С тем, что когда-то нетленным создал господь!?

Лотосом взрощенным в темной локации ила,

Музыкой высших вибраций, немереной силой!

Той, что в глубоких посеяна недрах,

Самой священной, истиной бьющейся в венах.

Той что по венам и плоти твоей в ДНК заключил сам Бог,

Той что мы ищем всю жизнь, а приходит – не ценим, ища

в ней подвох.

Кто для тебя я

Идеограммами, тайными знаками,

Рунами, чувствами, невербальными чатами.

Чарами, магией, зельем и мороком,

Граффити, музыкой, музой, иконой…

Гладкой Камеей, в предсердия сводах,

Роскошью, нежностью, чем-то особенным?

Кто для тебя я, вплетённая в чакры,

Здесь вариантов, край непочатый!

Как ночью вышепчишь, добрым ли именем,

Странною-стервой/желанной-любимой?

Кем ты являешься, жизненно знаковым?

Странником, жаждущим хлеба-ли с маком?

Тем-ли, кто путь мой пройдёт рука об руку,

Или растаявшим в сумерках облаком?

Хоть бы намёк, из того что ей ведомо,

Той, что во мне живёт доброю ведьмою,

Феей, шаманом, колдуньею, прочею…

Только тебя мне все время пророча!

С неё начинается небо

С неё начинается небо- её глаза,

Как просто надежда на счастье.

Перрон, вокзал…

Он ждёт её там, у скамейки,

Нервно курит, молчит.

Но бешеный маятник сердца в висках стучит.

И все как в далёком прошлом:

Туман и дым.

Прозрачные силуэты,

Из пантомим.

И кружатся листья сухие,

Играя вальс.

Выходит она из вагона,

И вот сейчас....

Счастливое предвкушение-

Стучат каблуки,

Он будет просить прощенье,

Возможно-"её руки" .

И красного цвета помада, духи Dior.

Таких как она, без сомнения, одна на миллион.

Красотки проходят мимо, он ждёт её.

Такую в которой сразу: огонь и лёд…

Мужчина в очках и шляпе и пиджаке,

Протягивает внезапно руку, к её руке.

И женственно, аккуратно, легко приподняв подол,

Спускается по ступенькам.

Как приговор,

Звучит каждый цок – изменой,

Он дышит едва-едва.

Набойка со звоном слетает с

изящного каблука…

Ее заменить не трудно,

На разный есть вкус и цвет.

Жаль только любви, как набойки,

На свете с заменой нет.

Как глина

Глина ртутью податливой, текучей рекой,

Принимает бесформие, тая в сильных руках творца,

То послушной голубкой льнет, то покорной рабой

отдаёт безропотно всю себя.

И кружало вращается словно в такт,

Вовлекая в таинство бытия.

Растворяясь становится чувством

Владеющим "НАД" творцом,

Говорит: – "Бери меня я твоя!"

И в объятьях пламени, что его томит,

В сердцевине сути своей, хранит:

Под изгибом линий- тепло от его огня.

В этом заключается Мастерство!

Ведь когда ты в руки берёшь меня,

Я как глина, меняю свое естество!

Скрипка

Держи меня. Свяжи меня.

Я прорываюсь в подсознание

Смычка, я скрипка, что полна

Великолепного Молчания.

Есть звон внутри, он словно меч

Кромсает звуками подобия…

Скользит по недрам, чтоб извлечь

Неповторимую мелодию-

В твоих чувствительных руках

И пальцев тонких, нот нажатием!

Ты с возрождения начав,

Доводишь душу до распятия.

Птицами

"Прилетай ясным соколом,

Финистом, обернись мечтой.

Будь моим женихом, и меня назови женой.

Я из крыльев твоих перо под подушкой держу,

На тебя вечерами долгими ворожу." -

Говорила Марьюшка суженому своему.

"Не сердись на сестриц моих, их сердца попали во

тьму.

Зависть сильное чувство, не под силу слабому побороть.

Затянулись телесные раны, но это лишь плоть.

Пусть раскаялись сестры в содеяном давно.

Но взрастить ли любовь, где посеяно зло?