Ах, какие тут виды и небо!А на нем, словно пух, облака!В этой части Флориды пока что я не был.Это временно, только пока!Ряды пальм вдоль проезжей дорогиСоздают ощущение аллей.Мы у лета сейчас на пороге,И чем дальше – теплей и теплей.Протянулись песчаные пляжи,Омывающий их океан…До чего ж живописны такие пейзажи!Мы глядим и не верим глазам!Пляж Нью-Смирна, где мы проезжаем,Называют акульей столицей!Здесь бы стоило остановиться,Так как пляж просто неподражаем!В его водах, открыв свои скулы,Не страшась рыболовных сетей,То и дело резвятся акулы –Проплывая вблизи от людей.
IX
Сквозь щелку окон приоткрытыхМашин проезжих шорох слышен.Крадется солнышко к зениту –Нагрев, как сковородку, крышу.С усердьем малого ребенка,Лохматя кудри, ветер рвется;Подпрыгивая, гравий звонкоИз-под колес о днище бьется.К концу подходит долгий путь,Машин немного перед нами.Осталось ведь совсем чуть-чуть –И мы окажемся в Майами.
X
Вот и флоридская Ривьера!Вот небоскребы стоят в ряд.Живут в них все миллионерыДесятилетия подряд.Меж пальм сверкают волны синие,Вдали белеют корабли…Мы у воды, на первой линии,Себе жилье приобрели.Пейзажи здесь – не наглядеться!Вид из окна – не передать!Спешим, друзья, переодетьсяИ в океане понырять.Ну чем не Пальма-де-Майорка?Флорида вам приветы шлет!Надеюсь, что зима Нью-ЙоркаНас две недельки подождет.И вы последуйте примеру,Совсем не надо лето ждать.И во флоридскую РивьеруС семьей езжайте отдыхать!
Осенние воспоминания
В разгаре золотая осень.Наводят много разных думДеревья желтые меж сосен,А на часах всего лишь восемь,Но я задумчив и угрюм.Блуждая в парке по соседству,Случайно вспомнил за ходьбойСвое безоблачное детство,Оставленное мне в наследствоРодителями и судьбой.Сейчас мне помнится едва ли,Как в выходные всей семьейМы в парке Горького гуляли,Осенним воздухом дышалиС туманом легким над землей.Вот я сквозь памяти туманы,Бродя по листьям вдоль аллей,Кладу в раздутые карманыПодобранные мной каштаныИ жмени спелых желудей.По ходу листья под ногамиСобрав в изысканный букет,Дарю с улыбкой своей мамеС любвеобильными словами,Услышанными мной в ответ.Да, было время золотое!От мыслей кругом голова.Пытаюсь мамин голос вспомнить,Чтобы себе его напомнить,Но плохо слышатся слова.Сейчас мне далеко за сорок,Уже почти что пятьдесят.Но если б знали вы, как дорогТот каждый день и мамин творог,Что ел я сорок лет назад.Промчались годы-ураганы,И мамы уж давно как нет.В Нью-Йорке не растут каштаны,Чтоб запихать в свои карманы,Но листьев я собрал букет.
Урок труда
Я помню, как дед дал мне в руки киянкуИ стульчик, в который мог гвозди вбивать…Я маленьким был и штаны наизнанкуВ то время еще норовил надевать.Но гвозди вбивать я примерно учился.Тот стул деревянный сполна изгвоздил!Мой дед своим внуком безмерно гордился,А я первый опыт труда получил.
Резьба по дереву
Любовь к искусству резчик внукуТрудом пытался прививать:Достав киянку и стамески,Резцы для деревянной резки,Учил его он терпеливоНеспешно, ровно и красивоЦветы на досках вырезать.Колотит стамеску лихой молоток –Усердие внука так нравится деду!И вот на доске распустился цветок…А внуком усвоен важнейший урок:Трудом и терпением добыл он победу!
Я стою на балконе апрельской Флориды…
Я стою на широком балконе апрельской Флориды…Здесь как летом жара, а в Нью-Йорке – апрель как февраль.С высоты созерцаю живописные пляжные видыИ, прищурясь, с надеждой гляжу в океанскую даль.За чертой горизонта вода омывает Багамы,Топчаны в тени зонта – лежащих на пляже удел.Я вчера не надел ни футболки, ни даже панамыИ, купаясь в лазурной воде, как всегда, обгорел.На поверхности волн, отражаясь, луч солнца искрится.Вдоль песчаных брегов распростерлись дома-великаны;Я стою на балконе и гляжу, как летят вереницейМимо зданий, над пляжем любимые мной пеликаны.Нежно радует глаз наблюдать, как летят эти птицы.Неужели летать – это только лишь птичий удел?Были б крылья у нас – я бы смог с косяком этим слитьсяИ, взмахнувши крылом, с ними б в синюю даль улетел.Я стою на широком балконе апрельской Флориды…С высоты облаков взор бросаю на пальмы внизу.Как мечты, постараюсь сберечь эти чудные виды;Их с собой, как в флаконе духов, я в Нью-Йорк увезу.
Изабелла
Помню с детства, как лето наделоНа балконы ажурный наряд,Протянул дед к себе Изабеллу –Ароматный на вкус виноград.Грозди спелые синего цветаОн с лозы острой бритвой срезал,Дед вино с Изабеллы той делалИ гостей своих им угощал.Трели птиц на балконе я слушал,В виноградной тени отдыхал,Ароматные грозди немытыми кушалИ назойливых ос отгонял.С той поры много лет пролетело,Но вкус детства мне трудно забыть.Как-то тесть раздобыл Изабеллу,Чтоб у дома лозу посадить.Разрослась та лоза по забору,Предстоит виноград собирать;Все хотят поучаствовать в сборе,Нет нужды, чтобы жребий бросать.Урожай удался то что надо!Не дадим ему зря пропадать –Из отборных плодов виноградаБудем гостям вино подавать!
Клеопатра
Был у меня когда-то кот,Точнее, кошка – Клеопатра.Так вот, я ей давал на завтракТарелку лучших рижских шпрот.Я пробовал давать сосиски,Но к ним не прикасалась киска.И каждый раз, идя с работы,Ей покупал в консервах шпроты.Красавица бомбейской масти,Черна с хвоста и до ушей,Охотилась, рвала на частиВ клыки попавшихся мышей.Она меня оберегалаОт горестей и от напастейИ оставляла мне на счастьеХвосты мышиные в трофей.Со мной была игривой кошка,Сидеть любила у окошка,Встречала, лежа у дверей,Чтоб гладил ее грудь ладошкой,Как гладят маленьких детей.Когда была она котенком,Я с ней игрался как с ребенком,Росла, не зная слова «нет».И вот однажды баловницаСхватила книгу за страницыИ прокусила, как билет.С тех пор с ее страниц зияетЗакомпостированный след.Он Клеопатру воскрешает,И в моей памяти всплываетЕе изящный силуэт.
