Мир — без любви. Мир — без честных браков. Мир, где у женщин нет выбора. Девушки проходят тест в восемнадцать лет, по их ответам им подбирают мужа. Плохо показали себя у одного мужчины, отправляются ко второму. Девушки обязаны убедить мужчин, что они хорошие жёны, и не бракованные, как некачественная вещь. А если не смогли, их посылают в школу жён.
Ангелина с браком, поэтому попадает в школу, с такими же бракованными, как она. У неё всего месяц, чтобы доказать о готовности стать стоящей женой, иначе её ждёт утилизация — смерть. Сумеет ли Ангелина остаться собой? Выпустится ли из школы, или умрёт, как несколько её одноклассниц? Наказания за непослушания граничат между жизнью и смертью. Боли не избежать, а слёзы придётся сдерживать. А необычные, запретные чувства проявившиеся к молодому учителю физкультуры, только затормаживают процесс обучения.
Глава 1
Женщины забыли, что такое осознанный выбор мужчины в спутники жизни.
Мужчины привыкли, что им подбирают жену – ту, что будет убирать, ублажать и никогда не перечить.
Если женщина плохо выполняла свои обязанности у первого мужа, её передавали второму, не справлялась у него, отправлялась в школу жён. Но если и там облажалась, то женщина считалась бракованным товаром, а значит, её утилизировали, как вещь.
Два месяца назад я прошла тест – именно он решил, какой мужчина мне достанется. Но я плохо себя показала у нового мужа, и он вернул меня обратно к родителям.
До передачи жены в руки мужа, правительство выдавало мужчине бюллетень, где печатными буквами было написано пять слов, около которых он должен поставить плюс или минус: зависело от поведения новой жены.
За месяц мужчина должен проверить свою новую жёнушку на умения, общение, и женственность.
Около пяти пунктов, мой бывший муж Валера, поставил минусы.
Хозяйственность: минус.
Податливость: минус.
Речь: минус.
Умения: минус.
Экономия: минус.
Через месяц я снова села за компьютер, проходя долбанный тест по-новому.
Моему отцу за меня стыдно, его жена, моя мать, чуть ли не наилучшая в нашем городе жена, а я для них, как грязное пятно.
Мне было сложно жить с мужиком, которого я не любила. Он хоть и старался помочь мне устроиться в его квартире, но я не смогла. Всё время что-то роняла, терялась в разговорах между нами, прожгла его футболку утюгом, и потратила в магазине больше денег, чем мне велели.
Валера был высоким, с пивным пузом, ему было сложно найти вещи, что полностью прикрывали его живот. Его голубая радужка глаз выцвела, наверно, из-за возраста в 55 лет. Он имел пять цветочных магазинов и две квартиры – маленькие, но они у него имелись. Мне повезло с мужем Валерой, но я оказалась бракованной.
Каждому мужу даётся месяц, чтобы проверить товар. Мужчина не имел права заниматься с женой сексом, оставлять синяков, царапин, и любые раны на её коже.
Когда Валера меня вернул, я прошла медосмотр. Теперь меня готовят к новому мужу, и я снова прохожу всех врачей.
Мне не нравится, что меня не считают человеком. Не устраивает, что мой будущий муж решает: буду ли я работать, смогу ли заниматься хобби, увижусь ли с семьёй ещё раз.
Нам запрещено смотреть фильмы про любовь, нельзя читать романы.
Началось подобное пятьдесят лет назад, когда разводов было настолько много, что пришлось принять меры.
Я стою с одним рюкзаком около красной двери, своего нового дома – на месяц или всю жизнь, пока точно не сказать.
Все вещи муж будет покупать мне сам. Как хочет, чтобы я одевалась, так и буду. У меня с собой только нижнее бельё, и всё для личной гигиены.
Об этом мужчине я знаю немного, лишь то, что ему 32, и его имя Виктор.
Мужчины сами решали, когда готовы к жене, у них не было, как у женщин, – ровно в 18 обязан вступить в брак.
Дверь открылась, я взглянула внутрь дома, мысленно ругаясь на чистоту внутри него.
Требовать этот человек от меня будет многое, видно уже по керамическому, светлому полу. Я вхожу в дом и опуская голову, принимаясь разглядывать своё отражение в бежевой плитке, аккуратно уложенной квадратиками: светлые волосы до плеч, чёрный ободок на голове, сжимающий виски до боли, и грустные глаза василькового цвета.
Поднимаю голову, приступаю рассматривать картины на стене. Изображения на них странные, какие-то непонятные многоцветные кляксы. Не разбираюсь я в искусстве.
Я знаю о любви многое, хотя никогда не видела её вживую, тем более не чувствовала. Сейчас взглянув на мужчину, что закрыл за мной дверь, я поняла, что не испытываю этого чувства.
– Как тебе картины? – раздался усталый голос около моего правого плеча.
Я невысокого роста, примерно, во мне 163 сантиметра, возможно, чуть меньше. Виктор ниже меня, с квадратными плечами, глазами как у Лани, и толстыми, короткими ногами. Мне он уже не нравится, в его руке лист и ручка, мужчина готов начать проверять меня тотчас, как я переступила за порог.
Надолго с Виктором я не задержусь, чувствую по его враждебному, излишне внимательному взгляду.
Жди меня, школа жён. А потом встречай меня, смерть с косой.
– Картины… – я встаю к одной из прямоугольных картин, прищуриваюсь, пытаясь понять, что на ней изображено.
Над каждым холстом маленькая лампочка, освещающая изображение тёплым светом.
– Думаю, мне нравится вот эта, – я приближаюсь к картине, и сощуриваюсь. – Я вижу здесь жирафа и шарики. И ещё пару ананасов, – я хмыкнула себе под нос, потому что выдумала весь этот бред. Кляксы на картине ни на что не похожи, художник просто взял кисточки и провёл ими по холсту.