Идеальный убийца который вселяется в тело бабника и повесы.
И заодно — внебрачного сына главы клана и местной шлюхи.
А через несколько дней его клан вырезают.
Когда нужно уничтожить всех, кто стоит на пути, но сделать это можно лишь достигнув ранга «Палач»
По локоть в крови.
Стихия — Тьма. И она ждёт.
Он знает как быстро стать сильнее других, но для этого нужно пройти по трупам.
Он всегда выбирает сторону Зла… почти всегда.
Он готов заключить контракт на убийство ценой в миллиард — но для этого нужно уйти в другой мир и играть по его правилам.
И да — больше нет России. На её землях Азиатский Альянс.
Глава 1
Солнце медленно тает, опускаясь в закат… а я тянусь к высокому стакану с «Ктулху». Это мой любимый коктейль… кажется, я обожал его еще до того, как родился.
Человек в белой маске появляется прямо передо мной, закрывая отличный вид на океан… отличный вид на океан из бунгало, которое я всего месяц назад купил за полтора ляма коинов.
Когда–нибудь я привыкну к этому виду, к огромному солнцу падающему в океан, к бесконечной воде до горизонта и огромным крылатым скайдельфинам выпрыгивающим из волн… я когда–нибудь привыкну к этому, но пока мне не нравится когда–то кто–то закрывает мне вид на океан.
Вообще, я не слишком удивляюсь — часто мои заказчики появляются именно так — неожиданно.
Вот только маска — это довольно странно, да.
— Здравствуй, Иниро, — говорит он.
— Ну, здравствуй, — отвечаю я.
Я бы, конечно, хотел этот вечер провести без гостей. Тем более, что кроме волн летящих на берег, совсем близко от столика за которым я сейчас сижу, потягивая «Ктулху», плещется та, с кем сегодня я собирался провести ночь на пляже.
Горячую ночь.
И она плещется совсем голой, притягивая меня и последние лучи солнца как магнит.
— Есть дело, — говорит тип в маске.
— А оно не может подождать? — я с трудом отрываю глаза от сверкающих морских струек стекающих по голой спине Лоли и скользящих будто на трамплине по её округлой попе.
— Нет.
— Ладно, — говорю я.
— Сколько тебе? — непонятно зачем спрашивает он. — Восемнадцать? Или чуть больше?
— Да, примерно так.
Странный тип и странный вопрос.
— И ты лучший охотник за головами в этом мире?
— Ты завидуешь?
— Да. Мог бы. Если бы у меня было тело.
Нет тела? Что за бред он несёт!
Пробую разглядеть что–то под его тёмными одеждами…нет, ничего не видно. И под маской… под маской тоже ничего.. И даже глаза — их будто нет. Вместо них — пустота.
Смотрю на свой коктейль — неужели, в этот раз он оказался слишком крепким и я начинаю видеть того, чего на самом деле нет?
— Мне насрать кто ты и почему у тебя нет тела — просто скажи зачем пришёл, — говорю я в надежде, что видение рассеется и я смогу встать и пойти к Лоли — я ведь тоже, как и океан, хочу облизывать её.
— Контракт, — тип в белой маске никуда не девается.
— Я не беру контракты от странных незнакомцев.
— Это контракт на миллиард. Разве ты откажешься от миллиарда?
— У тебя есть миллиард? — я снова вглядываюсь в него. Может ли это оказаться правдой? Почему бы и нет. Однажды мне заказали двух братьев близнецов, доступ к которым перекрывало два этажа отличной охраны. И заплатили за это двадцать миллионов. Да, миллиард это сильно больше двадцати миллионов, но всё же.
— Да. И не один.
— Докажи.
— Легко. Но только если ты согласишься. Просто скажи «да».
Завалить кого–то за миллиард? Только идиоты отказываются от такого. И даже если за такие деньги нужно вырезать сердце из груди Президента Восточного Альянса — я готов взяться. Получится или нет — это уже второй вопрос.
— Да, — пожимаю плечами.
— Отлично, контракт подписан, — говорит тип и прежде чем я успеваю пошевелиться, он выхватывает из под одежд катану и сносит мне голову.
Оглядываюсь. Вокруг бескрайняя выжженная равнина, от горизонта до горизонта. И солнце — оно будто утонуло в крови. Багровый туман в нём здесь плавает всё.
Пустая равнина, на которой ничего кроме странных каменных сооружений похожих на заброшенные порталы.
И ветра.
Ветра, который пахнет кровью.
А еще — печь, прямо передо мной. Огромная, из чёрного метала, с решёткой вместо дверцы. И в этой печи бьётся пламя, очень сильное пламя.
— Это смерть? — спрашиваю я сам себя.
— Да, — отвечает голос того, кто только что меня прикончил.
— Мне не нравится здесь, — признаюсь.
— Ты ненавидишь меня?
— Нет. За что?
— Ну, например, за то, что я убил тебя.
Оглядываюсь, чтобы понять откуда всё–таки идёт этот голос.
— Нет. Всё честно. Я оказался идиотом и подпустил тебя слишком близко. Поделом.
— Скольких ты убил?
— Не считал.
— Зато я считал. Восемьсот девяносто три. Твои руки по локоть в крови, Иниро.
— Ты будешь читать мне морали?