Давид откинулся в кресле, поморщившись и коснувшись раны.

— Еще вопросы? — спросил меня.

Я же пыталась осознать услышанное. Это невозможно. Просто невозможно. Артем, мой Артем… Милый домашний мальчик, добрый, вечно улыбающийся… Я на мгновенье представила, как ему ломают пальцы, как он кричит от боли, в животе тут же скрутило. Дыхания не хватало, я выдохнула, медленно, рвано, прикрывая лицо руками. Нет, думать и осмыслять буду потом, когда останусь одна. Сейчас надо закончить с непонятками.

— Так и зачем ты взял меня на работу? — спросила, резко убирая руки от лица. Он немного посверлил меня взглядом.

— Когда я искал твоего парня, думал к тебе людей отправить. Видел твое фото, ну и запомнил, ты за два года не сильно изменилась.

— Так это, действительно, благотворительность? — не удержалась я. Ответить он не успел, в холле послышались шаги и голоса, и тут же в гостиной появился Грачев с мужчиной лет пятидесяти.

— А вот и док, — усмехнулся Давид, аккуратно вставая. Я поднялась следом, понимая, что разговор окончен.

— Считай, я пытаюсь исправить свои ошибки, — шепнул Давид, хотя я уже и не ожидала. Вот как, значит? Сомнительный аргумент, но другого мне, кажется, не дадут.

Доктор, посмотрев на Давида, покачал головой.

— Ты же серьезный человек, — сказал ему, тот сделал жест свободной рукой, видимо, обозначавший, а что поделать. Они пошли куда-то в глубь дома, я осталась с Грачевым.

— Пойдем, выделю тебе комнату, — сказал мужчина, поманив за собой на лестницу. Мы поднялись на второй этаж. Я была уверена, что он проводит меня и уйдет, но Грачев тормознул в дверях, когда я прошла в шикарно обставленную комнату. Села на край кровати, устало глядя на палас бежевого цвета, а он вдруг спросил:

— Сколько тебе лет, Вика?

Я даже не сразу уловила суть вопроса, подняв на него взгляд, ответила:

— Двадцать три.

Он покивал, о чем-то думая. Потом сказал:

— Спокойной ночи, — и ушел, прикрыв за собой дверь. Странный мужик. Но вроде добрый, по крайней мере, так кажется. Кажется мне. Чего только мне ни казалось, только вот жизнь куда дерьмовее любой моей мысли. Я упала спиной на кровать, медленно достав сигарету, закурила, решив не интересоваться, а приветствуется ли это здесь. Насрать, переживут. Курила, пялясь в потолок, пытаясь собрать воедино мысли, чувства. А еще пытаясь досконально вспомнить тот день, когда Егор рассказывал мне о смерти Артема.

Когда я выхожу из поезда на Ленинградском вокзале, то напоминаю себе больше зомби, чем живого человека. Я просто двигаюсь вместе с толпой, рядом с толпой, против толпы. Я не думаю, внутри пустота. Я не могу принять то, что сказал Егор. Я не верю ему. Потому, что это невозможно. У меня есть цель: приехать, обнять Артема и убить его брата-придурка, вздумавшего так нелепо шутить. Этот самообман, пожалуй, единственное, что помогает двигаться вперед, а не упасть прямо посередине перехода от Ленинградского к Казанскому, не свернуться калачиком, нервно вздрагивая и плача. В таких случаях нормальные люди обычно зовут маму. Но только не я. Мне некого звать. Больше некого.

Я гоню эту мысль, садясь в электричку, гоню, наблюдая за мелькающими поселками и станциями, гоню, пока еду в такси до дома Артема. Когда я выхожу возле подъезда, накрапывает мелкий дождь, небо нависает, затянутое темными тучами. Я ежусь совсем не от непогоды. Мне страшно. Последний шаг безопасен, бояться надо первого, и этот первый для меня — в квартиру того, кого я люблю больше себя, больше жизни.

Я, наконец, поднимаюсь на шесть ступеней вверх, оказываясь в пролете первого этажа перед дверью квартиры. Тянусь к звонку, а потом просто толкаю дверь. Словно знаю, что она открыта. Когда кто-то умирает, дверь всегда открыта, чтобы могли прийти и попрощаться те, кто захочет. Я не знаю, откуда в моей голове столько дури, но чертова дверь открыта, и я ступаю внутрь. Делаю шаг, глядя направо в кухню. Пусто. Еще два шага. По этой же стороне комната родителей. Открытые двери, посередине комнаты гроб, а в нем… Я не могу это произнести вслух, я вообще ничего не могу, потому что в следующее мгновенье падаю в обморок.

Потом я сижу в кухне, передо мной рюмка коньяка, я кручу ее в руках уже минут пятнадцать, глядя на рисунок кухонного гарнитура: причудливые серые волны на белом фоне. ТАМ не плачут, только изредка переговариваются. Я уже знаю, что похороны через два часа, что скоро придет священник на отпевание, что похоронная служба уже заказана. Я это все знаю из тех шепотов, которые раздаются ТАМ. Но не могу туда войти. На кухне появляется Егор, замирает, прислонившись к серым волнам гарнитура, смотрит неуверенно. Я медленно поднимаю на него глаза.

— Как это случилось? — говорю хрипло, с трудом заставляя себя произносить слова. Егор, на мгновение смутившись, вздыхает.

— Он попал под машину за городом.

— Что он там делал? — я отвожу взгляд к окну. Как мне удается быть спокойной и говорить спокойно — загадка даже для меня.

Егор снова вздыхает, бросив взгляд в сторону коридора, говорит шепотом:

— Вика… Он влез в нехорошую историю. — Я смотрю на него, не понимая. — Он искал деньги, сказал, нужно много и сразу. Я спросил, зачем, но он не ответил, надо, и все. Короче, он… он подвизался курьером.