Подозвав официанта, Роман Николаевич делает заказ. Я ловлю на себе хитрый взгляд Влада: он будто бы радуется, что помешал нашему «свиданию», и в то же время я вижу в его глазах вопрос. Ему интересно, почему я не нажаловалась отцу на его поведение. Впрочем, пусть и дальше мучается от незнания, мне его ненависть пока только на пользу, главное, держать руку на пульсе и не позволить ему навредить мне.

Официант записывает всё на листе и уходит, а Роман Николаевич смотрит то на меня, то на Влада. Напряжённое молчание начинает давить на виски. О чём он хотел поговорить со мной? Что скажет сейчас?

— Раз уж мы собрались вместе, а представить я успел вас друг другу утром, то, пожалуй, поговорим о делах семейных. Влад, я думаю, что тебе пора становиться самостоятельным и съезжать из дома… — заявляет Роман Николаевич, и мне кажется, что дар речи теряю не только я.

— Прости, что? — выдавливаю из себя, стараясь сделать речь как можно мягче, потому что на языке вертится столько матов, что я боюсь окончательно испортить отношения с отцом. Я никогда не грубил ему раньше, но сейчас очень хочу этого.

— Ты всё верно расслышал… Так было бы комфортнее всем нам. Вряд ли Насте понравится находиться под одной крышей с моим взрослым сыном, да и тебе уже, наверное, хочется приводить девушек в дом, а не снимать каждый раз номер в мотеле.

Я негромко покашливаю и смотрю на свою пока ещё несостоявшуюся мачеху. Изначально мне казалось, что она не ничего не рассказала отцу о нашем с ней «разговоре», но теперь я считаю иначе. Нажаловалась, что я мешаю ей жить? Что она ему сказала? Мне хочется задать ей этот вопрос, но она резко подскакивает на ноги и принимается смущённо улыбаться.

— Я отлучусь в дамскую комнату. Скоро вернусь, — лепечет Ненастье и семенит к лестнице, ведущей на первый.

Мы с отцом остаёмся наедине, и я пристально смотрю ему прямо в глаза. Пытаюсь понять, шутит ли он, но осознание того, что он говорит на полном серьёзе, бьёт наотмашь.

— Я помогу тебе с покупкой жилья, об этом можешь не волноваться. Есть у меня квартира на примете. До офиса недалеко…

— Что? Ты серьёзно? Квартира на примете? Ты хочешь выгнать меня из-за этой сопли?

Я ставлю локти на столешницу и упираюсь в неё с такой силой, что мне кажется, будто она прогибается.

— Не смей так говорить о ней. Настя прекрасная девушка, и ты даже мизинца на её ноге не стоишь! — зло бросает отец.

— А мама стоила? — бью наотмашь своим вопросом и продолжаю сверлить его гневным взглядом.

Желваки на лице отца передёргиваются, а во взгляде появляется глубокая печаль. Отец негромко выдыхает и молчит. Он не хочет отвечать мне, потому что я задел за больное, но и он не светские разговоры вёл о том, кто и какое платье надел на концерт. Чёрт! Подумываю о том, что должен извиниться, но язык прилипает к нёбу, а в ушах стучит. Стучит от злости на то, что он решил пожертвовать собственным сыном в угоду какой-то пигалице.

— Что она тебе наговорила? Жаловалась, что стесняется ходить при мне по дому в трусиках?

— Не смей говорить со мной в таком тоне! — отчеканивает отец ледяным голосом и устремляет взгляд в экран своего смартфона, который принимается настойчиво звонить. — Я должен ответить, позже мы продолжим разговор.

— Перекурю пока, — бросаю я и спешу на улицу, чтобы глотнуть свежего воздуха и избавить голову от гнетущих её мыслей.

По отцу на самом деле плачет психа, если он решил взять и заменить меня… Кем? Этой малолеткой?

Выскакиваю на улицу, спускаюсь с крыльца и замечаю её. Настя держит в руках сигарету и смотрит, как та медленно тлеет в её пальчиках.

— Батя знает, что ты куришь? — спрашиваю я, и она вздрагивает.

Пепел осыпается, а Ненастье смотрит на меня перепуганными глазёнками. Отец никогда не любил курящих женщин. Потому что мама не курила. Он всегда пытался найти себе такую же, как она… В каждой женщине, с которой он встречался раньше, прослеживалась её черта… Характер… Внешность… В Ненастье нет ничего. Совсем ничего. Так чем она смогла зацепить моего отца?

— Я… — она принимается заикаться, а я понимаю, что она даже сигарету правильно держать не умеет.

— У тебя скоро сигарета пальцы обожжёт, а ты ни одной затяжки ещё не сделала… Курить ты явно не умеешь, — фыркаю я и достаю пачку из заднего кармана джинс.

— Умею, — огрызается Ненастье, подносит сигарету к губам и делает затяжку.

Её глаза широко распахиваются, и в них плещется нескрываемый ужас. Она принимается кашлять так, словно поперхнулась острым перцем, чуть ли не выплёвывая свои лёгкие. Я быстро сокращаю расстояние, разделявшее нас, вырываю сигарету из её руки и забрасываю в урну. Ненастье продолжает кашлять, а по её щекам текут слёзы. Идиотка! Зачем начинать, если не умеешь? Зачем привязывать себя к этой ерунде? Сам не знаю, как отвыкнуть от этой дури…