Шрифт:
Врачи несли его домой – в его палату, в мир немой.
***
Он снова выбрался оттуда. Не способны врачи его удержать.
Он уже умирает, дописывая свой стих – на последний абзац едва хватает сил, прежде чем потерять сознание и умереть от потери крови, а потому все сильнее и сильнее сбивается слог.
Он пишет последнюю строфу, где уже чётко указывает на то, что стихотворение это описывает его жизнь.
Но он сумасшедший. Он безумец. И кто их слушает, друзья?
Стук в дверь. Опять.
Безумец умер.
Кровавый стих на белых стенах сумасшедшего дома остался его первым и последним произведением.
Криком души».
Из сочинений неизвестного автора, чьи работы в весьма смятом виде были найдены внутри здания полуразрушенного типа неопределенного назначения.
Стихотворение, разобранное автором в сочинении, почти стёрлось на стенах психиатрической лечебницы, заброшенной ещё в **** году, но некоторые кровавые надписи разглядеть до сих пор возможно.
октябрь 2016
и л о т
Бога нет. Я не верю в это.
Что вы скажите мне? «Идиот»?
Света нет. Не поверю и в это.
Что вы скажите? «Зло тебя ждёт»?
Я не верю в росу и в печаль,
В души солнца, луны и огня.
Я не верю в тиши лесов,
Я не верю, и мне не жаль.
Я не верю в ночные огни,
Я не верю, что можно кричать.
Я извечно умел молчать —
Но не видел смысла мечтать.
Я не верю в шёпот травы,
И листвы, и неба, и скал.
Я не верю в слёзы дня,
И не верю в туман чёрных даль.
Я не верю в нимф и в песок,
Сыплющийся из гробниц.
Я никак не умею любить,
И не верю в тебя, и в птиц.
Я не верю, не вру, не смеюсь,
Я рассказываю всё, в углу встав.
Я – бездомный твой враг, я тварь,
Я туда, куда не придут,
Вход куда никогда не найдут.
Я в тени, в отдалении, тут,
Под дождём, весь в ночи, в волосах
У меня прячут звёзды, в дворах
Прячут души; моей жизни крах.
И не верю я в то, что во мне —
Что внутри меня, здесь, прямо тут.
Ведь меня зовут Пустота.
Я покинут был всеми, как шут.
Опустившийся, мёртвый, живой?
Я не знаю, какой я. Всё лжёт,
Даже пыль, даже грязь, даже рот.
Так о чём я? Судьба не ждёт.
Я не верю в себя. Я как дым.
Духи ж умерших – не придут,
Я не верю в них. Только в одно
Верит сердце пустое моё.
Это странно, и глупо, и всё
Говорит мне об этом. Так вот,
Верю я, в итоге, в одно:
Люди думают,
Я их
Илот*.
*илот – раб, бесправный, эксплуатируемый человек.
ноябрь 2016
п у т н и к
Не оставляй дорогу, путник,
С пути ты прочь не уходи.
Не перепутай ветви, путник
И компас с ножнами возьми
И спрячь к себе в карман, смелее,
Повесь тот ножик на боку,
Ты ведь для этого был сделан —
Для этого рождён, не вру:
Ты был рожден для приключений,
Для схваток с рыцарями, вдоль
Полей ты ласковых ходимым
Быть мог бы, погрубей ножом
Ты проводи, ведь ствол деревьев
Безумно толстый. Или, стой,
Я помню, в детстве говорили
Нам ветки не ломать. Постой!
«Они же все живые», – помню,
Я думал так. И был я прав?
Не знаю, путник. Я в печали,
Задумался, поскольку крах
Моих мечтаний без опаски
И без заминки уж там был,
Я потерял все в жизни краски.
И вот! Я даже закурить
Не в состоянии от горя,
Такое ли бывает? Ох,