Новые писатели России – 2021
вернуться

Сборник

Шрифт:

Голиаф

Катарсис, боль и отречение…Вчера зияла пустота.Как Голиаф, бреду вдоль моря и жду, что вскоре голова моя окажется у ног Софии, которая давно ждала меня.– Родная, я шагами землю мерял…И вот явился пред тобой.Прости, конечно, что не прежний, цельный, но по-другому я не смог.Оставил душу я в пустыне,Где Моисей бродил годами.А тело бренное мое там, где воцаряет Сатана…Я предал родину и лица позабылДетей и матери слова:«Ты должен помнить любящих и то, что есть обратная дорога…»Но я забыл… Не без причины…Вина – инверсия души.Теперь для грусти места нет. Я выменял все на надежду обрести…Как Голиаф, стою я на вершине…Готов сражаться с тысячной ордой.Но знаю: неизбежен тот, кто все моиМечты гранитным камнем обречет…

Любовь прошла…

Я вдруг решился написать тебе.Не знаю, что подвигло на такую глупость.Моя любовь практически иссохла по тебе,Я заново учусь любить и быть любимым.Как видишь, я пишу стихи,А о тебе пишу впервые.Нет. Не забыл я о тебе,Как раз наоборот, все это время помнил.Наверное, не знаешь ты,Какое это было время.Я всем твердил, что больше нет любвиИ что мое уж сердце позабыло!Я не звонил и не писалВ надежде, что тебя забуду вскоре.И каждой ночью перед сном мечтал,Как будешь рядом ты со мной.И благодарен я тебе,Что не звонила, не писала.Вот только думается мне,Что ты меня не вспоминала.Не думала о том, как я любил,Как был не против провести с тобою жизнь.Как завели с тобою бы детейИ в старости могли гордиться ими.Мы встретились уж слишком рано,И мне сквозь боль пришлось уйти.Но опыт, что унес с собой я,Навеки будет течь в моей крови.

Мама…

Мне больно, слишком больно.Вот только ран не вижу я.Пропитана душа ознобом,Что травит так давно меня.Кричу, но звуков не слыхать.Реву, но слез не видно.Я умираю будто каждый раз,Но сердце продолжает биться.Наскучил алкоголь.Наркотики – чудовищная сказка!А где-то рядом носится любовьС телесно-приторною сластью.Как утолить мне эту боль?Чего скормить и чем заполнить?Мне опротивел даже Бог,Чего уж говорить о людях.

Анна Войтенко

Войтенко Анна Викторовна (Анна Головина) родилась 5 июня 1975 года в Красноярске.

Поэт, детский поэт, детский писатель, сценарист. Лауреат международных фестивалей и онлайн-конкурсов. Образование высшее. Окончила Киевский национальный университет им. М. П. Драгоманова, факультет филологии.

В 1999 году принимала участие в издании первых номеров евпаторийского альманаха детского и юношеского творчества «Солнечный зайчик».

В 2001 году стала издателем альманаха православного творчества «Благовест».

С 2004 по 2009 год являлась исполнительным редактором газеты Евпаторийского благочиния «Путь к храму».

С 2007 по 2013 год для воскресной школы Евпаторийского благочиния написано двенадцать рождественских и пасхальных сценариев в стихах. Все спектакли сыграны на городских сценах.

С 2017 года является членом правления «Литобъединение им. Ильи Сельвинского» города Евпатории.

«Я не хочу делить тебя ни с кем…»

Я не хочу делить тебя ни с кем,Да и собой устала я делиться.Менять пароли, явки, ждать и злиться.И думать, кто мне нужен и зачем?Я надвое себя устала рвать,Гадать, любима или не любима,И снова ждать. А счастье как-то мимо,Так мимолетно, что не удержать.

Акула

Я акульи растила зубыНеспроста во много рядов.Были люди со мною грубы,Я кусалась без лишних слов.По природе я мягкотела.Мягкотелость – почти что грех.Я, как многие, тоже хотелаПопулярною быть у всех.Я кусалась, а ночью подушкеНе жалела акульих слез.Что ж, друзья мои и подружки,Те, которые не всерьез,А хотите, я сердце вынуИ отдам вам его навек?Тяжело быть наполовину…Ни акула, ни человек.

«Весна, любовь – все в двух словах…»

Весна, любовь – все в двух словах.Гуляет ветер в головах.Висят в шкафу пальто и шубки,Становятся короче юбки.Задорнее и звонче смехСтановится почти у всех.И взгляд случайный жжет огнем.И думают о ней, о нем.

Осень

Осень сочных красок на палитреЗакружила яркий хоровод,Златокудрая, в багряной митре.Боже, как ей это все идет!Свежий вечер, алые закаты,И небес лазурь, и глубина.Помнишь, как любили мы когда-тоВсе, что нынче выпито до дна?Все, что отцвело и отболело,Все, что сорной выбилось травой,От чего так сладко плоть горела,Распрощавшись с трезвой головой.Нет претензий, никаких вопросов…Мы ведь знали это наперед –Что за жарким летом сразу осеньЗакружит последний хоровод.Я надежды больше не лелеюИ ночами очень крепко сплю.Не зову, не плачу, не жалею,Но пока по-прежнему люблю.

Не верь

Не верь, что в этой гонке бытияЕсть человек, которому ты дорог.Ты ни за что не верь, что это я.Все это суета, обман и морок.Что ты – как дождь в пустыне дней моих,Как солнце яркое среди морозной стужи.Не верь, что ты мой самый лучший стих,Что, как и он, мне очень сильно нужен.Не верь и в то, что не проходит дня,Ни часа, ни секунды, ни минуты,Чтоб образ твой покинул вдруг меня,Все же изменив привычные маршруты.Не верь, что воздух напоен тобой.Не верь, что им дышать не перестану.Нет, мы с тобой не венчаны судьбой,Не подчиняемся божественному плану.И тело голое бессовестно соврет,Откликнувшись на все твои движенья.И эйфории врет круговоротДо сладких слез и до изнеможения.Не верь, что я живу едва дышаИ сердце бьется за закрытой дверью.Наверное, все лжет моя душа.Не верь. Я и сама себе не верю.