Если бесконечно спрашивать «почему» или «зачем» можно придти к тому, что смысла в жизни нет. . .

– Это же очевидно, Сергей…

Кто включил музыку?

–Я сжёг его в другом месте.

–И что?.

–Ну понимаешь.. Просто он не мог восстать там из мёртвых, или если хотите из «сгоревших» и взять и врубить там на всю катушку, как ни в чём ни бывало это режущее слух грузилово. Вот моя кровь наверно скоро в самом уж деле выйдет из моего тела…Через уши…Да выруби ты уже это дерьмо, какого хрена оно до сих пор сводит меня с ума?!!

–Но кто же знает всё? И да. Тебе твоя формулировка странной не показалась?Какая разница где ты его сжёг-в любом случае он мёртв, его нет!

–Но вдруг ты его родственник…

…

–Он не будет как младенец, как заметь живой, полный жизни и возможно даже светлого будущего, ребёнок впитывать это музло своими ушами, хотя конкретно от такого набора звуков, как по мне совершенно не являющегося искусством, он скорее заплачет и после долгого диалога, (опять же-если это можно так назвать) с этим шумом вырастит с отклонениями…Когда ты наконец осознаешь всё своеобразие пустоты вокруг нас?!Даже твой ребёнок-это пустота, по одной простой причине-знаешь по какой-правильно по той что его нет.. Ах да, ведь то чего не существует-не может быть характерным, или живым, или оригинальным, или даже мёртвым, этого же просто нет, не так ли?! Как же я ошибся, ой-ёй-йоюшки…

То что мёртво-не может быть мёртвым…

–Я вообще-то писал ни о чём и обо всём!(И это не обязательно плохо и не факт что однозначно хорошо-в общем субъективно). А ты кто такой?!

–Ты-это я.

–Ах да точно…

–Точнее сердца, что качает и распределяет кровь по всему твоему организму!!-Говорил я по всей видимости с самим собой и это был далеко не вечер поэзии. Это была комната, моя коробка, с четырьмя стенами и бокалом виски где-то на крыше…Ой…Как я мог принять крышу за стену, что ж теперь делать, может быть «не вербально умереть»?

–О, Сюрел я кажется понял для чего ты существуешь: для того чтобы ты наконец заткнулся.-Произнёс Сергей.

–Знаешь, хороший оратор может убить. . Более того он может грохнуть тебя, даже если ты тоже «хороший актёр» и так далее, ну я думаю ты понял о чём я и в чём состоит принцип всего этого бреда…-Ответил Сюрелбис.

–Да, но уж точно не ты.-Сказал Сергей с воинственной ухмылкой…

–Не, просто дело в том, что ты уже мёртв, но ты не обычный мертвец, ты своеобразный трупак и потому ты несёшь всякую чушь сейчас. –Сказал Сюрелбис с обычной ухмылкой…

–Не, знаешь, ты существуешь даже не для того чтобы замолчать, а для того чтобы с самого начала:»не говорить»

–Апхахахахахпхах. Знаешь, это уже банально. Это ещё хуже…

–И да и нет…

–…

Знаете, мой отец был актёром и потому на ужин, обед и завтрак я ел артистизм…

И да:всё что не «что-то»-это своеобразное или самобытное (называйте как хотите)» что угодно»…Или что-то…Как-то так. Знаю, звучит очень странно, но…

Хорошо что в действительности мы никого не сжигали.А то на самом-то деле я порой боюсь потерять сознание и убить даже не себя, а кого-то…И возможно этот кто-то окажется вторым мной, кто знает, такое тоже стоит предвидеть…Мне по-крайней мере трудно понять где я начинаюсь и где заканчиваюсь, хотя казалось бы это очень просто…Так о чём это я…

Глава-3. Тьма и её ноги.

Я не знаю, что вы там делаете.

Но я знаю то, что, наверное, ни мне одному ни во что не верится, я не хочу или если быть более точным, не могу принимать как нечто реальное и объективное даже то что я вообще существую…А это..уже болезнь…Да ладно вам, ребят, всё уже заболевание, заранее один большой симптом…

Мой любимый день- это солнце в плотном чёрном капюшоне.

«А вы все видите лишь лекарство. Там лекарство, здесь лекарство, везде одно лекарство…"

Тот, кто выслушал всю эту тираду слегка хихикнул. Всё это было для него и меня так, будто мы под острым ножом, словно нам обоим одновременно приставили острое лезвие прямо к горлу и уже едва проникают внутрь, ПОТИХОНИЧКО СДИРАЮТ КОЖУ ГОРЛЫШКА, С НАШИХ С ТОБОЙ ТЕЛ и обещая чем-то «недоделанным» всё же совершить своё кровавое и возможно и как ни странно и вместе с тем…Бесцветное деяние до самого конца.

Да, мои дорогие друзья, я понимаю что в этом нет ничего смешного, но есть же ещё болезненный смех или тот самый «хохот», который живёт в нас, но вместе с тем по отдельности, точно мы его родители, а он наш сын-или не знаю дочь-которая или который теперь ходит на работу и живёт в отдельной квартире…

Но за его смешком скрывалось лишь сожаление. Сожаление о сыне, который никогда не станет адекватным молодым человеком, у которого есть работа, у которого есть хоть какая-то квартира или то что сложно так назвать, ну хотя бы небольшая комнатка, за которую я плачу сам. . .

Я почувствовал себя крошечным и умирающим от остроты этого адского лезвия, поглощающего всё живое, как кровавое море, поглощающее и себя и своих обитателей и от размера, да чёрт возьми! От размера этого здоровенного на самом деле далеко не ножа, а кинжала, который ещё до убийственного акта заранее уже в крови, в алой жидкости. в органе отсутствия. Как бы кроваво и по- убийственному многообещающе это не звучало…