Шеф назвал свою фамилию, получил кивок от мужчины со списком и прошел внутрь здания. Я соответственно — за ним. Вот только оказавшись внутри, я поняла, что это не я должна жалеть того мужчину, а он, скорее всего, жалеет меня… Такой роскоши я в жизни не видала! Совершенно очевидно, что человек в тройке за сегодняшний вечер заработает столько бабла, сколько я не увижу за три месяца работы у шефа.

Да… этот старикан был феерически богат, раз жил в подобном здании и, по слухам из интернета, к тому же и владел им, занимая аж пять верхних этажей, а остаток из ещё тридцати — сдавал таким же богачам, как и он сам. Правда, логики я в этом не увидела совсем (зачем богатым людям арендовать жильё?), но вряд ли кого-то заинтересует моё мнение…

Нет, владельца данного здания интересовало лишь одно: есть ли на моей одежде черный цвет.

— Мы сейчас поднимемся на тридцать первый этаж и пройдём фейс-контроль, — входя в роскошную кабину лифта, говорит Глеб Самойлович, — на выходе дождитесь меня.

— Наверху будет ещё один пункт контроля? — удивленно переспрашиваю я, — Нас же только что проверили по списку!

— Надеюсь, вы изучили информацию о хозяине вечера, и в курсе, что Артур Назарович установил дресс-код на все свои мероприятия, — шеф смотрит на меня спокойно, но в глазах его то и дело сверкает желание придраться.

Не дам ему и шанса усомниться в своей компетентности!

— Да, я подготовилась к этому вечеру, — скромно киваю головой — а внутри вся ликую: что всё предусмотрела, и что выбор моей одежды не вызовет никаких нареканий!

Пять минут спустя…

Злая, как собака, стою перед зеркалом и стараюсь успокоиться. Чёрт возьми, скажите мне, пожалуйста, каким образом досточтимому Артуру Назаровичу мог навредить мой чёрный бюстгальтер без бретелек?!

Его же из-под платья даже не видно! Ну, вообще! Ни сантиметра!!!

А теперь я смотрю на себя в отражении и понимаю: выйти в свет в ТАКОМ виде я просто не могу! Скромное платье с открытыми плечами и не облегающим верхом превратилось в развратный наряд с откровенной демонстрацией размера и формы груди… Нет, на свою грудь я не жалуюсь! У меня вполне нормальный второй размер, никогда не доставлявший мне неудобств и при этом не заставлявший лить крокодиловы слёзы об отсутствии форм Венеры… Но теперь, глядя на то, как дерзко торчат мои… хм… В общем, выйти к Глебу Самойловичу не представлялось возможным.

Однако, шефа мои проблемы мало волновали: он нетерпеливо постучал в дверь гардеробной и напомнил, что своим опозданием мы можем нанести оскорбление хозяину вечера, что повлечёт не самые приятные последствия: как для самого Глеба Самойловича, так и для меня — его личной помощницы…

И домрабыни.

Конечно, вслух он второго не сказал, но из его интонаций всё было итак понятно.

Продолжаю стоять, прикусив губу, и рассуждать, как бы так подостойней выйти из ситуации…

— Глеб Самойлович, я понимаю, сейчас поздно что-либо менять… — неуверенно начала я, как была перебита:

— Мила Георгиевна, вы же меня уверяли, что никаких проблем с дресс-кодом не возникнет. И что вы подготовились к этому вечеру, — в интонациях шефа проскальзывает неприкрытый сарказм.

Это он ещё не знает о том, что с меня сняли.

— Я подготовилась… Я готова, — исправилась я, продолжая пялиться на стоящую от холода грудь, — Я выхожу, — решительно закончила, в мыслях уже складывая печальную балладу о трудностях рабочих будней личной помощницы монстра и о своих лишениях на празднике тщеславия местного бомонда…

Чуть приглаживаю уложенные лёгкими локонами волосы, поправляю ремешок от аккуратной дизайнерской сумочки, киваю своему отражению, игнорируя торчащие навершия, иду к двери, открываю и выхожу в небольшой холл, украшенный старыми фотографиями хозяина небоскрёба в молодости.

Глеб Самойлович, как всегда выглядит идеально: с уложенными волосами, в темно сером костюме с синей рубашкой, в кожаных ботинках глубокого бордового цвета; рядом с ним я чувствую себя какой-то подделкой под эталон, хоть и не могу не признать, что мой внешний вид сегодня вполне соответствует требованиям мероприятия… Если не брать в расчёт моей небольшой проблемы, на которую, спустя буквально пару секунд после беглого осмотра, уставился мой сказочно прекрасный, но чудовищно требовательный шеф.

Чувствую, сейчас начнётся…

— Это… — кивает на то самое, торчащее.

— Это моя грудь, Глеб Самойлович, — поджав губы, проясняю ситуацию.

— Вы можете это… как-то убрать?.. — неопределенно поведя головой, спрашивает шеф.

— К сожалению, нет, — отведя взгляд в сторону, чуть тише, но всё также уверенно, отвечаю я.

— Они сняли с вас… — вновь начинает шеф.

— Да, они сняли его с меня, — киваю, не давая ему закончить — ибо банально стыдно.

Глеб Самойлович на некоторое время застывает, размышляя над ситуацией, а я стою и в уме прикидываю, какой примерно штраф мне светит за абсолютно неподобающий внешний вид.