– Это было месяц или полтора назад… наш разговор.

– Ну я не предполагала, что за это время что-то может измениться, - и снова мне видится насмешка.

А она ведь хороша, эта Милана. Стервозная, умная, яркая. Старше меня - но это прослеживается скорее в стиле и уверенности в себе, в жестком взгляде, нежели в наличии морщин на лице. Шикарная фигура, волосы, эффектная внешность. Наверное, именно такая и должна выходить замуж за таких, как Артем.

– А я предполагал, что ты хотя бы позвонишь мне накануне, - холодно замечает Зимин.

– Ой да ладно, ключи нашлись у стариков, да и мы - не чужие люди. Не кипятись, не помешаю я вам, - равнодушно машет рукой, - помоги мне, пожалуйста, с чемоданами и занимайтесь чем вы там планировали заниматься.

Отлично. Нам разрешили?

Дальнейшее напоминает сцены из тупой американской комедии положений. Или это я такая отсталая, что вижу в происходящем что-то не слишком правильное?

Артем и правда помогает своей бывшей поднять чемоданы наверх в гостевую спальню, и пока они о чем-то коротко разговаривают, я одеваюсь и варю кофе, и даже делаю омлет. А потом мы завтракаем… ну или почти обедаем.

Втроем.

Разговор не клеится - Милана сыпет незнакомыми мне фамилиями, Артем отстранен, а я просто не обладаю способностью поддерживать легкий разговор в такой ситуации - и чувствую все возрастающую неловкость. Ставлю посуду в посудомойку и сбегаю наверх, не зная куда себя деть и стараясь не смотреть на огромную кровать, которую мы так и не применили по назначению.

– Мы были женаты семь лет назад, - говорит мужчина, возникая позади меня, - Тогда я только развил бизнес, а она начинала свой - смеялась, что если у меня не пойдет дело, то будет меня содержать. Дело у меня пошло - а вот отношения не очень. Мы много пережили вместе и разбежались спустя пару лет - с ней было интересно обсуждать дела и неплохо в постели, но…

– Может избавишь меня от подробностей?
– я поворачиваюсь к нему и Артем ни фига не понимающий Зимин, наконец, замолкает. И смотрит на меня удивленно.

– Это что… ревность?

– Ревность?
– сглатываю обиду и пытаюсь говорить спокойно.
– Даже если она… не имею права? Или в вашем обществе высоких отношений ей нет места? Я понимаю, что у каждого из нас есть прошлое - даже не сомневалась в этом, но… Считаешь, надо тащить это прошлое в настоящее?

– А что я должен был сделать? Не пускать?

– Честно?
– я вздыхаю, - Именно что не пускать. Уверена, что у Миланы достаточно денег, чтобы остановиться в гостинице - пусть это и стало бы для нее сюрпризом. Это наши выходные, и твоя готовность делиться ими со своими бывшими мне совсем не нравится.

– Да… - на лице мужчины мелькает что-то незнакомое.
– И что еще тебе не нравится? Может объяснишь мне сразу, по каким правилам я обязан существовать и кого и куда пускать?

Он будто жалит словами.

Подсев на иглу его нежности и заботы я совершенно забыла, что, прежде всего, Артем взрослый, властный и сделавший себя сам мужчина.

Не терпящий… неповиновения?

Черт. Готова ли я это проверять?

– Ты не обязан, - начинаю осторожно, - Но, согласись, твое желание остаться со всеми в замечательных отношениях переходит всякие границы…

– А вот это мне решать.

Как пощечина.

Он злится - я вижу это. На меня? На то, что смею высказывать свое мнение? На то, что мне не понравилось, что кто-то ходит в грязных сапогах по полу, который я - условно - усердно намывала все эти дни?

А может я просто не имею права… испытывать недовольство? Мы с ним всего ничего. И вряд ли меня можно назвать полноценной хозяйкой его дома и сердца.

Отворачиваюсь и говорю глухо:

– Действительно, тебе решать.

Мы молчим какое-то время, а потом Артем заявляет непонятным тоном:

– У меня дела в городе образовались… готова возвращаться?

– Конечно.

Удалось ли мне сдержать горечь в голосе? А, плевать.

Собираюсь я пять минут - в отличие от Миланы, я не притаскивала сюда три огромных чемодана барахла.

Перекидываю спортивную сумку через плечо и иду к его машине, старательно отворачиваясь от роскошного тела в условном купальнике, развалившегося на гамаке, которым я планировала сегодня воспользоваться.

Почти всю дорогу мы молчим. Не знаю, почему молчит Артем - может ему просто нечего сказать, а вот во мне слишком много невысказанных слов, чтобы открывать рот.

Мы подъезжаем к дому, и я хватаюсь за дверную ручку чуть ли не раньше, чем он останавливает машину.

– Позвоню тебе как освобожусь, - бормочет Зимин.

– Да… да.

Я трусливо выскакиваю, даже не глядя в его сторону, и быстро дохожу до квартиры.

И только когда запираю дверь, позволяю себе расплакаться.