разглядывая "Шевроле".

Лет через пять и у него такая будет. Хотя нет, Ипполиту больше по душе внедорожники. Больше всего он любил BMW X6 за ее статусность и немецкое качество.

Качество. Это слово много лет назад стало для парня спутником по жизни и главным мерилом вещей. Пусть его друзья смотрят с презрением и говорят: "Папенькин сынок"! Он прошел свой собственный путь, разработал свою собственную методику гештальта. И всегда опирался на качество. Качество своей работы.

Когда-нибудь эту методику назовут в его честь. Нет, не метод Пташкевича, а то сведущие в психологии сразу подумают об его отце. Он назовет ее "метод Ипполита". Это будет абсолютная и несомненная сенсация в гештальте. Многие ли могут похвастать собственным авторским подходом?

Пока его коллеги мечтают обобрать клиента до ниточки, купить очередной вожделенный "Ролекс", а потом "подсадить" бедных, запутавшихся в себе пациентов на наркотик психологии, он помогает людям. Это величайшая миссия, которая только может быть на Земле! Ипполит видит душу каждого своего клиента, чувствует ее энергетику. А потому помнит всех своих 20 клиентов.

Не по именам или в лицо. Помнит по энергетическому полю, которое образуется вокруг каждого из них. Вот прямо сейчас он может закрыть глаза и почувствовать энергетику каждого пациента. Он ощущает ее в районе солнечного сплетения, там, где чакра Анахата. Потом уже в голове всплывает визуальный образ лица клиента, затем – имя, возраст и дни сеансов.