Море крылатое
Читать

Море крылатое

Стихи и поэзия

:

cтихи, поэзия

.
Аннотация

Владислав Савенко – поэт интересной судьбы. Половину своей сознательной прожил за границей. Вернувшись в родной Санкт-Петербург, возобновил свое пристрастие к поэзии, литературе. В юности посещал Лито ленинградского поэта Виктора Сосноры. По профессии – психолог, возможно, поэтому жанровую основу его творчества составляет философская лирика. Есть немало пейзажных зарисовок в стихах.

Не стихи

Из моих не стихов я построю крылатое море,И оно полетит за седые мои облака,А они потемнеют, как тучи чернеют порою,И печаль моя будет уже далека, далека…И прольются дождями все беды мои и тревоги,И картинная осень размажет свою акварель.Хоть на миг у природы дыхание станет не строгимОт того, что и смерть принимается мною теперь.И уже не теснит сердце мне уходящая удаль,И совсем не саднит та, которая из ребра,Я ведь так же, как все, в этом мире: не буду, не буду,И пройдет по полям свежий дождичек из серебра.Я свои не стихи поделю на пустые приметы,Я свою не любовь с кем-нибудь разделю пополам.Да видать такова непутевая участь поэта,Уходящего в дождь, иногда – приходящего к нам.

Уют

Мне казалось, мой дом сбросит, точно змея,Шкуру долгих обид, жало прожитых лет.Но напрасно я ждал, потерялся и яВ эпизодах немых о тебе, обо мне…Черно-белые кадры, у каждой стены,Здесь вот так ты сказала, я так посмотрел…Этот дом словно эхо прошедшей войны,Только память о ней подведет под расстрел.Так давай водворяй уже свой самосуд,Скоротечная осень, чтоб в стеклопакетМне добавить: как листья на плаху несут,Чтобы сжечь, и случилось, что больше их нет!Во дворе эти листья, как кожа змеи,Почернели уже, своей участи ждут…И мой дом, тот – что вырос из мерзлой земли,Вспоминает свой в прошлом забытый уют.

Ручей

А темная вода в ручьеМне не покажется ничьей,Течет меж сосен и березЗадумчиво и не всерьез,Высокопарно холоднаС поверхности до ила дна.Я говорю, как тот ручей,Лишь ненамного горячей,И речь моя – скороговорка…Душа в ней будто бы гостит,В ней шепот всех моих «прости»,И вкус ее, скорее, горький.Ручей – лесная колея,Как жизнь петлистая моя.

Пастушок

Время – слепой пастушок, бродит берегом озера.Волки пасутся, охотятся овцы и приморозило,И серебром отливается, льда окаем…Кто б нас заметил здесь, этих – идущих вдвоем?Флейта иль скрипка? На чем-то играет юнец,Музыка эта – шкатулка для наших сердец,Чтоб эту бойню свирепых овец и послушных волковНам не видать, как ему, на поляне веков.

Зачем

Зачем меня приворожила Осень?Ее наряд и броский, и распутный,Опять от вечных истин, тем уноситВ беспечный разговор, сиюминутный:Что мишура шального листопадаПрошелестит и, как мираж, исчезнет,Что ничего от жизни мне не надо,Лишь был бы хлеб, да чтоб по сердцу песня.А время – кровный брат, и что с ним спорить?Гуляет в жилах кровь, я жив, покуда…Лес обнажается, но не впервые он ведь,И в гибели да не увижу чуда!

Палитра

Дом – озеро, дом – птица, дом – душа…Вот ласточка парит над головою,Вот розы лепестки, что, не спеша,Спешат к земле, взлетая над собою.Вся жизнь окажется, как будто бы взаймы,И ветер с поцелуями отпустит,Тот мир, что так любили мы,Что преисполнен радостью и грустью…Но тропы нас торопят, тронут сномНаш шаг земной, в нем кроткая молитва,Но я проснусь кода-нибудь с Весной,И будет хороша ее палитра!

Перед дождем

Перед дождем ты, небо, тяжелейИ облака твои – каменоломня.И дышит испарением полей,Душа моя, уже себя не помня,Уже сбиваясь с ритма беглых фраз:Что, как сказать, кому? И в самом деле:Все, что решалось вроде бы на раз,Увязло, растянулось на недели…И планы как не выстроенный дом,И время загустело алебастром.А я пекусь как будто об одном:Как завершить, что начато напрасно.А целям всем, желаньям – грош цена,И выправка не прибавляет чести.По крайней мере, есть уже стена,А вдумаешься, всмотришься: а есть ли?

Окрест

В какую из известных непогодНам вновь с тобой в который раз уехать?Чтобы сказать друг другу: Oh my god,Печаль ведь не выводится, как перхоть!И облака, что вспененный шампунь,Разрежет «Боинг» лезвиями крыльев.С ладони вслед ему снежинку сдунь,Лекарства от себя в нем не открыл я.Ведь грусть не лечат переменой мест,И климата, и общества, и речи…А если счастье есть, оно – окрест,И ни к чему искать его далече.

Лист

Беспрекословны сумерки твои,И холодеющее небо – Осень!И кто бы этот дождь ни сотворил,Иного мы от жизни не попросим!Иных утех и горести земнойНам не добавит праздник листопада.Кленовый лист трепещет надо мной —Угрюмый гимн в честь гибели парада.

Жертва

Весь этот мир – синоним пустоты.И в вечной недосказанности моряЕсть только я, деленное на ты, —Хранитель и паяц своих историй.Где волны геометрией сложны,И холодеют берега ладони,И в мерном шуме раковин ушных,Как песенка, вся жизнь моя утонет.И лунный отблеск небу козырнет,А бриз морской – свежей парного мяса,И жертве ежедневных будней гнетПокажется и ласковым, и ясным.Но Агнца мы не спросим о мечтеЖелания последнего и воле.Нам не порадовать его ничем,Не приобщить ни к Вере, ни к застолью!
в официальном магазине Литрес

Без серии

Море крылатое