Небольшая зарисовка о том, что белый лист бумаги - это слепок души автора.
Сколько? Сколько ещё ты будешь пытаться делать вид, что всё в порядке? Сколько ещё боли способна вынести твоя израненная и разбитая в дребезги душа? Ты не решаешь проблему – лишь натягиваешь каждое утро улыбку на лицо так, словно это всего лишь часть твоего гардероба, и в этом своём улыбчивом лице, как в маске арлекина, уходишь в такой чуждый и ненавистный тебе мир, чтобы, вернувшись, снова лечь и перемотать время до следующего утра. Но в один момент маска не выдерживает и трескается, как стены в старом обветшалом доме, и миру, о ужас, открывается твоё истинное лицо: чувства выливаются из тебя дождём, который не в силах остановить даже самый сильный супер герой, что уж говорить о тебе. Ты больше не можешь это терпеть и держать в себе, верно?
Чувствуешь? Чувствуешь, как тот ком из переживаний и бесконечной печали, копившийся в тебе всё это время, разросся до таких масштабов, что уже не оставит и следа от тебя самого? И тогда ты лопнешь, как шарик на празднике, тогда не станет того тебя, которого знали все – будет лишь тот, кому нет дела ни до чего, даже до себя самого. Наверняка найдутся люди, которые захотят помочь тебе, попытаются быть рядом – ты оттолкнёшь их. Но ведь будут и те, кто останутся с тобой несмотря ни на что, и наконец ты поймёшь, что есть не только те, кто ищет выгоды в общении с тобой, но и те, кому нужен ты сам. Боюсь, будет поздно, ведь ты продолжишь делать вид, что всё в порядке.
Конец ознакомительного фрагмента.