Я вскрикнул от обжигающей боли, мое лицо сразу же исказилось. Клыки выступили, образовались морщины на лице.

Послышался бабий визг. Простой люд схватился за оружие и побежал за мной. Так и добрел до поля, где угодил в колодец.

И знаете, о чем думаю сейчас? Моя Изабель. Смогла ли она спастись от подозрений жестоких горожан? Моя малышка умная, без боя не сдастся.

История окончена, я поведал Вам о своей жизни и участи. А тперь, прстите мня, кровь зканчивется.

2012

Комментарий автора. Лирическая вещица из далеких времен, когда я проводил время в Евпатории на пляжах. Вообще, многие мои старые рассказы можно было бы превратить в полноценные романы, но зачем ворошить прошлое? Им и так хорошо.

Совсем не согласен с теми, кто говорит, что маленькая форма ничто по сравнению с большой. Обратное нам доказали Рэй Брэдберри, Эдгар Аллан По, Говард Лавкрафт, О. Генри, Азимов, Шекли и другие мои более успешные коллеги.

Искажение

реальности

Из архива писем Дональда Маккалоу

15.06.1897

Один и тот же жуткий сон снится буквально каждый день. Я понимаю, что не смогу скрыться от него. Меня преследует зловещий старик в балахоне, и сквозь гнилые зубы цедит что-то неразборчивое, но леденящее душу, потом смотрит на меня своими опухшими красными глазами и ухмыляется. Не знаю, что такого мог сделать ему, но избавиться от ночных ужасов не получается.

Утром меня также поджидает регулярный сонный паралич. Старец появляется из темного угла комнаты и движется к кровати, и с каждым днем на пару дюймов продвигается ко мне ближе, прикованного и с первобытным страхом смотрящего на него. Пробуждается мое тело уже в изрядном поту, и остается только принять душ перед уходом на работу.

Конец ознакомительного фрагмента.