Из войны никто не возвратился,Даже если выбрался живой.Даже если с званием простился,Воротясь из зарева домой.От лесов весенних тянет гарью,Звук разрыва – в ритме вешних гроз.А трава такая под ногами —Будто рябь невыплаканных слёз.Будто нет ни славы, ни победы,Ни заплат у неба в полотне.Будто не его назвали дедомПраздным днём в веселой толкотне.До сих пор орёт комбат: «В атаку!»,И бежит он, грудью заслоняОт проклятой смерти ночью всякойЗемлю, дом свой, память и меня.Рвёт чеку, бросая в половицуЧто ни попадь. Падает. Один.И на лоб стекает сукровица,
