Я снова киваю. Костян суёт мне в рот охлаждённую капу, я ударяю кулаками, облачёнными в боксёрские перчатки друг о друга и выпрыгиваю, буквально из трусов, навстречу своему неприятелю. Тот кривится от моей нахальной живучести.

Во мне же искрится фейерверк. И я понимаю, отчего Костя решил провести этот разговор по душам прямо сейчас! Он должен был мне напомнить о моей цели нахождения здесь, потому что, как только в поле зрения моего радара попала эта девчонка, так я тут же все забыл, поплыл, и начал думать только о ней.

И честно говоря, была шальная мысль показать ей, кто здесь, в доме, в мире хозяин! Разыграть свои физические данные так, как нужно и выиграть с третьего раунда эту ерундовую драку. Он, прошаренный в этом смысле парень, сразу понял моё настроение - уловил его флюиды, оценил подскочивший тестостерон и тут же надавил на те точки, которые ему были выгодны.

Я. Должен. Проиграть.

Я должен проиграть, чтобы в конечном итоге победить. Се ля ви.

POV Алёна

Я не знаю, сколько времени сижу в этой тесной коморке, сколько стучусь кулаками о дверное полотно, сбивая костяшки пальцев в кровь. Сердце готово выскочить из груди.

Что если они уже покалечили Дениса? Я пропустила слишком многое… Бой, наверное, уже закончился… Если он победил, то придёт ли за мной? Вытащит ли меня отсюда или пойдёт отмечать победу с компанией девиц, обладающих большими формами? А если проиграл?

Пугающая мысль быстро сменяется другой — я не оставлю его и буду ухаживать за ним до конца дней.

И обе пугают меня, потому что я хочу до конца дней своих быть вместе с ним.

Блин! Бред какой-то… Я уже начинаю мыслить как та самая «престарелая матрона», о которой говорила Наташка. Ну какой уход? Он сильный здоровый парень! Бои ведь тут не насмерть идут! Он выберется отсюда живым в любом случае! Или нет?

Меня всю колотит от мыслей, которые роятся быстрее голодных тараканов, завидевших желанный кусок еды…

Я плюхаюсь на деревянную скамейку — тут заключённых держат, что ли? Открываю какую-то книженцию по психологии, которую скачала, когда искала обоснование моего недуга в интернете. Открываю и снова начинаю читать статью о том, что таких как я нужно принудительно лечить, что внутри просыпаются древние гены, когда можно было жениться и выходить замуж за кузенов. Какой-то психолог пишет, что это можно приравнять к тяге к своему полу, что это в корне ненормально, и что таких нужно чуть ли не убивать.

И наверное, они правы…

Выключаю телефон и думаю, как вырваться к нему…

Если с ним что-то случилось, я должна помочь, должна быть рядом, пусть я и раздражаю его своим поведением.

Это он попросил Костю увести меня подальше и не позволить находиться там. Он боялся осуждения, боялся, что я расскажу всё маме? Чего он, чёрт его побери, боялся.

Снова приближаюсь к двери и стучусь на этот раз не так агрессивно, потому что в голову приходит гениальная мысль. Главное, чтобы они услышали меня, а всё остальное…

— Мальчики, мне нужно срочно тампон поменять… Я могу, конечно, залить здесь всё своей кровью, а затем обвинить вас в издевательстве надо мной.

За дверью слышу приглушённые голоса, а затем приближающиеся шаги. Один из амбалов открывает дверь и зыркает на меня гневным взглядом.

— Совсем всё плохо? Подождать полчаса не можешь? — спрашивает он. — Бой уже заканчивается, поэтому минут двадцать посиди ещё, а потом…

Я лишь отрицательно мотаю головой, стараясь не улыбнуться.

— Иди, да побыстрее! Не хочу огрести из-за тебя по полной программе! — фыркает он. — Туалет направо по коридору. И если ты не вернёшься, нам будет крышка! Будь добра пойти на уступки!

Я киваю, как послушная девочка, но понимаю, что не вернусь. И мне нет дела, получит он выговор или что-то ещё… Им было плевать на мои мучения, а мне нет дела до того, что случится с ними дальше! Пусть катятся к дьяволу. Я не пленница и не позволю держать меня взаперти. Мельком гляжу на сбитые костяшки пальцев и негромко шикаю от боли, которая щиплет кожу. Если мне так больно, то как сейчас себя чувствует Денис? Боже…

Я прохожу по коридору, сворачиваю направо и выглядываю из-за угла. Убедившись, что в мою сторону даже не смотрят, быстро пробегаю по коридору в ту сторону, где проходят бои.

Захожу в зал и замираю, когда вижу того амбала, который мутузил Дениса. Он принимает поздравления, фотографируется со своими фанатами, а Дениса нигде нет…

Его. Нигде. Нет.

Быть такого не может! С ним ведь всё в порядке? Он жив? Только бога ради не говорите, что он уже в реанимации.

— Где он? — спрашиваю я у мужчины с бейджиком, судя по всему, он кто-то из организаторов.

— Кто? — задаёт он встречный вопрос.

— Денис! Ну он бился с этим! Где он? Он жив?

— Жив! Тут же не насмерть бои! А ты кто такая, пигалица? Болельщица, что ли?