Ему нужно это сладкое тепло, растекающееся по венам вересковым медом. Нужно её лицо в его ладонях, то, которое хочется сжать, чтобы не потерять больше совсем. Нужна сама она — его безумная болезнь, поразившая его так внезапно.

И с каждой секундой этого танца губ диагноз Давида становится все более очевиден.

Он её не просто хочет. Он смертельно влюблен в эту несносную богиню. В его несносную богиню. Не понятно, куда смотрел мозг, и что творится с этим безмозглым сердцем, но вот он — скупой факт, с которым ему придется работать.

Надя не вырывается, не брыкается, не кусается. Никоим образом не бунтует, просто в какой-то момент разрывает поцелуй и просто стоит и спокойно смотрит на Давида.

— Ты ведь не услышишь. Если я совру, что мне на тебя плевать, ты не услышишь, — ровно замечает она, — сколько бы я ни говорила тебе “нет”, сколько бы ни уходила, ты все равно не успокоишься. Так ведь?

И на самом деле — нет, конечно. Пусть с каждой секундой он будет задалбываться все сильнее, но это наверняка будет лишь сильнее его распалять. И война — война продолжится, все равно. Пока они оба не упадут на землю — обескровленные и бездыханные.

Эй, стоп, она сказала слово “совру”? И как убрать с лица эту идиотскую улыбку?

— Не говори “нет”, — Давид чуть улыбается, — и не уходи. Разве что в этом случае.

Она смотрит на него, тяжело и пристально. Будто слегка с укоризной. Будто он сказал ей больше, чем ей было нужно нужно.

— Может, мы уже поедем? — ворчит водила такси, заколебавшийся ждать окончания этой мелодрамы. И это служит толчком к финалу.

— Поедем, — устало кивает Надя. А потом вздыхает, будто принимает какое-то решение. Смотрит в упор на Давида, — ну что, поедем к тебе, малыш?

Господи, да неужели он это слышит? Слышит же?

Да, пальцы жадно впиваются в Надины плечи, будто он боится спугнуть этот мираж.

Да, в груди восторженно ревут демоны, почуявшие сладкий запах победы.

Да, на темных небесах души друг за другом взрываются ярчайшие фейерверки.

Откуда тогда это странное ощущение, что все как-то слишком просто?

После секса мы не спим, часа два целуемся в темноте. Молча. У меня особо нет сил для того, чтобы что-то говорить, а моему Аполлону не особенно интересно играть в наш словесный теннис, если я ему не подаю.

Почему я тут? Почему я, черт меня возьми, тут, в его квартире? Что за магия заключена в глазах этого паршивца, что я настолько сошла с ума? Ведь я не собиралась к нему. Я твердо была намерена с ним порвать.

Я нормально жила пять лет без мужчины в своей жизни. И даже ради одного упрямого, пусть и очень похоже, что идеального, поганца я ничего менять не собиралась. Потому что не хочу.

Тем более что мой Аполлон — редкостный балбес и жутко меня бесит.

Но тем не менее — я тут. Целуюсь с ним взахлеб, пытаюсь высосать из этого поганца душу, будто я чертов дементор.

Я любовалась им сегодня. Каждую минуту. Пока он злился, пока устраивал мне сцену, пока наносил справедливость морде лица Верейского, пока смотрел на меня на парковке, пока…

Пока сидел со мной рядом в такси, прислонившись ко мне лбом и опаляя мое лицо своим горячим дыханием. Мой дракон. Я никогда не чувствовала себя настолько восковой, никогда не думала что смогу так легко таять от мужского тепла.

Я хотела вобрать его в себя каждой порой на теле, хотела впитать его, как холст — краску. Всего. Запомнить каждую черточку его лица, каждую эмоцию распробовать на вкус.

И если уж отдавать себе отчет — я совершенно не представляла, как мне взять и отказаться от него.

К нему тянулись глаза, чувство прекрасного, и даже мой длинный язык, который уже давно не встречал на своем пути соперника вроде Давида Огудалова.

Нет, были, конечно, у меня вдохновляющие мужчины, но чтобы настолько… Господи, спаси. За что мне это? Я плохо себя вела? Неужели настолько плохо?

— Прости. Я зря тебя приревновал… К этому… — Давид произносит это с таким искренним сожалением, что мне аж становится немножко совестно. Потому что я сейчас не особенно рассчитывала на извинения. В принципе, он же извинился там, у ресторана, настолько, что где-то внутри меня что-то зазвенело.

Я никогда не слышала, чтобы боги извинялись. А он — извиняется. Так просто, так естественно.

— К этому куску дерьма? — договариваю я и фыркаю. Сложно удержать на губах смех.

— Ну, это ты очень не дотягиваешь в терминах.

— Знаешь, смешно было, — чуть выдыхаю я, — к кому другому, я бы поняла. Но Верейский… Я с ним сейчас планету делить не хочу, не то что…

Про постель я не договариваю. Мне противно. Я ведь с ним спала. И уже от этого мне хочется искупаться в чане святой воды, авось и получится отмыться от этого неприятного ощущения.