— Ты че здесь забыл, пятнистый? — спросил, нагло ухмыляясь, качок раза в полтора меня толще. Мышцы бугрились под натянутой футболкой. Он излучал уверенность и стероиды. Но я даже не стал отвечать на его вопрос, просто шагнув в сторону. — Ты че…

Закончить я ему не дал. Ярость, давно набиравшая обороты и готовая вырваться уже у старьевщика, наконец выплеснулась на волю. Зажав в кулаке полный магазин от пистолета, я впечатал его в живот качка, как раз между бугрящимися квадратами пресса. В солнечное сплетение. «Бык» задохнулся, хватая ртом воздух, и осел на землю.

— Ой, чувствую, добром это не кончится, — проговорил Терьер, держа ладонь на рукояти. Как в воду глядел. Спустя всего несколько секунд нас окружала плотная толпа перекаченных атлетов. Многие не скрывали дорогих имплантов. Некоторые — даже щеголяли внешними усилителями и экзоскелетами на голое тело.

— Ты покойник, вояка, — сказал, выходя вперед, здоровяк выше меня на полголовы. Красная футболка и мягкие спортивные штаны не скрывали мощной фигуры, но его мышцы были не столько ярко выражены, сколько сбалансированы. — Ты пришел на мою территорию и ударил одного из моих парней.

— А, значит, ты главный? Рад, что привлек твое внимание, — сказал я, не скрывая злости. — Твои подонки ограбили недавно милого старичка. Владельца ломбарда. Набедокурили. Украли важные для него вещи.

— Может быть. И что? — навис надо мной здоровяк. — Хочешь начать здесь пальбу? Поверь, пушек у нас и самих хватает. Мы тебя порвем!

— Нет, я так не думаю, — оскалил я зубы в усмешке. — Но у меня другое предложение. Как насчет ринга? Ты выставляешь одного бойца. Кто побеждает, забирает жабку. Если вы — я улажу вопрос с вашим долгом. Если я… ну, сами понимаете.

— Ты что, псих? — ошарашенно спросил босс качалки.

— А разве не видно? — спросил я, сняв бронежилет и отдав его Терьеру. — Ну, кто против меня?

— Ты реально псих. Но это по-нашему, — усмехнулся здоровяк. — Идем, я сам тебя поколочу. С пришлых спесь нужно сбивать сразу. Деремся без перчаток, только в бинтах.

— По-другому и не рассчитывал, — разминая плечи, сказал я.

— У тебя хоть усилители или импланты есть? — спросил соперник, когда мы вышли на ринг.

— Нет. Ни одного, но тебе это не поможет, — усмехнулся я, ударяя по его кулакам сверху. — Начали!

— Начали, — скомандовал судья в аккуратных очках.

Противник попер на меня, активно пружиня ногами. Чувствовалась отличная подготовка и техника. Что там — он совершенно не воспринимал меня как соперника. Тем хуже для него.

Я бросился вперед. Выстрелил себя, словно из пушки, вкладывая все силы в один удар. Прямой, яростный, быстрый. Противник легко ушел с линии атаки. Отпрыгнул в сторону, чуть ударив меня по корпусу. Даже не удар — обозначение. Едва ощутимое касание по грудине напротив сердца.

Обойдя лидера «Быков», я помотал головой. Враг был не так прост, но ярость требовала выхода. Она заставляла идти вперед. Даже понимая свою слабость, я не мог противиться всепожирающему гневу. Только подстраиваться. Защищать голову. Подставлять под удары плечи и кулаки. Но здоровяк лишь посмеивался.

— Что, без своей пушки ты уже не так силен, вояка? — насмешливо спросил он, продолжая держать идеальную дистанцию.

Благодаря своему росту и длине рук он не позволял мне сократить расстояние между нами. Стоило сделать шаг вперед — и в мой блок прилетал мощный прямой удар. Я старался ловить его на ладонь, снижая повреждение. Но противник все время чуть смещал прицел. Кисти уже болели. Восстановленные после изъятия имплантов мышцы отказывались нормально работать. Я проигрывал. И противник это видел.

— Уже не так хорош? — издевался он.

— Эй, босс. Хватит, он же совсем новичок, — заметил кто-то из толпы качков.

— А нечего было на наших наезжать. Ща его раскатают в блин! — довольно сказал избитый мною привратник.

Вперед! Вперед, твою мать! Сократить дистанцию. Прикрывать голову. Не дать врагу ударить по дата-джеку. Вперед!

Ярость гнала меня. Застилала взгляд кровавой пеленой. Заставляла двигаться, подставляясь под удары. И я шел вперед, почти ничего не видя. Дыхание сбилось уже через несколько минут. Держать руки становилось все сложнее. Они словно наливались свинцом. Каждый замах давался с трудом.

— Эй, горячий парень! Стоять! — выкрикнул судья. — Стоять, на! Гонг был!

— Что? Какой, к черту, гонг? — очнулся я.

— Твою мать, парень! Тебя же даже по голове еще не били, — сказал он сочувственно. — В угол. Две минуты на отдых.

— Да, детка! — крикнул здоровяк. Он поднял руки и по очереди поцеловал свои бицепсы. Никакой усталости в нем видно не было. Словно все, что происходит — даже не тренировка, а детская игра.

— Слушай, друг. Может, ну его? — сказал, подойдя к рингу, Терьер. — Я передумал. Ну ее к черту, эту честность. Давай просто положим их мордой в пол? Пара ранений — и они больше не дернутся. Он же тебя во втором раунде одним ударом положит. Показательно.